viernes, diciembre 30, 2005
VAMPIRESA ANGEL
abro la puerta
en la mesa
hay muestras
de sangre
así que estas vos
bienvenida al laboratorio
de fabricar hielo ardiente
para las venas calientes
tiremos todo a la marchanta
no fue mala la idea de darte las llaves
siempre traes sorpresas en la galera
te juro que no pensaba encontrarte
en el piso mirando la perfección del techo
nunca imagine que fuésemos de vidrio
enciendo un cigarrillo tras otro
detalle
instante
destello
el cansancio se comió lo que quedaba
de la vida (una cosa tan vaga
como vos y como yo)
los ratones se fueron de parranda
y el gato se puso a descansar
cierro los ojos y veo autos pasar
en la noche por autopistas
con mi pierna te envuelvo
mirando las gotas
de lluvia en el vidrio de la ventana
escuchando charla de insectos
que difícil era pensar
en que olvidar
es tan fácil
en la mesa
hay muestras
de sangre
así que estas vos
bienvenida al laboratorio
de fabricar hielo ardiente
para las venas calientes
tiremos todo a la marchanta
no fue mala la idea de darte las llaves
siempre traes sorpresas en la galera
te juro que no pensaba encontrarte
en el piso mirando la perfección del techo
nunca imagine que fuésemos de vidrio
enciendo un cigarrillo tras otro
detalle
instante
destello
el cansancio se comió lo que quedaba
de la vida (una cosa tan vaga
como vos y como yo)
los ratones se fueron de parranda
y el gato se puso a descansar
cierro los ojos y veo autos pasar
en la noche por autopistas
con mi pierna te envuelvo
mirando las gotas
de lluvia en el vidrio de la ventana
escuchando charla de insectos
que difícil era pensar
en que olvidar
es tan fácil
sábado, diciembre 24, 2005
JE T´ AIME
latas pestañas libros manzanas
ojos brazos remolino taza té
cigarrillo gato navaja azul
en un sueño
un coro de chicas heroinomanas muertas
me cantaban una canción de amor
je t´aime
je t´aime
había músicos con bolsillos llenos de penas
tocaban violines
y apareces vos
tan amor
tan cerca y fresca
y empezamos a hablar extrañamente de cosas que nos interesan
de latas pestañas libros manzanas
ojos brazos remolino taza té
cigarrillo gato navaja azul
je t´aime
au revoir
ojos brazos remolino taza té
cigarrillo gato navaja azul
en un sueño
un coro de chicas heroinomanas muertas
me cantaban una canción de amor
je t´aime
je t´aime
había músicos con bolsillos llenos de penas
tocaban violines
y apareces vos
tan amor
tan cerca y fresca
y empezamos a hablar extrañamente de cosas que nos interesan
de latas pestañas libros manzanas
ojos brazos remolino taza té
cigarrillo gato navaja azul
je t´aime
au revoir
sábado, diciembre 10, 2005
martes, diciembre 06, 2005
MODUS VIVENDI
¿Cómo se llama, cuando el día comienza como hoy y todo está marchito y destruido y el cielo lo domina todo?
Eso se llama la aurora.
"Cela s’appelle l’aurore." Guión: Luis Buñuel, Jean Ferry, según la novela de Emmanuel Robles.
Había una vez un buey solo, que se llamaba Solo. La pasaba bien y no se quejaba, lo cual es bastante.
Comía salame y queso con pancito y tomaba whisky, ginebra, pisco y miraba la televisión, leía revistas y periódicos, por océanos de horas. En su pensión, de día y de noche se escuchaban ruidos (ruidos de los vecinos, de la calle, etc.) que él interpretaba como música. Fumaba mucho y tosía mucho, mientras leía las crónicas policiales del diario más amarillo de la ciudad, se sonreía y a veces reía. Se vestía desprolijo como rockstar pero a las que realmente amaba era a las pornostars.
