ESTRATEGIAS PARA COCKTAIL PARTIES

Aburrirse esta bien. No sea salame, no intente ser el rey sol, ni la rara avis del grupete. Es mejor estar callado y con la cañita de pescar, tranqui, fumando y bien attenti.

El alcohol hace más interesantes a las personas que te rodean. Pero todo en su medida y armoniosamente. En el momento que empezas a marearte curtir bebida cola, para luego volver con la elegancia que nos caracteriza al elixir de los dioses (whisky importado).

Ley del menor esfuerzo. Haga un décontractée. Apartarse de los plomos, que son un quemo. Pero no se junte con los piolas, que no dejan ni las migajas. Mejor solo y acechando a la reina de la fiesta (reemplácelo con lo que quiera: el rey de la fiesta, el trava de la fiesta, el broli y/o CD que té pensas afanar, etc.). Siempre con doble trago en la mano.

No creas en segundas oportunidades. Además si la primera es tragedia, la segunda será comedia. Usted fue a ese lugar por el chupi, las naifas o los tipos. Aunque sea llévese una del cogote, no escatime ni un mogra de fuerza en otros objetivos superfluos. Concéntrese, no tema hacer papelón. Los otarios son los que van a los Cocktail parties a chamullar de pavadas y/o chuparle las medias al pavote de turno.

¡Atorrantón!

SANOS CONSEJOS PARA EL NUEVO GAUCHO ARGENTO

No sea cagon. Métale vida a la vida, deje de hacer las cosas porque tiene pavor que venga el cuco. El mundo es ancho y nuestro. Sea original: disfrute de la vida.

La esperanza y la suerte es para giles. Responsabilidad, carajo. Basta de echarle la culpa de su puta vida al resto de los mortales, a la patronal, al mandamás de turno y hacer la plancha. Si algo no le gusta, haga algo para cambiarlo y no ande por los rincones llorando y quejándose. Da asquito.

Sea un buen argentino:

a) Canchero: con mucho amor propio y con ideas ingeniosas; nunca jugando al achique y brindando seguridad a la comunidad de boludos que lo rodea.

b) Piola: no se deje comer el coco, siempre tranqui, con buen humor y en buena compañía.

c) Gauchito: dispuesto a dar una mano. Ojo, bueno, zonzo no. Que no se le escape la tortuga.

d) Vivo: un tipo despierto, entrador, simpático con sentido de oportunidad. Un capo, que fuma bajo el agua.

¡Pingazo!

EL ARTE DE LA HIPOCRESIA

Pasa el tiempo, pasan los gobiernos, pasan los artistas. La hipocresía queda.

La única verdad es la realidad. Todo el mundo sabe; se tortura a un niño hasta que dice su primera mentira, es como una bienvenida a esta sociedad. Solo los niños, los locos y los borrachos dicen la verdad. Moraleja: no digas la verdad nunca y jamas.

Autobombo. Cuanto más hijo de puta sea, mas hable de la virtud, las buenas costumbres y de lo excelente persona que es.

Esta boca es mía. Nunca diga lo que realmente piensa a nadie y en especial a un superior jerárquico. Mas bien diga lo contrario de lo que piensa. ¡Feliz ascenso Peralta!

Finga con la ropa. Finga el tono de voz. Finga sus gustos. Finga el color de la piel. Finga la sonrisa. Y finja que finge cuando diga alguna broma en la cual se filtran gotas de verdad. Efectos secundarios: mareos.

Un tipo juicioso. No tenga jamas una opinión propia. Para que están la tele y los diarios.

¡Cachafaz!

