lunes, mayo 05, 2008
miércoles, abril 30, 2008
Aparición del compañero Puthod
La Policía realiza operativos para hallar a Juan Evaristo Puthod, presidente de la Casa de la Memoria de Zárate. Es sobreviviente de un centro clandestino de detención y testigo de varias causas por delitos de lesa humanidad durante la dictadura.Un operativo policial busca en la localidad de Zárate al presidente de la Casa de la Memoria de esa localidad, Juan Evaristo Puthod. El hombre fue visto por última vez anoche a las 20.30, cuando salió de su hogar rumbo a la Casa de la Memoria de Zárate. Nunca llegó a ese lugar.Puthod es sobreviviente de un centro clandestino de detención de la última dictadura y testigo de varias causas que investigan delitos de lesa humanidad durante ese gobierno.
La secretaria de Derechos Humanos bonaerense, Sara Derotier de Cobacho, explicó: "Hasta el momento no tenemos noticias del paradero de Puthod. Se está trabajando en su búsqueda y estamos rogando que todo esto termine bien".Una de las causas en las que Puthod es testigo está relacionada con el hallazgo de presuntos restos óseos humanos en el Tiro Federal. El declaró sobre este tema por haber estado secuestrado en la Prefectura y en diversos centros clandestinos de detención de Zárate. Luego fue llevado a la Unidad 9 de La Plata, donde estuvo 5 ó 6 años preso.
La Casa de la Memoria, primera que adhiere a la Secretaría de Derechos Humanos en la provincia, estaba organizando un acto a concretarse en la ruta 9, en el lugar donde fueron masacrados Osvaldo Cambiasso y Eduardo Pereyra Rossi.
viernes, abril 04, 2008
Uso el tiempo de los sueños. Me muevo en ese espacio, que me brinda mi forma de ser, lo cual me lleva a ser paranoico y eso a cierto autismo.
Los más interesantes sueños son las pesadillas.
¿Que tienen una pared, la lluvia en los primeros días fríos de otoño, los inmensos paisajes, lo puro en su fealdad, en su belleza, la monstruosidad, los rincones, algunos rostros, los jardines; que la vuelve tan meritorio de sentirlos durante horas?
¿Que tienen una pared, la lluvia en los primeros días fríos de otoño, los inmensos paisajes, lo puro en su fealdad, en su belleza, la monstruosidad, los rincones, algunos rostros, los jardines; que la vuelve tan meritorio de sentirlos durante horas?
martes, marzo 11, 2008
¡Maldito, maldito creador!
FRANKENSTEIN
FRANKENSTEIN
Mary Wollstonecraft Shelley
Mary Wollstonecraft Shelley (1797-1851). Nació en Inglaterra en 1897, hija de una pareja de escritores, su padre William Godwin es para el político libertario, Pedro Kropotkin “... el primero que formulo las concepciones políticas y económicas del anarquismo, aunque no diese tal nombre a las ideas expuestas en su notable obra.”
A los 17 años conoció al poeta Percy Shelley, que estaba casado y tenia dos hijos, se enamoraron apasionadamente y huyeron a una gran villa juntos a un lago en Suiza de su amigo Lord Byron llamada Diodati, junto a John Polidori escritor y medico. En esa villa a partir de un juego[1] en el cual se retaron a ver quien era capaz de concebir la historia mas aterradora, Mary se dedico a “...pensar un cuento que hablara de los misterios, terrores de nuestra naturaleza y despertase miedos estremecedores, que dejase al lector con temor de mirar a su alrededor”. Una noche de tormenta se desvelo estremecida por una pesadilla con un horrible fantasma de figura humana, un ser que adquiría vida a partir de un cuerpo humano. Había nacido Frankenstein, una criatura siniestra y triste en busca de amor, símbolo del terror y de la soledad. Gran mito popular de nuestra época, un ejemplo de ello ha sido el éxito que a tenido en diferentes versiones en el cine. Posiblemente por la innovación del tema y la singularidad de los personajes. Relato contado en el fin del mundo, en el lugar mas extremo, en el inexplorado Polo Norte, sitio ideal para relatar esta historia a la cual muchos toman como la novela fundante del genero de la ciencia ficción.
La literatura fantástica es una dialéctica entre imaginación y materialidad, en nuestros sueños aparecen nuestras verdades mas profundas. El marco de producción de este libro es el nacimiento de la modernidad que lucha por expandir los poderes humanos mediante la ciencia y la racionalidad, que como siempre impondrán cuotas muy altas de sacrificios hasta limites insospechados en un principio, desencadenan fuerzas demoníacas que irrumpen, fuera del control humano, con horribles resultados. Todo esto examinado por la segunda generación de románticos, lo cuales se caracterizaban por su compromiso revolucionario activo, en el contexto de la Revolución Industrial, la Revolución Francesa y el ocaso del Imperio Napoleónico. Solamente faltaba agregarle los ojos de una mujer de 19 años que era Mary Wollstonecraft Shelley cuando escribió esta genial y original novela.
[1] John Polidori publico en 1819 su cuento The Vampyre, protagonizado por Lord Ruthven, uno de los primeros textos de terror de vampiros, fruto del mismo entretenimiento.
Mary Wollstonecraft Shelley (1797-1851). Nació en Inglaterra en 1897, hija de una pareja de escritores, su padre William Godwin es para el político libertario, Pedro Kropotkin “... el primero que formulo las concepciones políticas y económicas del anarquismo, aunque no diese tal nombre a las ideas expuestas en su notable obra.”
A los 17 años conoció al poeta Percy Shelley, que estaba casado y tenia dos hijos, se enamoraron apasionadamente y huyeron a una gran villa juntos a un lago en Suiza de su amigo Lord Byron llamada Diodati, junto a John Polidori escritor y medico. En esa villa a partir de un juego[1] en el cual se retaron a ver quien era capaz de concebir la historia mas aterradora, Mary se dedico a “...pensar un cuento que hablara de los misterios, terrores de nuestra naturaleza y despertase miedos estremecedores, que dejase al lector con temor de mirar a su alrededor”. Una noche de tormenta se desvelo estremecida por una pesadilla con un horrible fantasma de figura humana, un ser que adquiría vida a partir de un cuerpo humano. Había nacido Frankenstein, una criatura siniestra y triste en busca de amor, símbolo del terror y de la soledad. Gran mito popular de nuestra época, un ejemplo de ello ha sido el éxito que a tenido en diferentes versiones en el cine. Posiblemente por la innovación del tema y la singularidad de los personajes. Relato contado en el fin del mundo, en el lugar mas extremo, en el inexplorado Polo Norte, sitio ideal para relatar esta historia a la cual muchos toman como la novela fundante del genero de la ciencia ficción.