Por las noches no podía dormirse y fumaba mucho y tosía mucho y le dolían los pulmones y la garganta y los vecinos lo escuchaban y pensaban, "qué poca vida tendrá este buey", y lo pensaban y lo deseaban, deseaban verlo muerto al buey. Muerto el buey se acabó la rabia, decían y se sonreían. El buey pensaba y se sonreía, mientras fumaba, mirando el techo, desde su canoa-cama, que el destino era tan azaroso que posiblemente él vaya al cementerio a despedir los restos de alguno de sus vecinos; y esa idea le gustaba, no por que los odiara, si no porque es hermoso ir a los funerales de gente por la cual uno no siente nada y después antes de volver a casa, en una mañana despejada, luminosa, sabiendo que uno está vivo. Entrar a un bar, pedir café con leche y tres medialunas, encender un cigarro y toser y sonreírse y comprar el diario más amarillo que podamos comprar.
El buey todas las noches de insomnio recordaba a Jenna, a Rebecca, a Jo, a Nikki y a los buenos viejos tiempos que ya no están, y no se cansaba de enumerar todo lo que se había ido, en una hoja de papel larga y finita :
la casa y el coche que algún día iba a tener,
la gente jugando a las cartas con las palabras,
el equipo musical,
el teléfono,
el futuro,
el perro,
el gato,
la familia,l
os trajes,
tener la seguridad de no morir en un hospital publico,
la razón,
disfrazar el horror de cada día a toda costa,
la gente jugando a los dados con las palabras,
el orden,
la ciencia y la técnica aplicada a los electrodomésticos,
un buen control remoto,
los ahorros que se fueron por el caño,
las buenas costumbres,
Chasey,
la Internet,
el confort,
la puntualidad,
algún tipo de premio alguna vez,
Tracy,
la gente jugando al ajedrez con las palabras,
el aburrimiento,
una obra social con una amplia cobertura médica,
la mentira cotidiana,
la gente que no se cansa de morir.
Adiós, hasta siempre, los amo, pensaba para sí y mientras quemaba la hoja de papel larga y finita dentro de un cenicero y se quedaba viendo el fuego, y el humo que se va haciendo figuras en el aire, trataba de consolarse, de pensar en otras cosas, pero era imposible y miraba el libro de Chase que estaba leyendo, que se encontraba en la mesita de luz, al lado del cenicero, cuyo título era, "Sin dinero a ninguna parte."
Paseaba por la ciudad, caminando sin cesar. Mientras miraba la ciudad, filmaba películas con sus ojos. Olía el aire de cada rincón de las calles y los rostros pasaban cerca de su cara. En las horas pico atravesaba la ciudad en trenes repletos, en el más estrecho contacto con el pueblo, aprovechaba para masturbarse.Lo que más le costaba era levantarse de la cama. Le costaba ir de compras. Le costaba vivir y le costaba morir. No le gustaba pensar y no le gustaba ser estúpido, le gustaba aparentar ser estúpido. Le costaba moverse y le costaba estarse quieto. Solo un par de días sentía que valían la pena y los demás días, eran días perdidos; y no está mal que los días se pierdan, así como así, como se iba perdiendo todo lo demás.
Perdió el pasado. Perdió el trabajo. Perdió el presente. Perdió la mujer. Perdió el dinero. Perdió el futuro. Perdió la fe. Perdió la guerra. Perdió la paz. El buey nació para perder y perderse y vivir en algún lugar perdido, perdiendo tiempo, perdido en sus pensamientos, tratando de no perder la cabeza, perdido por perdido. Perdió la sonrisa, se le cayó de los labios, y se fue a encontrarla en alguna mesa de ofertas, caminando por la calle con las manos en los bolsillos.
"Si hay miseria que se note," decía el buey en voz alta, como hablando con alguien. Tirado en la cama, mirando el techo derruido por la humedad y con las manos cruzadas sobre su cabeza y el cigarrillo interminable y delicioso en su boca, sonreía, el dolor a veces ríe.
A veces hace sol, y hace buen tiempo, y el buey sale de su cueva y caminando lentamente, mirando todo, como si fuese un extranjero, o mejor, como si la ciudad fuese un café que hay que saborear, va a una plaza. Se sienta en un banco a sentir cómo se deslizan las horas. Horas que son como agua que corre lenta y mira a la gente pastorear y correr, lenta o rápidamente, pensando: "la vida es una mierda, pero a veces sonríe o te guiña un ojo".
Si tiene dos mangos en el bolsillo va al bar, a tomar un vermú con sus pantalones arrugados y su mirada gacha y esquiva, tan bien estudiada. Sumergido en la canalla supo ser feliz, o al menos pasarla bien, lo cual es bastante.
Eso se llama la aurora.