SANDBAG

“Las almas olfatean lo invisible”. Heráclito

muy damas y más caballeros. bienvenidos. espero la pasen tal cual lo merecen. porque lo que cosechas a veces no es lo que siembras. y en este valle de lagrima recuerda que las lagrimas no son muy tenidas en cuenta. además las apariencias que engañan. y muchas veces nos gusta lo amargo mas que la miel.

espero pasen un día y luego la noche llenas de amor. nos trajeron un par de mentiras nuevas y buenas y bien podridas. y personas muy decentes y amables con novedades no muy gratas. parece que la gente linda de la administración no esta feliz. preparen perdón y arrepentimientos y remordimientos y las gracias. los jefes no están contentos.

si eso falla no se olviden los cigarrillos y las pastillas. las van a necesitar para sobrevivir a los primeros actos dicen que los actores no memorizaron bien las líneas. y el autor esta medio descentrado por sobredosis de hastío. porque no es amor todo lo que necesitamos.

pero todo puede ser muy divertido. dicen que en una casa cerca de aquí se esta cocinando algo rico quemado y pintado de negro. para aquellos que se sientan con suerte y alma feliz. están invitados. el resto de la infeliz concurrencia también puede venir si no tienen nada mejor que hacer. mi muy queridas/os damas y caballeros que el sol brille siempre sobre vuestras cabezas.

A PRIORI

Y nos quedamos en silencio, mientras la casa se derrumba. Tratabamos de dormir tirados en los sillones del living, uno en frente del otro, vos mirabas el techo. Yo te miraba a vos. Me pareció que ibas a decir algo en cierto momento, pero no fue así, simplemente hundiste el dedo en un agujero del sofá, como midiendo la profundidad de algo que te disgustara.

Después de los treinta, aburrirse no está mal, además podes pasar el resto de tu vida recordando los años locos, los viejos buenos tiempos.

¿Como confiás en alguien a quien no le gustan los gatos ni los cigarrillos? -pense-.

Me paré. Fui a la cocina. Traje dos vasos con hielo y nos servimos ginebra. Afuera anochecía, estábamos a oscuras y sentados en diferentes sillones sin decirnos nada, como perfectos desconocidos, desgarrados.

Ángel de mi dolor.

SANTA VENUS

que a las 20 y 25 del 26/09/1952
año de nuestro libertador
nadie entre a ninguna inmortalidad

que nadie tenga velorio que dure 15 días
que no exista una imponente cola de cuadras y cuadras
por avenida de mayo para verte por ultima vez
en la capilla ardiente del consejo deliberante

doñas arrodilladas rezando el rosario

que no te embalsamen

hada rubia
vivirás en el corazón de los humildes

que gente hecha de mierda
no escriba
viva el cáncer

que las necrológicas no estén preparadas
con un mes de anticipación

que no sepamos que la magia termina

LA TELENOVELA COMO ESTILO DE VIDA

Nos criaron frente a la televisión viendo las telenovelas de la tarde. Un grupo de científicos uruguayos demostró que eso tiene secuelas sobre nuestras relaciones sociales. Este es el decálogo básico:

Dramatización. Sobreactuacion. Por más pequeño que sea su problema llore, hable, gesticule, sensibilice al mundo con su drama de mierda y sobre todo, no lo resuelva nunca. La telenovela tiene que estirarse como chicle.

Los mismos decorados. La misma música. La misma charla. No conviene cambiar nunca una formula que ya conocemos, además cambiar implica costos de producción.

La culpa no es mía. Nunca se haga responsable de un carajo. ¿Para que están los malos de turno?

Moralina berreta. (¿Hay otra?). Sea botonazo, vigilante y verdugo. Todo el mundo sabe: sexo, drogas y rock and roll es signo de maldad, que tarde o temprano será castigada como en las películas de terror: las vírgenes zafan y a las promiscuas las mata el monstruo. Además juzgar es hermoso, condenar es divino y que mejor que hacer leña del árbol caído.

Deje todo en stand-by. No profundice nada. No sea directo. No destape ninguna olla. Déjelo para la temporada que viene. No se convierta en lo que es, podría no ser tan linda persona como usted imagina e incorporarse al grupo de los antagonistas, que las viejas gordas tanto detestan.

Costumbrismo. Ideas fuerza: La familia es lo primero. Una madre cuida diez hijos, diez hijos no cuidan una madre. La estupidez como bondad. Nada mas lindo que los tallarines de la vieja los domingos al mediodía antes de ir a la cancha. Y todas esas pequeñas cosas, pequeñas.