La literatura fantástica es una dialéctica entre imaginación y materialidad, en nuestros sueños aparecen nuestras verdades mas profundas. El marco de producción de este libro es el nacimiento de la modernidad que lucha por expandir los poderes humanos mediante la ciencia y la racionalidad, que como siempre impondrán cuotas muy altas de sacrificios hasta limites insospechados en un principio, desencadenan fuerzas demoníacas que irrumpen, fuera del control humano, con horribles resultados. Todo esto examinado por la segunda generación de románticos, lo cuales se caracterizaban por su compromiso revolucionario activo, en el contexto de la Revolución Industrial, la Revolución Francesa y el ocaso del Imperio Napoleónico. Solamente faltaba agregarle los ojos de una mujer de 19 años que era Mary Wollstonecraft Shelley cuando escribió esta genial y original novela.
[1] John Polidori publico en 1819 su cuento The Vampyre, protagonizado por Lord Ruthven, uno de los primeros textos de terror de vampiros, fruto del mismo entretenimiento.
miércoles, febrero 20, 2008
TURA SATANA. Actriz. 1939. Japón. Las chicas buenas van al cielo, las malas a todas partes. Su familia emigra a EE.UU. En la Segunda Guerra Mundial paso ella y los suyos un buen tiempo en un campo de concentración. Luego: casada a los 13 años, una violación y la costumbre de convertir a la victima en victimario: prisión, (para ella), el juez interpreta que ella los provoco. Un accidente le deforma la cara, una curación para luego ser una stripper rutilante. Toma camino a Hollywood, donde filma Road Movies de carreteras del infierno y diversión, de dama cruel, desapegada y ambigua. Muchas chicas de hoy posiblemente le deban, mucho mas que el look y la onda, con el cual ensancho el universo moral de las jovenes. Inolvidable en el papel de Varla en Pussycat! Kill ! Kill ! Russ Meyer (1965). Fue lo mejor de lo peor. Dicen que en el final de sus días se arepintio de su vida de pecado, convirtiendose en evangelista. Una lastima.
BIGAS LUNA. Director de cine. Guionista. Barcelonés. Un cine picante en comida (gula), bebida y en sexo (lujuria) como toda buena gente (pecadores), pocas se ve por pantalla grande, bien grande y a todo color. Walter Benjamin -decia- nadie probo una comida hasta haberla sufrido. La escenografía, el vestuario, cuentan historias y personas. La imagen del deseo y pasión escrita, esta vez sí, en el cuerpo. El cuerpo es lo que hay. La política del cuerpo, los sabores del cuerpo, donde lo mas profundo es la piel. Lo popular. Los bajos fondos. Los bajos géneros. Los bajos instintos. ¿Quién dice abajo? Arriba los de abajo.
Las edades de Lulú (1990), Jamón, jamón(1992), Huevos de oro (1993), La teta y la luna (1994)
KEN LOACH. Ingles. Director de cine. Balzac, Stendhal, Zola, la comedia y la tragedia humana llevada a imágenes. La critica del capitalismo y del imperialismo, donde lo mas barato es la vida, donde la gente importa nada o poco o pocos importan: los importantes de siempre. La ficción como documental, el documental como ficción. La vida enriquecida con el compromiso, la empatía y la visibilidad del otro, la visibilidad del anónimo. Las pequeñas historias, que pintan la historia. La esperanza pero no la idealización, no el final feliz y conformista, no la moralización pastoral. El discreto encanto de los no encantados.
Nunca olvido a los olvidados: Kes (1969), Riff Raff (1990). My Name Is Joe (1998), The Wind That Shakes the Barley (2006).
BIGAS LUNA. Director de cine. Guionista. Barcelonés. Un cine picante en comida (gula), bebida y en sexo (lujuria) como toda buena gente (pecadores), pocas se ve por pantalla grande, bien grande y a todo color. Walter Benjamin -decia- nadie probo una comida hasta haberla sufrido. La escenografía, el vestuario, cuentan historias y personas. La imagen del deseo y pasión escrita, esta vez sí, en el cuerpo. El cuerpo es lo que hay. La política del cuerpo, los sabores del cuerpo, donde lo mas profundo es la piel. Lo popular. Los bajos fondos. Los bajos géneros. Los bajos instintos. ¿Quién dice abajo? Arriba los de abajo.
Las edades de Lulú (1990), Jamón, jamón(1992), Huevos de oro (1993), La teta y la luna (1994)
KEN LOACH. Ingles. Director de cine. Balzac, Stendhal, Zola, la comedia y la tragedia humana llevada a imágenes. La critica del capitalismo y del imperialismo, donde lo mas barato es la vida, donde la gente importa nada o poco o pocos importan: los importantes de siempre. La ficción como documental, el documental como ficción. La vida enriquecida con el compromiso, la empatía y la visibilidad del otro, la visibilidad del anónimo. Las pequeñas historias, que pintan la historia. La esperanza pero no la idealización, no el final feliz y conformista, no la moralización pastoral. El discreto encanto de los no encantados.
Nunca olvido a los olvidados: Kes (1969), Riff Raff (1990). My Name Is Joe (1998), The Wind That Shakes the Barley (2006).
martes, febrero 05, 2008
Desperté en un día azul y claro y silencioso y tenia la ropa puesta y todo apestaba a mar, a humedad, a sal. Acostado, en el colchón tirado en el piso del living, me pare y me puse las botas de goma amarillas que estaban cerca. Mire por la ventana rota, el camino estaba embarrado, por la noche había llovido, y yo ni cuenta. Fui al baño me moje la cabeza, la cara y me mire el rostro en el espejo y desvíe la mirada del tipo que me miraba desde adentro del vidrio.
Me cambie de ropa y salí a caminar por el bosques rumbo al mar, hacia el bar del faro. Necesidad de cigarrillos y alcohol. En el camino me encuentro con mi amigo, el perro, le puse de nombre Mustafa, me acompaña, me detengo, cada tanto, a miralo, el tambien me mira. ¿Que vera? Tiene una mirada tranquila, que tranquiliza. Nos sentimos comodos. Juntos y solitarios.