"Cela s’appelle l’aurore." Guión: Luis Buñuel, Jean Ferry, según la novela de Emmanuel Robles.
Había una vez un buey solo, que se llamaba Solo. La pasaba bien y no se quejaba, lo cual es bastante.
Comía salame y queso con pancito y tomaba whisky, ginebra, pisco y miraba la televisión, leía revistas y periódicos, por océanos de horas. En su pensión, de día y de noche se escuchaban ruidos (ruidos de los vecinos, de la calle, etc.) que él interpretaba como música. Fumaba mucho y tosía mucho, mientras leía las crónicas policiales del diario más amarillo de la ciudad, se sonreía y a veces reía. Se vestía desprolijo como rockstar pero a las que realmente amaba era a las pornostars.
Por las noches no podía dormirse y fumaba mucho y tosía mucho y le dolían los pulmones y la garganta y los vecinos lo escuchaban y pensaban, "qué poca vida tendrá este buey", y lo pensaban y lo deseaban, deseaban verlo muerto al buey. Muerto el buey se acabó la rabia, decían y se sonreían. El buey pensaba y se sonreía, mientras fumaba, mirando el techo, desde su canoa-cama, que el destino era tan azaroso que posiblemente él vaya al cementerio a despedir los restos de alguno de sus vecinos; y esa idea le gustaba, no por que los odiara, si no porque es hermoso ir a los funerales de gente por la cual uno no siente nada y después antes de volver a casa, en una mañana despejada, luminosa, sabiendo que uno está vivo. Entrar a un bar, pedir café con leche y tres medialunas, encender un cigarro y toser y sonreírse y comprar el diario más amarillo que podamos comprar.
El buey todas las noches de insomnio recordaba a Jenna, a Rebecca, a Jo, a Nikki y a los buenos viejos tiempos que ya no están, y no se cansaba de enumerar todo lo que se había ido, en una hoja de papel larga y finita :
la casa y el coche que algún día iba a tener,
la gente jugando a las cartas con las palabras,
el equipo musical,
el teléfono,
el futuro,
el perro,
el gato,
la familia,l
os trajes,
tener la seguridad de no morir en un hospital publico,
la razón,
disfrazar el horror de cada día a toda costa,
la gente jugando a los dados con las palabras,
el orden,
la ciencia y la técnica aplicada a los electrodomésticos,
un buen control remoto,
los ahorros que se fueron por el caño,
las buenas costumbres,
Chasey,
la Internet,
el confort,
la puntualidad,
algún tipo de premio alguna vez,
Tracy,
la gente jugando al ajedrez con las palabras,
el aburrimiento,
una obra social con una amplia cobertura médica,
la mentira cotidiana,
la gente que no se cansa de morir.
Adiós, hasta siempre, los amo, pensaba para sí y mientras quemaba la hoja de papel larga y finita dentro de un cenicero y se quedaba viendo el fuego, y el humo que se va haciendo figuras en el aire, trataba de consolarse, de pensar en otras cosas, pero era imposible y miraba el libro de Chase que estaba leyendo, que se encontraba en la mesita de luz, al lado del cenicero, cuyo título era, "Sin dinero a ninguna parte."
Paseaba por la ciudad, caminando sin cesar. Mientras miraba la ciudad, filmaba películas con sus ojos. Olía el aire de cada rincón de las calles y los rostros pasaban cerca de su cara. En las horas pico atravesaba la ciudad en trenes repletos, en el más estrecho contacto con el pueblo, aprovechaba para masturbarse.Lo que más le costaba era levantarse de la cama. Le costaba ir de compras. Le costaba vivir y le costaba morir. No le gustaba pensar y no le gustaba ser estúpido, le gustaba aparentar ser estúpido. Le costaba moverse y le costaba estarse quieto. Solo un par de días sentía que valían la pena y los demás días, eran días perdidos; y no está mal que los días se pierdan, así como así, como se iba perdiendo todo lo demás.
Perdió el pasado. Perdió el trabajo. Perdió el presente. Perdió la mujer. Perdió el dinero. Perdió el futuro. Perdió la fe. Perdió la guerra. Perdió la paz. El buey nació para perder y perderse y vivir en algún lugar perdido, perdiendo tiempo, perdido en sus pensamientos, tratando de no perder la cabeza, perdido por perdido. Perdió la sonrisa, se le cayó de los labios, y se fue a encontrarla en alguna mesa de ofertas, caminando por la calle con las manos en los bolsillos.