Las verdades de la vida. Hay que resistir al efecto de la realidad. Usted debe pensar y repetir cual rezo: Lo que mata es la humedad. Argentina, tierra bendita. Crisis es oportunidad. Lo pequeño es hermoso. No hay mal que por bien no venga. Los ricos no son felices. La pobreza es digna. Los peronistas no son cultos. Después de la bomba atómica cambio la temperatura. Los peruanos son tristes. Los bolivianos son burros. Los alemanes son metódicos. Las japonesas la tienen atravesada.

Sentido común. Que como todos sabemos esta basado en los axiomas: los boludos viven más y son más felices y son mas y el pueblo nunca se equivoca.

Chamullo, mucho chamullo. Chamullo a full, los personajes se juzgan por lo que dicen (sobre todo de sí mismos) y no por giladas, como por ejemplo lo que realmente hacen.

Nunca hable ni de fútbol, ni religión, ni política. ¿O es que no podemos comer en paz nunca en esta casa?

VAMPIRESA ANGEL

abro la puerta
en la mesa
hay muestras
de sangre
así que estas vos

bienvenida al laboratorio
de fabricar hielo ardiente
para las venas calientes

tiremos todo a la marchanta
no fue mala la idea de darte las llaves
siempre traes sorpresas en la galera

te juro que no pensaba encontrarte
en el piso mirando la perfección del techo

nunca imagine que fuésemos de vidrio

enciendo un cigarrillo tras otro
detalle
instante
destello
el cansancio se comió lo que quedaba
de la vida (una cosa tan vaga
como vos y como yo)

los ratones se fueron de parranda
y el gato se puso a descansar

cierro los ojos y veo autos pasar
en la noche por autopistas
con mi pierna te envuelvo
mirando las gotas
de lluvia en el vidrio de la ventana
escuchando charla de insectos

que difícil era pensar
en que olvidar
es tan fácil

JE T´ AIME

latas pestañas libros manzanas
ojos brazos remolino taza té
cigarrillo gato navaja azul

en un sueño
un coro de chicas heroinomanas muertas
me cantaban una canción de amor
je t´aime
je t´aime

había músicos con bolsillos llenos de penas
tocaban violines

y apareces vos
tan amor
tan cerca y fresca

y empezamos a hablar extrañamente de cosas que nos interesan
de latas pestañas libros manzanas
ojos brazos remolino taza té
cigarrillo gato navaja azul

je t´aime
au revoir

MODUS VIVENDI

¿Cómo se llama, cuando el día comienza como hoy y todo está marchito y destruido y el cielo lo domina todo?
Eso se llama la aurora.
"Cela s’appelle l’aurore." Guión: Luis Buñuel, Jean Ferry, según la novela de Emmanuel Robles.


Había una vez un buey solo, que se llamaba Solo. La pasaba bien y no se quejaba, lo cual es bastante.

Comía salame y queso con pancito y tomaba whisky, ginebra, pisco y miraba la televisión, leía revistas y periódicos, por océanos de horas. En su pensión, de día y de noche se escuchaban ruidos (ruidos de los vecinos, de la calle, etc.) que él interpretaba como música. Fumaba mucho y tosía mucho, mientras leía las crónicas policiales del diario más amarillo de la ciudad, se sonreía y a veces reía. Se vestía desprolijo como rockstar pero a las que realmente amaba era a las pornostars.

Por las noches no podía dormirse y fumaba mucho y tosía mucho y le dolían los pulmones y la garganta y los vecinos lo escuchaban y pensaban, "qué poca vida tendrá este buey", y lo pensaban y lo deseaban, deseaban verlo muerto al buey. Muerto el buey se acabó la rabia, decían y se sonreían. El buey pensaba y se sonreía, mientras fumaba, mirando el techo, desde su canoa-cama, que el destino era tan azaroso que posiblemente él vaya al cementerio a despedir los restos de alguno de sus vecinos; y esa idea le gustaba, no por que los odiara, si no porque es hermoso ir a los funerales de gente por la cual uno no siente nada y después antes de volver a casa, en una mañana despejada, luminosa, sabiendo que uno está vivo. Entrar a un bar, pedir café con leche y tres medialunas, encender un cigarro y toser y sonreírse y comprar el diario más amarillo que podamos comprar.

