La casa llena de mugre, la apatía de meses, esa cosa de estar todo el santo día tirado en la cama, el aburrimiento como extraña forma de culto, noventa cigarrillos por día para quemar mi historia, tres copas de ginebra como mariposas por noche, la gente fruto de mi imaginación con la cual charlo durante bastante tiempo, no cansarme del cansancio, no dormir, irme cada dos por tres o cada tres por cuatro o cada cuatro por cuatro al lugar mas lejano que pueda llegar, no soportar el tiempo, disfrutar de cualquier espacio en forma horizontal, la pesadilla sobre mi muerte en otra encarnación, nauseas, odiarme, mareos y no olvidarte nunca. Soy yo volándome la cabeza otra vez.