"Si hay miseria que se note," decía el buey en voz alta, como hablando con alguien. Tirado en la cama, mirando el techo derruido por la humedad y con las manos cruzadas sobre su cabeza y el cigarrillo interminable y delicioso en su boca, sonreía, el dolor a veces ríe.
A veces hace sol, y hace buen tiempo, y el buey sale de su cueva y caminando lentamente, mirando todo, como si fuese un extranjero, o mejor, como si la ciudad fuese un café que hay que saborear, va a una plaza. Se sienta en un banco a sentir cómo se deslizan las horas. Horas que son como agua que corre lenta y mira a la gente pastorear y correr, lenta o rápidamente, pensando: "la vida es una mierda, pero a veces sonríe o te guiña un ojo".
Si tiene dos mangos en el bolsillo va al bar, a tomar un vermú con sus pantalones arrugados y su mirada gacha y esquiva, tan bien estudiada. Sumergido en la canalla supo ser feliz, o al menos pasarla bien, lo cual es bastante.
lunes, noviembre 28, 2005
KRAV MAGA
En la madurez hay misterio, hay confusión. Lo que más hallo en este momento es una suerte de soledad. La belleza misma del mundo visible parece derrumbarse, sí, incluso el amor. Creo que ha habido un paso en falso, un viraje equivocado, pero no sé cuando sucedió ni tengo esperanza de encontrarlo.
John Cheever. Diarios.
lo sencillo es fácil
tener cuarenta
no es tan jodido
jugamos pocker
bebemos coñac español
buenos perfumes
linda ropa
conocemos los trucos
pero los trucos ya cansan
y miramos a sury comer torta
y mis amigos están todos muertos
cada día queremos estar mas en
un historieta de hugo pratt
y deseamos mas de la cuenta
a chicas como la valentina de guido crepax
nos burlamos de todo
todo se burla de nosotros
dios es el diablo luego de un special k
inventamos un imperio que nunca existio
y miramos a sury comer torta
y mis amigos están todos muertos
John Cheever. Diarios.
lo sencillo es fácil
tener cuarenta
no es tan jodido
jugamos pocker
bebemos coñac español
buenos perfumes
linda ropa
conocemos los trucos
pero los trucos ya cansan
y miramos a sury comer torta
y mis amigos están todos muertos
cada día queremos estar mas en
un historieta de hugo pratt
y deseamos mas de la cuenta
a chicas como la valentina de guido crepax
nos burlamos de todo
todo se burla de nosotros
dios es el diablo luego de un special k
inventamos un imperio que nunca existio
y miramos a sury comer torta
y mis amigos están todos muertos
lunes, noviembre 14, 2005
TRACY LORDS
En esta fotografía obscenavendida a escondidas de miradas en la calle,en esta fotografía pornográficacómo puede haber una caratan maravillosa como la tuya.
Konstantino Kavafis. "Así".
¿quién me robóa mano armada
en aquella jaulael alma?
¿qué ladrón estúpidola robó?
pagaré recompensa
tome papel y lápiz
anote
recuerde
pagaré recompensa
recuerde
soy buen pagador
señas particulares:
está envuelta en algunos papeles
de diarios
y algún que otropanfleto
abollado
viejo
tirado en el piso
y medio pisoteado
huele a mar
tiene un ala
pero con un ala
nadie vuela
pero es un ala
así que cuidado
toma margaritas y pasea
sin paragüas
en días de lluvia
en la ventana de un bar
aún mojado por la lluvia
tequila limón y sal
mira hacia la calle
sin mirar la calle
extrañando las películas
cuando Tracy Lords era joven
Konstantino Kavafis. "Así".
¿quién me robóa mano armada
en aquella jaulael alma?
¿qué ladrón estúpidola robó?
pagaré recompensa
tome papel y lápiz
anote
recuerde
pagaré recompensa
recuerde
soy buen pagador
señas particulares:
está envuelta en algunos papeles
de diarios
y algún que otropanfleto
abollado
viejo
tirado en el piso
y medio pisoteado
huele a mar
tiene un ala
pero con un ala
nadie vuela
pero es un ala
así que cuidado
toma margaritas y pasea
sin paragüas
en días de lluvia
en la ventana de un bar
aún mojado por la lluvia
tequila limón y sal
mira hacia la calle
sin mirar la calle
extrañando las películas
cuando Tracy Lords era joven
miércoles, noviembre 02, 2005
martes, noviembre 01, 2005
C´EST FINI
Las cosas mas importantes no se dicen.