Con las manos dentro de los bolsillos de la campera, me preguntaba sobre los muertos, pudriéndose en cementerios, siendo comidos por insectos y gusanos y apestando, viviendo dentro nuestro. Una persona muerta: solo preguntas sin respuestas, un vacío que nos acerca al vacío, a la nada. Miro los arboles y la luz que atraviesa sus hojas, los pájaros, el viento, sera quizás efecto de la ketamina, de la noche pasada, perfume a pastito mojado. Recuerdo la piel y la cabellera de una mujer muerta, el recuerdo de un cuerpo. Mi abuela que era católica y me decía que los santos despiden perfume a rosas desde sus cadáveres. Me detengo, abrazo a Mustafa, que huele horrible y me lame.
domingo, enero 13, 2008
La presentación del libro será en la noche, en lo posible con lluvia. El autor y el publico estarán a cubierto de la lluvia y de todo lo demás.
Primero aparecerá un caballero que nos deleitara con un truco de naipes y mientras lo hace también nos contara una anécdota del escriba.
Una luz blanca iluminara un extremo del escenario y aparecerá el protagonista de la anécdota del segundo párrafo, sonriente, pleno y diciendo “Así es...etc....gracias”. Llevara en sus manos dos copas y una botella de champaña.
En caso que el autor este enfermo, triste o quizás y porque no tímido, habrá siempre un actor preparado para suplantarlo.
El caballero y el escriba hablaran sobre la magia. Y la luz se apaga y aparece un ilusionista que nos volverá a deleitar con sus ilusiones.
El caballero y el escriba no dejan de beber en ningún instante. El caballero y el escriba no dejan de deleitarse y aplaudir desde un extremo del escenario.
Las luces se apagan y aparecen diferentes personajes que representan diferentes partes del texto muchos de ellos disfrazados y maquillados.
El autor sigue atento el espectáculo y no deja de beber en ningún instante.
viernes, diciembre 21, 2007
Hay una pared. Blanca.
Viene un joven y escribe "basta de amar por costumbre". Y se va en bicicleta.
Pasa un lapso de tiempo, luego de eso aparece un viejo y pinta con una brocha "basta de la costumbre de amar".
Podemos ver como los dos han sido tolerantes con cada una de sus ideas, ya que ninguno tacho lo que había escrito el otro. Mas digno de mérito el personaje mas longevo de nuestro pequeño relato ya que tenia oportunidad de tachar, dañar, etc. lo que dejo de su pensar en la pared el primer escriba.
Luego continua pasando incesantemente el tiempo. Como siempre.
Pasan diferentes pintadas.
Un coche se estrella contra la pared y queda de aquella pintada algo como "...hambre de amar". Mucha gente cree leer "hembra de amar". Quizás porque pasan demasiado rápido.
Luego no lo se muy bien lo que paso. Yo soy un tipo que vivía en un geriátrico, estaba en una silla de ruedas y siempre me ponía a tomar solcito en la ventana, y enfrente tenia la pared y el problema es que ahora me agarro una embolia y me morí.
martes, diciembre 11, 2007
SANTO TOME
Parado sobre un escenario, bajo las luces, que me encandilan, alguien esta rondando alrededor de mí, cual duende o gato tramposo. Apenas lo puedo ver, (mis ojos, con mucha o poca luz nunca pueden ver), aprovecho para pedir cosas: agua, sonido, cigarros, cualquier cosa, tengo que mirar que es eso que me esta merodeando, salir del foco de iluminación. Cuando me doy vuelta alguien tirado en el piso casi me hace caer.
Fogonazo: deliciosas cenas en el litoral, un grupo de gente que me recuerda a una tribu de beduinos reciviendome en una terminal, Diego pasandome a ver y a compartir, espacio verde de una feria artesanal para mirar un cielo, un muchacho enorme de rulos con cara bonachona recitándome de memoria un escrito que creía olvidado, Fernando, Javier, Santiago, DJ Buenmozo, Estela, Francisco, Silvia, de paseo dentro de mis letras, libros y regalos olvidados por doquier, pinturas de Alberto llamándome desde las paredes.
No caigo, miro hacia el suelo: el duende o gato tramposo de Santo Tome a sido descubierto.
sábado, diciembre 01, 2007
martes, noviembre 06, 2007
Tirado, a un lado del cuarto, cerca del armario, como un cadáver y su puerca intimidad. Deseando aunque sea un matiz de voluntad que me diferencie de los objetos que me rodean. Mi cuerpo se hunde en este piso de madera, sin angustia, ni desesperación; con extrañeza. Mi mano toma un papel, lo arruga convirtiéndolo en un perfecto bollo, lo tira hacia arriba, con destreza lo vuelvo agarrar, repito el movimiento una y otra vez, extasiado con mi nueva habilidad.
Seré el campeón mundial de este nuevo deporte, viajare por el mundo siendo invencible, orgullo del país, ganare buen dinero y repartire algo a "los sectores menos favorecidos de esta sociedad", tapas de revistas y diarios, notas y entrevistas, me volveré "mediatico", grandes discusiones sobre el nuevo ¿deporte? y más temprano que tarde, un detalle desagradable de mi biografía que se filtra en manos de periodistas sin escrúpulos ni "códigos", me hace perder publico; la fama y el dinero y sus locas tentaciones me tendieron una trampa, un giro, un mal paso.
Luego me redimiré, iré a programas de televisión mostrando que lo peor, me hizo mejor persona, que detrás del personaje hay una persona, es mas un ser humano "con sus defectos y virtudes", seguramente estaré de la mano de mi futura esposa que me contendrá en el momento clave de la primera lagrima y/o quiebre de voz, hablare de la familia, pediré disculpas a todo el mundo, persona por persona, casa por casa, por haber sido un mal ejemplo, sobre todo para los niños -en ese momento ideal compañero estético será un niño, en brazo, si es adoptado mejor-.
Ella luego me abandona, después que el dinero se termina. Posteriormente juicio de separación, donde pierdo todo, hasta la tenencia.
En un hotel perdido junto a una botella de tequila, encuentran una nota de suicidio, donde escribí "Nunca pude olvidarte". Al costado de la botella, frasco de pastillas, detrás boca abajo el campeón mundial categoria medios de bollito al aire, ya muerto. Los medios sensacionalistas se darán un atracón: "Fotos exclusivas del cadáver", "Sus ultimas 24 horas", "¿Quien era la persona que lo acompaño al hotel?", "¿Fue suicidio?".
La muerte lograra piedad y lastima, habrá honores oficiales. Pasare a formar parte del santoral popular junto con la Difunta Correa, La Juana Figueroa, Rodrigo Bueno, etc. Los hombres y las mujeres arrodillados en mi tumba, a pedir que se cure alguien o que salga el numero de lotería que compro la señora y que Dios sabe que ella se lo merece y mas que nadie San Bollito, que nunca le fallo.