El buey todas las noches de insomnio recordaba a Jenna, a Rebecca, a Jo, a Nikki y a los buenos viejos tiempos que ya no están, y no se cansaba de enumerar todo lo que se había ido, en una hoja de papel larga y finita :
la casa y el coche que algún día iba a tener,
la gente jugando a las cartas con las palabras,
el equipo musical,
el teléfono,
el futuro,
el perro,
el gato,
la familia,l
os trajes,
tener la seguridad de no morir en un hospital publico,
la razón,
disfrazar el horror de cada día a toda costa,
la gente jugando a los dados con las palabras,
el orden,
la ciencia y la técnica aplicada a los electrodomésticos,
un buen control remoto,
los ahorros que se fueron por el caño,
las buenas costumbres,
Chasey,
la Internet,
el confort,
la puntualidad,
algún tipo de premio alguna vez,
Tracy,
la gente jugando al ajedrez con las palabras,
el aburrimiento,
una obra social con una amplia cobertura médica,
la mentira cotidiana,
la gente que no se cansa de morir.
Adiós, hasta siempre, los amo, pensaba para sí y mientras quemaba la hoja de papel larga y finita dentro de un cenicero y se quedaba viendo el fuego, y el humo que se va haciendo figuras en el aire, trataba de consolarse, de pensar en otras cosas, pero era imposible y miraba el libro de Chase que estaba leyendo, que se encontraba en la mesita de luz, al lado del cenicero, cuyo título era, "Sin dinero a ninguna parte."

Paseaba por la ciudad, caminando sin cesar. Mientras miraba la ciudad, filmaba películas con sus ojos. Olía el aire de cada rincón de las calles y los rostros pasaban cerca de su cara. En las horas pico atravesaba la ciudad en trenes repletos, en el más estrecho contacto con el pueblo, aprovechaba para masturbarse.Lo que más le costaba era levantarse de la cama. Le costaba ir de compras. Le costaba vivir y le costaba morir. No le gustaba pensar y no le gustaba ser estúpido, le gustaba aparentar ser estúpido. Le costaba moverse y le costaba estarse quieto. Solo un par de días sentía que valían la pena y los demás días, eran días perdidos; y no está mal que los días se pierdan, así como así, como se iba perdiendo todo lo demás.

Perdió el pasado. Perdió el trabajo. Perdió el presente. Perdió la mujer. Perdió el dinero. Perdió el futuro. Perdió la fe. Perdió la guerra. Perdió la paz. El buey nació para perder y perderse y vivir en algún lugar perdido, perdiendo tiempo, perdido en sus pensamientos, tratando de no perder la cabeza, perdido por perdido. Perdió la sonrisa, se le cayó de los labios, y se fue a encontrarla en alguna mesa de ofertas, caminando por la calle con las manos en los bolsillos.
"Si hay miseria que se note," decía el buey en voz alta, como hablando con alguien. Tirado en la cama, mirando el techo derruido por la humedad y con las manos cruzadas sobre su cabeza y el cigarrillo interminable y delicioso en su boca, sonreía, el dolor a veces ríe.

A veces hace sol, y hace buen tiempo, y el buey sale de su cueva y caminando lentamente, mirando todo, como si fuese un extranjero, o mejor, como si la ciudad fuese un café que hay que saborear, va a una plaza. Se sienta en un banco a sentir cómo se deslizan las horas. Horas que son como agua que corre lenta y mira a la gente pastorear y correr, lenta o rápidamente, pensando: "la vida es una mierda, pero a veces sonríe o te guiña un ojo".

Si tiene dos mangos en el bolsillo va al bar, a tomar un vermú con sus pantalones arrugados y su mirada gacha y esquiva, tan bien estudiada. Sumergido en la canalla supo ser feliz, o al menos pasarla bien, lo cual es bastante.