En una estación de tren lo dijiste a la persona equivocada, mientras te despedías de ella.
Y tenías razón, las cosas más importantes no se dicen.
Todo lo bueno en algún momento tiene que decir, adiós.
Las historias terminan en una estación de tren, dándole un beso a la persona equivocada.
En una estación de tren lo dijiste a la persona equivocada, mientras te despedías de ella.
Y tenías razón, las cosas más importantes no se dicen.
Todo lo bueno en algún momento tiene que decir, adiós.
Las historias terminan en una estación de tren, dándole un beso a la persona equivocada.
miércoles, octubre 26, 2005
LA MAR EN COCHE
¿Dónde le gustaría vivir?-En cualquier sitio fuera del mundo.
De un reportaje a Claude Debussy.
la arena de la playa de noche tiene algo de feliz. siete segundos.
yo buscaba comprender. comprender quien era yo mientras miraba.
a todo le pongo algo de música estrellas nicotina con espuma de mar de las olas que dejan en las orillas.
la forma del mundo es cuadrilátera. en el centro de un circulo esta la señora ketamina que te invita a entrar a un planeta gélido lejano quieto dulce y espectral.
buenas noches me están diciendo las piernas. volver a una casa fría prestada por un amigo. tanta alegría junta. hablar solo imitando voces. que suerte que ya no me suicido.
tetra vianacho pan queso fiambre. y donde estará mi vieja cocinando.
mesa sillas ventana vidrio roto frío y olor a salado. vamos a dormir con ropa puesta y mucho silencio. que cierre la función.
De un reportaje a Claude Debussy.
la arena de la playa de noche tiene algo de feliz. siete segundos.
yo buscaba comprender. comprender quien era yo mientras miraba.
a todo le pongo algo de música estrellas nicotina con espuma de mar de las olas que dejan en las orillas.
la forma del mundo es cuadrilátera. en el centro de un circulo esta la señora ketamina que te invita a entrar a un planeta gélido lejano quieto dulce y espectral.
buenas noches me están diciendo las piernas. volver a una casa fría prestada por un amigo. tanta alegría junta. hablar solo imitando voces. que suerte que ya no me suicido.
tetra vianacho pan queso fiambre. y donde estará mi vieja cocinando.
mesa sillas ventana vidrio roto frío y olor a salado. vamos a dormir con ropa puesta y mucho silencio. que cierre la función.
viernes, octubre 21, 2005
CATASTROFES NATURALES
El topo es un animal que cava túneles subterráneos buscando el sol.A veces su búsqueda lo lleva a la superficie.Cuando mira el sol, se queda ciego. El topo. Alejandro Jodorowsky.
entra la luz de la luna llena por la ventana del vidrio roto. lunatismo. lunático. las canillas gotean y una mano de pintura a las paredes no les vendría nada mal. cigarrillos y café en un claro de luna. no voy a dormir hasta que amanezca.
cuando me desperté estaba en el piso como en un nockaut. dicen que hace bien dormir en el piso. recordé que quería cambiar de sonrisa. casi siempre no recuerdo bien lo que me mentí la noche anterior.
en un armario estaba el tomo uno del capital de karl marx. editorial de ciencias sociales ciudad de la habana 1980. revistas cómic en ingles. siete maravillas. un espejo grande. estoy pensando que lo mío no tiene remedio. mi naturaleza. jugar. distracción. el gran escape.
no anda el calefón. ducha de agua fría. los dientes castanean. el resto del cuerpo debe andar por acá mirando y sonriendo temblando como una hoja.
twinings darjeeling tea. bien caliente y sin azúcar. mermelada y pan. salgo a la puerta de la casa. viento suave y fresco. cielito azul. todo funciona.
rayos de sol entre las hojas de los arboles altos del bosque peralta ramos. caminar por un kiosco por unos cigarrillos y yerba. nadie debe vivir sin una misión por día.