Mis hijos y mi mujer harán buenos negocios con mi desgracia, se estrenara una película "El campeón y su infierno". Exito de taquilla. Mi parentela retornara a la felicidad, al dinero y a la fama.
Yo estaré pudriéndome en mi bóveda familiar.
De todas esas cosas me salvo todos los días, gracias a mi bendito hastío.
miércoles, octubre 24, 2007
Andaba escuchando esto:
Desde un tren transiberiano de palabras y música D.J. BUENMOZO saluda con su último grito de electro-choque: "Afónico".
http://www.purevolume.com/djbuenmozo
CAMILA BESZKIN. Crea nuevos sonidos nuevos en su disco “Andaba Cruda”
http://www.cambeszkin.com/mainx800.html
Desde un tren transiberiano de palabras y música D.J. BUENMOZO saluda con su último grito de electro-choque: "Afónico".
http://www.purevolume.com/djbuenmozo
CAMILA BESZKIN. Crea nuevos sonidos nuevos en su disco “Andaba Cruda”
http://www.cambeszkin.com/mainx800.html
lunes, octubre 08, 2007
Un pan sobre la mesa, mantel y plato blanco, enfrente pelo negro, largo y fascinante, vestido verde de generosas piernas y hombros, labios pintados en una sobreactuación del rojo sobre tu cara blanca alumbrada por el mediodía que nos ilumina desde un enorme ventanal. Me sacaste soledad y razón. Algunas verdades me sacaron corazón y me dieron soledad. Otro cambio
jueves, octubre 04, 2007
Difícil creer lo que digo, dijo el espanto, sonriendo tímido, con sus ojos de abismos tristes, que todo lo que mira para devorarlo en dolor. Pequeñas luciérnagas en su plato comía, mezclados con seres sonrientes de corazones huecos. Vagando por estas calles de confort rentable, brazos caídos y miradas perdidas, supo alimentarse bien.
sábado, septiembre 29, 2007
miércoles, septiembre 19, 2007
Cachaza, azúcar, limón y puntos suspensivos para que se llenen de palabras y sentidos. Salgo a estirar las piernas. Reflejos de luces cálidas en la vereda mojada. Gotas de chanel numero cinco en las venas para la sangre. La textura de un muro de cemento bellísimo, hipnotiza. Llego al anfiteatro de Parque Lezama, a lo lejos alguien besa a alguien, arboles, pasto húmedo, luz de la luna, autos ruidosos y la dulce amistad de los desconocidos.
viernes, septiembre 14, 2007
Hay cosas que no están por ejemplo: una lluvia de colores que a cualquiera viene bien, circos dentro de cualquier cerebro lleno de odio y rencor, ir por la vereda paseando y recibir alegría sin buscar, una casa solitaria frente al mar detrás de un bosque, oler por las noches una buena piel, mirar y ver.
martes, septiembre 04, 2007
La casa llena de mugre, la apatía de meses, esa cosa de estar todo el santo día tirado en la cama, el aburrimiento como extraña forma de culto, noventa cigarrillos por día para quemar mi historia, tres copas de ginebra como mariposas por noche, la gente fruto de mi imaginación con la cual charlo durante bastante tiempo, no cansarme del cansancio, no dormir, irme cada dos por tres o cada tres por cuatro o cada cuatro por cuatro al lugar mas lejano que pueda llegar, no soportar el tiempo, disfrutar de cualquier espacio en forma horizontal, la pesadilla sobre mi muerte en otra encarnación, nauseas, odiarme, mareos y no olvidarte nunca. Soy yo volándome la cabeza otra vez.
viernes, agosto 31, 2007
Domingo, restaurante, mediodía, chistes negros, chistes verdes, mozos de blanco corriendo entre las islas de las mesas de madera con manteles de papel. Fiesta de fragancias de lentejas, pollo, pimienta, laurel, apio, cebolla, panceta ahumada, papas fritas, tallarines al pesto, vino tinto, vermouth, hesperidina, ginebra, cerveza, caldo con fideos. Cierro los ojos, escucho, gentes con risas, sonrisas y carcajadas.
lunes, agosto 27, 2007
Video sobre la muerte de Javier Heraud
http://www.youtube.com/watch?v=YryPf_A2OeM&mode=related&search=
http://www.youtube.com/watch?v=YryPf_A2OeM&mode=related&search=
lunes, agosto 13, 2007
Miro las gotas que resbalan suaves por la copa, detrás del fuego de los los fosforos que enciendo y apago, de los cuales no puedo despegar la mirada. Siento desintegrarme. Tengo sensación de mareo y miedo a desmayarme.
El mantel de hule con dibujos de cuadrados azules y verdes me habla en olores y colores del patio de mi abuela.
Saco del bolsillo de mi saco una carta de los naipes de tarot y la tiro sobre la mesa: arcano numero 12, El Colgado, un tipo de cabeza, amarrado por un pie de un travesaño. Nacimiento, sufrimiento, alegría, destino, prueba, redención y ante todo contemplación.
Comienza a llover y salgo a caminar. Hoy estoy cerca del agua, amorfa, indiferente, profunda, oscura y fecunda.
jueves, agosto 02, 2007
Dentro del monologo interior de los tejidos nerviosos, me estoy perdiendo en mi. Como turco en la neblina sabré esconder mi confusión de noche eterna. Seré el rey imperial de corona de papel, barco fantasma de cóctel, la ola que tropieza en una roca de noche y de fondo luna llena que vi sentado en la arena y la anote en un papel.
miércoles, agosto 01, 2007
viernes, julio 20, 2007
Lord Cheselin recitando
Crash, boom,boom, bang
http://www.twango.com/media/alejoindigo.public/alejoindigo.10020
Crash, boom,boom, bang
http://www.twango.com/media/alejoindigo.public/alejoindigo.10020
CECILO de Griselda Garcia para mi padre
Cecilio, qué buen día elegiste
el sol brilla, los pájaros cantan,
la familia reunida, qué más querés
no trajimos flores,
ves cómo te hacemos caso.
Las caras que nadie quiere ver
van cayendo una a una
el gordo no para de hablar,
gordo apagá el celular y no jodas.
Por qué no la hacés sentar
a tu mamá, che,
no vaya a ser cosa que…
nunca falta alguien
que sobra, Ramoncito.
Qué día hermoso,
salgamos a fumar,
la hora que es
y todavía no trajeron café.
Ramoncito, qué buen pulóver,
¿abriga?
La última anotación del diario:
"viene el frío".
Sí, Cecilio, hace frío,
pero qué sol,
qué buen día elegiste.
A Cecilio Cuenya i.m.
el sol brilla, los pájaros cantan,
la familia reunida, qué más querés
no trajimos flores,
ves cómo te hacemos caso.
Las caras que nadie quiere ver
van cayendo una a una
el gordo no para de hablar,
gordo apagá el celular y no jodas.
Por qué no la hacés sentar
a tu mamá, che,
no vaya a ser cosa que…
nunca falta alguien
que sobra, Ramoncito.
Qué día hermoso,
salgamos a fumar,
la hora que es
y todavía no trajeron café.
Ramoncito, qué buen pulóver,
¿abriga?
La última anotación del diario:
"viene el frío".
Sí, Cecilio, hace frío,
pero qué sol,
qué buen día elegiste.
A Cecilio Cuenya i.m.
jueves, julio 19, 2007
Si Dios hiciera publicidad seria Emmanuelle Béart
http://www.youtube.com/watch?v=9ILU7EoTftg
http://www.youtube.com/watch?v=GNSyIelfDF4
http://www.youtube.com/watch?v=9ILU7EoTftg
http://www.youtube.com/watch?v=GNSyIelfDF4
Si Dios fuese Satán seria Marilyn Manson
http://www.youtube.com/watch?v=kEbFlQjZZ5A
http://www.youtube.com/watch?v=sD0Z3GAoT8M
http://www.youtube.com/watch?v=kEbFlQjZZ5A
http://www.youtube.com/watch?v=sD0Z3GAoT8M
martes, julio 17, 2007
AMNESIA
Ahora es el frío que, huelo, toco y anda por dentro de mi cuerpo. Ahora es la sombra. Ahora es lo oscuro. Ahora todo es cansado.
No seré lluvia, cuando mire la lluvia caer en la noche sobre las luces, sobre los faroles que iluminan en la noche la copa de los árboles. No seré lluvia, cuando sienta el ruido de la lluvia.
No recuerdo nada, ni tengo ganas de recordar.
No extraño al mundo, ni ninguna mirada para que el mundo parezca extraño.
Ahora será el frió, un frió como una quemadura profunda.
No seré lluvia, cuando mire la lluvia caer en la noche sobre las luces, sobre los faroles que iluminan en la noche la copa de los árboles. No seré lluvia, cuando sienta el ruido de la lluvia.
No recuerdo nada, ni tengo ganas de recordar.
No extraño al mundo, ni ninguna mirada para que el mundo parezca extraño.
Ahora será el frió, un frió como una quemadura profunda.
jueves, julio 12, 2007
viernes, julio 06, 2007
Que bonito es un entierro
(Una de las escenas magicas de Fando y Lis,1968)
Fando y Lis.
Dirigida por Alejandro Jodorowsky
"Que bonito es un entierro,
Que bonito es un entierro.
Ire a verte al cementerio,
Con una flor y un perro
Con una flor y un perro."
Haga click y riase la gente http://www.youtube.com/watch?v=5sguR05dgMY
(Una de las escenas magicas de Fando y Lis,1968)
Fando y Lis.
Dirigida por Alejandro Jodorowsky
"Que bonito es un entierro,
Que bonito es un entierro.
Ire a verte al cementerio,
Con una flor y un perro
Con una flor y un perro."
Haga click y riase la gente http://www.youtube.com/watch?v=5sguR05dgMY
jueves, julio 05, 2007
MARINA OROZA
NADA DE Mí
Me vi,
me vi por la espalda
hasta que no quedó nada de mí.
Me vi por ahí, despacio,
en la nada de mi.
Me vi por la espalda
y estuve a punto de atraparme,
me vi, me vi
como si fuera otra yo misma,
una adivinanza de lo que fui,
ni tan siquiera esa nada de mí.
MI PASADO EN UNA CAJA DE CARTÓN
Mi pasado en una caja de cartón,
el destino es origen
el presente confusión
y el futuro no existe:
la mitad de la vida para abrir la caja,
Me vi,
me vi por la espalda
hasta que no quedó nada de mí.
Me vi por ahí, despacio,
en la nada de mi.
Me vi por la espalda
y estuve a punto de atraparme,
me vi, me vi
como si fuera otra yo misma,
una adivinanza de lo que fui,
ni tan siquiera esa nada de mí.
MI PASADO EN UNA CAJA DE CARTÓN
Mi pasado en una caja de cartón,
el destino es origen
el presente confusión
y el futuro no existe:
la mitad de la vida para abrir la caja,
la otra mitad para cerrarla.
Marina Oroza
La poeta española Marina Oroza, es también recitadora, performer, actriz de teatro, cine y televisión. Durante toda su trayectoria ha desarrollado un trabajo de investigación como poeta oral con sus textos. Colabora con grupos de acción poética, con artistas visuales y músicos. Encarna su obra en festivales de spokenword, ciclos de teatro, festivales de poesía, universidades, centros culturales, cafés-teatro, espacios no convencionales, museos, centros de arte y fundaciones. Parte de su obra se encuentra en diversas revistas de poesía. Ha publicado los poemarios 'Pulso de Vientos', Ketres editora, 1997 y 'Así quiero morir un día' Huerga y Fierro, y en numerosas antologías, entre otras Poetas en Blanco y Negro, de Abada Editores.
Mire sus videos, lea sus escritos en:
http://www.marinaoroza.com/main.html
Marina Oroza
La poeta española Marina Oroza, es también recitadora, performer, actriz de teatro, cine y televisión. Durante toda su trayectoria ha desarrollado un trabajo de investigación como poeta oral con sus textos. Colabora con grupos de acción poética, con artistas visuales y músicos. Encarna su obra en festivales de spokenword, ciclos de teatro, festivales de poesía, universidades, centros culturales, cafés-teatro, espacios no convencionales, museos, centros de arte y fundaciones. Parte de su obra se encuentra en diversas revistas de poesía. Ha publicado los poemarios 'Pulso de Vientos', Ketres editora, 1997 y 'Así quiero morir un día' Huerga y Fierro, y en numerosas antologías, entre otras Poetas en Blanco y Negro, de Abada Editores.
Mire sus videos, lea sus escritos en:
http://www.marinaoroza.com/main.html
lunes, junio 25, 2007
DOLCE VITA
una invencion sensorial
de desgarros
en un universo miserable
lleno de sombras de risas de burla
lagrimas de palabras de mentiras
danzan con cenizas en el viento
hacia un agujero de fuego
donde todo desaparece
de desgarros
en un universo miserable
lleno de sombras de risas de burla
lagrimas de palabras de mentiras
danzan con cenizas en el viento
hacia un agujero de fuego
donde todo desaparece
lunes, junio 04, 2007
Analía Laura Norak
(poeta gasolinera)
picún leufú/ neuquén/ patagonia
e-mail: analialn@hotmail.com
Cayendo por un tubo
Llegó en un inmenso auto blanco.