en el bosque peralta ramos todos los perros están hechizados. perros del medioevo te van a matar por hereje. los perros son simpáticos. pero los gatos son mejores. llevar piedras en los bolsillos tener fe y buena puntería.
martes, octubre 11, 2005
LAS COSAS QUE NOS MIRAN
Cuando te veas atado a un tren de pensamientos desagradables,yendo hacia lugares de tu pasado donde los alaridos son insoportables,recuerda que siempre esta la locura...La locura es la salida de emergenciaBatman. La broma asesina (1988)Guión: Alan Moore; Ilustraciones Brian Bolland; Colorista John Higgins.
los ángeles son guardianes y mensajeros de dios. los serafines contemplan a dios. los querubines contemplan la ley de dios y los arcángeles guían las acciones y pedro en la pizzeria me lo cuenta detrás de una quilmes imperial con esa extraña pasión que creo que ocultan extraños deseos con los dulces y delicados querubines.
poniéndole nombres a lo desconocido.
hay mucho demasiado poco. recordando. ansiedad. si no me soporto dormiré.
rodríguez me cuenta que es abogado. me cuenta de un tipo que mato de seis tiros a su mujer. que la mina era una puta. que se lo merecía. que el tipo zafo. que la gente entiende. que todo se puede arreglar. que se necesita un buen abogado y guita. mucha guita. y zafas.
vuelvo a casa. por la noche y con ginebra. la atorranta de la leyenda del rey arturo. me cuesta mas llegar a casita que a ulises en su odisea. pero sin sirenas tentadoras ni amigos que me aten para poder escuchar algo de buena música.
frempreporex. fenfermina. fenfluramina. clorhidrato de dietilpropión. mazindol. clorhidrato de refonorex. fenmentracina. no me dejan dormir. me hacen olvidar. me hacen vomitar las pocas cosas que puedo comer y me dan chispas de alegría.
colchón tirado en el piso en esta casa destartalada. yo tan quieto mirando las ramas de los arboles que se asoman con el sol en la madrugada. el mundo esta terminado. gratis los relojes se detienen. eternidad con cuentagotas. me gustaría dibujar pero estoy tan quieto que quieto me quedo.
doña elisa esta charlando escuchando pensando sobre policías ladrones criminales violadores merodeadores las 24 horas del día. es imposible aburrirse con ella. es tan policial.
mate cocido en un termo para ver las olas en la playa. tirado en la arena. mar del plata invierno. las nubes pasan por el sol cada dos por tres. este poco es la medida justa.
con luces apagadas y velas. encontré al perro bueno y amigo del barrio del bosque peralta ramos. los perros buenos comen de todo. vino a rascar la puerta ha comer y a mirarme.
grietas. no sé que hora es. no sé que día es. pero veo grietas por toda la casa. me arde la sangre. y no puedo sacar de mi cuerpo esas grietas. bang. bang. bang.
los ángeles son guardianes y mensajeros de dios. los serafines contemplan a dios. los querubines contemplan la ley de dios y los arcángeles guían las acciones y pedro en la pizzeria me lo cuenta detrás de una quilmes imperial con esa extraña pasión que creo que ocultan extraños deseos con los dulces y delicados querubines.
poniéndole nombres a lo desconocido.
hay mucho demasiado poco. recordando. ansiedad. si no me soporto dormiré.
rodríguez me cuenta que es abogado. me cuenta de un tipo que mato de seis tiros a su mujer. que la mina era una puta. que se lo merecía. que el tipo zafo. que la gente entiende. que todo se puede arreglar. que se necesita un buen abogado y guita. mucha guita. y zafas.
vuelvo a casa. por la noche y con ginebra. la atorranta de la leyenda del rey arturo. me cuesta mas llegar a casita que a ulises en su odisea. pero sin sirenas tentadoras ni amigos que me aten para poder escuchar algo de buena música.
frempreporex. fenfermina. fenfluramina. clorhidrato de dietilpropión. mazindol. clorhidrato de refonorex. fenmentracina. no me dejan dormir. me hacen olvidar. me hacen vomitar las pocas cosas que puedo comer y me dan chispas de alegría.
colchón tirado en el piso en esta casa destartalada. yo tan quieto mirando las ramas de los arboles que se asoman con el sol en la madrugada. el mundo esta terminado. gratis los relojes se detienen. eternidad con cuentagotas. me gustaría dibujar pero estoy tan quieto que quieto me quedo.