Él era un bello animal azul,
ojos azules, saco y pantalón azules
y sangre azul,
yo no podía caminar
así que me deslicé hacia él
como cuando una cae por un tubo.
Se bajó y me dijo:
- echale 5 pesos de común, piba -
después dijo algo sobre “trabajo de hombres”
y agregó “hasta a despachar nafta se han metido...”,
y al fin se fue el mugriento,
en su destartalado
y miserable cascajo.
Maldito Lunes
Desde esta soledad iluminada
veo parejas abrazadaspor
amor o por frío,
pero ellas nunca lo sabrán.
Cruzan lobos metálicos aullando
por una birra en el casino,
un solitario me mira desde la otra vereda
pero no se anima a cruzar el río
y preguntarme si no me aburro
en esta isla de cemento.
Una sirena enloquecida anuncia
sangre o hambre rebelada,
una víbora de miedo me recorre
el vientre hasta las piernas,
estos robots insaciables
no me protegen a mí,
solo tragan billetes para el patrón dormido.
Pero aparece Tony en la esquina
se hace el gracioso y caminamo
viendo la cola
y eso me basta para sentirme bien.
Cogote de damajuana
El tipo vinoy se prendió de la manguera de súper
como si fuera el cogote de una damajuana.
Los ojos le saltaron de las órbitas
y empezaron a rebotar en el piso de la playa,
unos pibes que pasaban
corrieron y aplastaron uno
que rodaba como una bombita de agua,
yo corrí y le arranqué la manguera,
el tipo prendió un carusita
y se lo metió en la boca,
“ POR LOS TRES MILLONES DE DESOCUPADOS” gritó
antes de reventar como un sapo.
Maldito bonzo
esta mañana el trompa me dijo
que me va a descontar los 13 mangos
que se tragó el boludo ése.
(poeta gasolinera)
picún leufú/ neuquén/ patagonia
e-mail: analialn@hotmail.com
Cayendo por un tubo
Llegó en un inmenso auto blanco.
Él era un bello animal azul,
ojos azules, saco y pantalón azules
y sangre azul,
yo no podía caminar
así que me deslicé hacia él
como cuando una cae por un tubo.
Se bajó y me dijo:
- echale 5 pesos de común, piba -
después dijo algo sobre “trabajo de hombres”
y agregó “hasta a despachar nafta se han metido...”,
y al fin se fue el mugriento,
en su destartalado
y miserable cascajo.
Maldito Lunes
Desde esta soledad iluminada
veo parejas abrazadaspor
amor o por frío,
pero ellas nunca lo sabrán.
Cruzan lobos metálicos aullando
por una birra en el casino,
un solitario me mira desde la otra vereda
pero no se anima a cruzar el río
y preguntarme si no me aburro
en esta isla de cemento.
Una sirena enloquecida anuncia
sangre o hambre rebelada,
una víbora de miedo me recorre
el vientre hasta las piernas,
estos robots insaciables
no me protegen a mí,
solo tragan billetes para el patrón dormido.
Pero aparece Tony en la esquina
se hace el gracioso y caminamo
viendo la cola
y eso me basta para sentirme bien.
Cogote de damajuana
El tipo vinoy se prendió de la manguera de súper
como si fuera el cogote de una damajuana.
Los ojos le saltaron de las órbitas
y empezaron a rebotar en el piso de la playa,
unos pibes que pasaban
corrieron y aplastaron uno
que rodaba como una bombita de agua,
yo corrí y le arranqué la manguera,
el tipo prendió un carusita
y se lo metió en la boca,
“ POR LOS TRES MILLONES DE DESOCUPADOS” gritó
antes de reventar como un sapo.
Maldito bonzo
esta mañana el trompa me dijo
que me va a descontar los 13 mangos
que se tragó el boludo ése.
jueves, mayo 17, 2007
REMOLINO
Tirado en la arena, adormecido, el mar habla en olas y viento salado, sobre mi cara. Cae la garúa fría, abro los ojos, miro la playa y las nubes grises que anticipan tormentas. Me gustaría caer al cielo, pero no le hago caso a mis ganas, me paro y comienzo a caminar. Mientras veo una calesita colorinche a lo lejos dando vueltas y vueltas, como yo deambulando en mi calesita de espíritus muertos, llenos de muerte.
lunes, mayo 07, 2007
BOLERO
Desde la olla, humeaba fragancias de cebollas, mondongo, apio, puerro, ajo, panceta. Abrí la cerveza y puse gusto a la boca antes de comer. Salí fuera de la casa a la calle, donde un hombre daba un beso a una mujer, escuche niños y perros jugar a lo lejos, esa música invitaba a bailar suave. El cielo nocturno y la tierra acompañaban la alegría.
viernes, abril 13, 2007
PUCHERO
Imaginarios milagros, desde olores de las cocinas, mientras camino por las calles de este barrio pintado de blanco y ahora dorado por el atardecer, cierro los ojos y cruzo los dedos, mientras un perro me sigue y siento tu voz dentro de mis oídos, esa voz que puede que se apague en cualquier momento, dejándome nada mas que aquí; sin pesado pasado.
Caminando, despistado, cierro los ojos, aspiro con todas las fuerzas este aire seco, fresco y sonrío.
martes, abril 10, 2007
LA MUERTE, POR DETRÁS
a Carlos Fuentealba, docente, asesinado por la policía.
La murga de tu muerte talonea el borde
de las constelaciones,
danza, impúdica y brutal, en los acantilados
descubiertos de tu nuca,
en ese cuadrante del cráneo
donde habita la espera, la esperanza.
Chirle, como ceniza por dentro descifrada,
estalla jadeante, sin amparos, cerril, tu muerte.
Chorrea cápsulas, confisca sueños,
cortesana voraz, buscona, comadreja ciega
que acecha desde zanjones encubiertos.
Vigilante soez, se arrastra bajo lápidas de miedo
y vitrales percutidos; mofa, guasa, absurda, miserable.
Toscamente bordada de hollín y mugre, tu muerte.
Crecida de metal y farsa, azufre y rabia, tu muerte.
En los frenillos de uniforme renquea tu muerte
embozada en océanos de memorándums, órdenes,
crucifijos, declaraciones, seccionales, ministerios.
Muerte tuya que restalla invocaciones de apuro,
muerte a relámpagos, inabarcable.
Muerte sin pancarta ni asamblea,
sin balance de actividades ni circular interna,
sin reunión, sin propuesta, sin partido ni sindicato
Muerte solidaria, la tuya, despojada muerte.
Muerte de tiempo en rodillas.
Saldo bastardo del terror, desbocado
retazo de las horas marchitas.
Piel yacente,
atravesada por la penumbra del dolor,
piel grávida de ausencias.
Muerte invicta:
abruma hasta el hartazgo de las glándulas,
segrega sudarios torvos
donde se coagulan las convulsiones de la tiza,
donde la verdad nunca se borronea en apuntes,
donde el silencio dicta y toma examen,
donde labios nacidos para el grito (para el beso)
acaban sellados con tigres de cal y espanto.
Anda sin compasión el carnaval de tu muerte,
sin tímpanos; se arrastra desde atrás,
porque la cobardía sólo conserva el lado de atrás.
Decir NO es una maravilla que puede costar la vida.
Sinuosa muerte que agujerea la vida,
agujerea con vértigo, volutas de humo feroz
brotan debajo de un pizarrón olvidado
y coágulos de sangre y agua y sangre
ocultan el cuadriculado de los cuadernos.
Antes, no fue posible tu nombre.
Par de palabras que la muerte hurgaba.
Aunque garabateabas en los andamios
valencias de improbables óxidos y alquimias,
el balanceo ácido de las revoluciones,
los arcoiris de la memoria transeúnte,
no supimos, antes, de esa muerte, tuya.
¿Cómo descifrar pizarrones de cemento
y águila, medusas en tiza colorada,
tablados para las piruetas y las confesiones rebeldes?
¿Con qué zapatos escabullirse al lacrimal porfiado,
al reloj que arroja desafíos de campanas
sobre todo el señorío enmohecido?
No supimos hasta ahora de esta muerte tuya.
Hasta ahora, cuando es la muerte quien te nombra.
Cuando es tu nombre gritando a la muerte
que asoma, por detrás;
Pica de alpinista, cuña lacerando
tu carne, por detrás;
granada de mansalva, escopetazo
a desgarrón, por detrás
;empellón al tiempo, hendidura
a garrotazos, por detrás.
Por detrás avanza tu muerte como un bulto travestido.
Amaga, por detrás, el manotazo hipócrita y feroz, untuoso.
Por detrás apunta su lacerado gorgoteo sin capilla.
Por detrás te invade, por detrás penetra, perfora, por detrás.
El aire huele cárdeno: una hendidura inescrutable,
hueco sin fondo para la ternura, noria de sangre,
fatiga lágrimas y esgrimas en la palabra ausente.
Nuestros ojos encerrados con pólvora y humo
arañan vergüenzas de lógicas y placentas.
Emboscada en prisiones de amianto va tu muerte.
Otra muerte, tuya, nuestra.
Nunca sabremos qué hacer con cada muerte nuestra.
Alguna lluvia, entumecida, clausurará órbitas
y celebraciones con una cruz de acero.
Pero la calavera sulfúrica de tu muerte
jamás habrá de exhibir crespones negros
ni fístulas de indulgencia en las solapas.
Luis Menéndez, Avellaneda, 07/04/2007 mujaimovich@yahoo.com.ar
miércoles, marzo 28, 2007
PIROPO
El papagayo y la niña miraban como el árbol se convertía en fogata mientras el viento acariciaba sus llamas a orillas del río. No se como comenzó este rito del cual soy culpable. Solo recuerdo esta extraña sensación: no tener retorno. Miro sus cabellos, parecidos al fuego, mecidos por la brisa. Soñé estar aquí y aquí estoy soñando.
viernes, marzo 16, 2007
CUMBIA
Veo un sol amarrillo pintado dentro del bar, sobre una pared, en medio de la noche. Mientras tomo pisco y soy devorado por los mosquitos, espero el tren, soñando con soles. En el medio del local, sobre el piso de tierra, hay gallinas sueltas, que parecieran estar bilando al son de la musica.
Yo solo espero al tren que me lleve para subir al cielo y robar estrellas como tantas penas.
LA POESIA ES UN ATENTADO CELESTE. Vicente Huidobro.
Yo estoy ausente pero en el fondo de esta ausencia
Hay la espera de mí mismo
Y esta espera es otro modo de presencia
La espera de mi retorno
Yo estoy en otros objetos
Ando en viaje dando un poco de mi vida
A ciertos árboles y a ciertas piedras
Que me han esperado muchos años
Se cansaron de esperarme y se sentaron
Yo no estoy y estoy
Estoy ausente y estoy presente en estado de espera
Ellos querrían mi lenguaje para expresarse
Y yo querría el de ellos para expresarlos
He aquí el equívoco el atroz equívoco
Angustioso lamentable
Me voy adentrando en estas plantas
Voy dejando mis ropas
Se me van cayendo las carnes
Y mi esqueleto se va revistiendo de cortezas
Me estoy haciendo árbol
Cuántas cosas me he ido convirtiendo en otras cosas...
Es doloroso y lleno de ternura
Podría dar un grito pero se espantaría la transubstanciación
Hay que guardar silencio
Esperar en silencio
Hay la espera de mí mismo
Y esta espera es otro modo de presencia
La espera de mi retorno
Yo estoy en otros objetos
Ando en viaje dando un poco de mi vida
A ciertos árboles y a ciertas piedras
Que me han esperado muchos años
Se cansaron de esperarme y se sentaron
Yo no estoy y estoy
Estoy ausente y estoy presente en estado de espera
Ellos querrían mi lenguaje para expresarse
Y yo querría el de ellos para expresarlos
He aquí el equívoco el atroz equívoco
Angustioso lamentable
Me voy adentrando en estas plantas
Voy dejando mis ropas
Se me van cayendo las carnes
Y mi esqueleto se va revistiendo de cortezas
Me estoy haciendo árbol
Cuántas cosas me he ido convirtiendo en otras cosas...
Es doloroso y lleno de ternura
Podría dar un grito pero se espantaría la transubstanciación
Hay que guardar silencio
Esperar en silencio
viernes, marzo 09, 2007
GALANTO
Devórame.
Quiero que seas feliz. Florecer en alegría y gratitud, como ayer mientras volábamos en el avión y tirabas las cartas de tarot hablando de Anton Szandor La Vey. Momento beatífico, mientras miraba las nubes abajo del ala, y el sol quemaba mis ojos.
Nada cambio de lugar. Todavía ese momento es familiar, quiero tocarlo un segundo, a través de tu boca donde esta la risa y el sabor.