doña elisa esta charlando escuchando pensando sobre policías ladrones criminales violadores merodeadores las 24 horas del día. es imposible aburrirse con ella. es tan policial.
mate cocido en un termo para ver las olas en la playa. tirado en la arena. mar del plata invierno. las nubes pasan por el sol cada dos por tres. este poco es la medida justa.
con luces apagadas y velas. encontré al perro bueno y amigo del barrio del bosque peralta ramos. los perros buenos comen de todo. vino a rascar la puerta ha comer y a mirarme.
grietas. no sé que hora es. no sé que día es. pero veo grietas por toda la casa. me arde la sangre. y no puedo sacar de mi cuerpo esas grietas. bang. bang. bang.
martes, octubre 04, 2005
NUEVO MUNDO
El infierno, aquella costilla que nos falta.
Miguel Angel Bustos.Visión de los hijos del mal.
hojas de arboles que limpio del jardín abandonado con un rastrillo viejo y roto. arriba hay pájaros jugando. dan vueltas y vueltas en círculos y cada tanto se precipitan en picada hacia la tierra y luego remontan para encontrarse con la bandada y otro se lanza. así durante toda la tarde hasta el ocaso. animales que juegan. pájaros en estado puro.
ruido de hojas olas ramas viento. no radio. no tv. no música. tedio. monotonía gris. dosis masivas de yo.
cafishios unidos argentinos mando telegrama urgente a mi vecino. reiteradas visitas de 4 por 4 con rubia convertible. felicitaciones.
alegría de vivir. excursiones por laberintos de callejuelas retorcidas. recovecos. escondrijos. encrucijadas. baldíos agrestes cruzados por caballos. selvas. desiertos. viajes imaginarios. comedias de hollywood.
mundo desordenado caótico. vasto senderos hacia ninguna parte. dramaticidad. conflictos. antagonismos. peligros. asechanzas. emboscadas. expectativa incesante. sorpresas. caritas pintadas jugando en la vereda.
el aroma de ciertas plantas. el color del mar. el encanto de ciertas casas viejas. la luz de ciertos atardeceres. la resonancia de ciertos modismos. olores. sabores. papeles decisivos.
soy distinto de mí mismo.
vestirse decentemente para ir a comprar frutas. esfuerzo titánico para representación teatral de la gente que esta detrás del vidrio sucio de mis ojos.
encuentro con cirilo cejas. vino. cartas. asado. peron. estar borracho por siempre. tiene el vino malo. se pone malo. pelea. trompada. ir por el mundo y ser el tonto más vago y quilombero.
Miguel Angel Bustos.Visión de los hijos del mal.
hojas de arboles que limpio del jardín abandonado con un rastrillo viejo y roto. arriba hay pájaros jugando. dan vueltas y vueltas en círculos y cada tanto se precipitan en picada hacia la tierra y luego remontan para encontrarse con la bandada y otro se lanza. así durante toda la tarde hasta el ocaso. animales que juegan. pájaros en estado puro.
ruido de hojas olas ramas viento. no radio. no tv. no música. tedio. monotonía gris. dosis masivas de yo.
cafishios unidos argentinos mando telegrama urgente a mi vecino. reiteradas visitas de 4 por 4 con rubia convertible. felicitaciones.
alegría de vivir. excursiones por laberintos de callejuelas retorcidas. recovecos. escondrijos. encrucijadas. baldíos agrestes cruzados por caballos. selvas. desiertos. viajes imaginarios. comedias de hollywood.
mundo desordenado caótico. vasto senderos hacia ninguna parte. dramaticidad. conflictos. antagonismos. peligros. asechanzas. emboscadas. expectativa incesante. sorpresas. caritas pintadas jugando en la vereda.
el aroma de ciertas plantas. el color del mar. el encanto de ciertas casas viejas. la luz de ciertos atardeceres. la resonancia de ciertos modismos. olores. sabores. papeles decisivos.
soy distinto de mí mismo.
vestirse decentemente para ir a comprar frutas. esfuerzo titánico para representación teatral de la gente que esta detrás del vidrio sucio de mis ojos.
encuentro con cirilo cejas. vino. cartas. asado. peron. estar borracho por siempre. tiene el vino malo. se pone malo. pelea. trompada. ir por el mundo y ser el tonto más vago y quilombero.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)