Nada cambio de lugar. Todavía ese momento es familiar, quiero tocarlo un segundo, a través de tu boca donde esta la risa y el sabor.
miércoles, marzo 07, 2007
FARANDULA
Dios es el demonio cuando se le acaba la cocaína. Creo al mundo cuando estaba aburrido en un momento de profunda depresión.
Dios no se murió, se fue cansado, a otro lado, a inventar otras cosas.
Posdata: La realidad es el efecto de la falta de alcohol en la sangre, por eso no conduzca si consumió alcohol, se lo recomienda presidencia de la nación.
martes, marzo 06, 2007
REALPOLITIK
Las estrategias del dolor tejen su telaraña en este insomnio, como un kitsch tétrico, del cual no despertare. El insomnio es no despertar. El insomnio transforma a todo en un sueño. Cuando duerma despertare de entre estos fantasmas de realidad. Despertare cansado y demasiado tarde.
lunes, febrero 26, 2007
Les dejo dos entradas para la imaginación.
Zurita directamente es un mago.
Los poetas chilenos siempre tuvieron un plus de creatividad, que aquí en argentina creo se perdió.
Espero que nos contagiemos.
RAUL ZURITA
http://www.letras.s5.com/archivozurita.htm
MALU URRIOLA // NADIA PRADO
http://www.letras.s5.com/archivopoesiaesmas.htm
Zurita directamente es un mago.
Los poetas chilenos siempre tuvieron un plus de creatividad, que aquí en argentina creo se perdió.
Espero que nos contagiemos.
RAUL ZURITA
http://www.letras.s5.com/archivozurita.htm
MALU URRIOLA // NADIA PRADO
http://www.letras.s5.com/archivopoesiaesmas.htm
jueves, febrero 15, 2007
miércoles, febrero 14, 2007
Podría estar más sola
Podría estar más sola sin mi soledad,
tan habituada estoy a mi destino,
tal vez la otra paz,
podría interrumpir la oscuridad
y llenar el pequeño cuarto,
demasiado exiguo en su medida
para contener el sacramento de él,
no estoy habituada a la esperanza,
podría entrometerse en su dulce ostentación,
violar el lugar ordenado para el sufrimiento,
sería más fácil fallecer con la tierra a la vista,
que conquistar mi azul península,
perecer de deleite.
Emily Dickinson
tan habituada estoy a mi destino,
tal vez la otra paz,
podría interrumpir la oscuridad
y llenar el pequeño cuarto,
demasiado exiguo en su medida
para contener el sacramento de él,
no estoy habituada a la esperanza,
podría entrometerse en su dulce ostentación,
violar el lugar ordenado para el sufrimiento,
sería más fácil fallecer con la tierra a la vista,
que conquistar mi azul península,
perecer de deleite.
Emily Dickinson
lunes, febrero 05, 2007
SPEM REDUXIT
La redención se aferra a la pequeña grieta en la catástrofe continua.
Walter Benjamin.
Entre trozos de basura, colillas de cigarrillos, cenizas, insectos de los que vuelan con alas y de los que caminan con varias patitas, paredes descascaradas y húmedas, polvo de tierra sobre muebles viejos, el sol iluminando el descuido y descubriendo mi cuarto en desorden, una ventana abierta poblada de olores y ruidos. Siento en mi cuerpo la fundación de un reino fatídico, oscuro, desquiciado, mío.
Walter Benjamin.
Entre trozos de basura, colillas de cigarrillos, cenizas, insectos de los que vuelan con alas y de los que caminan con varias patitas, paredes descascaradas y húmedas, polvo de tierra sobre muebles viejos, el sol iluminando el descuido y descubriendo mi cuarto en desorden, una ventana abierta poblada de olores y ruidos. Siento en mi cuerpo la fundación de un reino fatídico, oscuro, desquiciado, mío.
lunes, enero 22, 2007
Poema XI
El mundo es un hermoso lugar
Para nacer
Si a Ud. No le importa que la felicidad
No siempre sea
Tanta diversión
Si a Ud. No le importa un golpe infernal
De vez en cuando
Justamente cuando todo está bien
Porque ni en el paraíso
se canta
todo el tiempo
El mundo es un hermoso lugar
Para nacer
Si a ud. No le importa
Que la gente muera
Todo el tiempo
O que sólo desfallezca
Parte del tiempo
Lo que no es tan terrible
Si a Ud. no le pasa
Oh el mundo es un lugar hermoso
Para nacer
Si a Ud. no le importan
Unas pocas mentes paralíticas
En los puestos más altos
O una bomba o dos
De vez en cuando
Sobre su cara mirando hacia arriba
O algunos otros inconvenientes
De la que nuestra sociedad de Marca Nueva
Es víctima
Con sus hombres de distinción
Y sus hombre de extinción
Y sus curas
Y otros patrulleros
Y sus varias segregaciones
Y sus investigaciones en el Congreso
Y otras constipaciones
Que nuestra carne loca
Hereda
Sí, el mundo es el mejor de los lugares
Para un montón de cosas
Hacer la escena divertida
Y hacer la escena del amor
Y hacer la escena triste
Y cantar canciones bajas y tener inspiraciones
Y pasear
Mirándolo todo
Oliendo flores
Y derribando estatuas
Y hasta pensando
Y besando gente y
Haciendo niños y usando pantalones
Y ondeando sombreros
Y bailando
Y nadando en ríos
En picnics
En medio del verano
Y generalmente seguir viviendo"
Sí
Pero justo en medio de todo esto
Viene el sonriente
Funebrero.
LAWRENCE FERLINGHETTI de A Coney Island of the Mind
El mundo es un hermoso lugar
Para nacer
Si a Ud. No le importa que la felicidad
No siempre sea
Tanta diversión
Si a Ud. No le importa un golpe infernal
De vez en cuando
Justamente cuando todo está bien
Porque ni en el paraíso
se canta
todo el tiempo
El mundo es un hermoso lugar
Para nacer
Si a ud. No le importa
Que la gente muera
Todo el tiempo
O que sólo desfallezca
Parte del tiempo
Lo que no es tan terrible
Si a Ud. no le pasa
Oh el mundo es un lugar hermoso
Para nacer
Si a Ud. no le importan
Unas pocas mentes paralíticas
En los puestos más altos
O una bomba o dos
De vez en cuando
Sobre su cara mirando hacia arriba
O algunos otros inconvenientes
De la que nuestra sociedad de Marca Nueva
Es víctima
Con sus hombres de distinción
Y sus hombre de extinción
Y sus curas
Y otros patrulleros
Y sus varias segregaciones
Y sus investigaciones en el Congreso
Y otras constipaciones
Que nuestra carne loca
Hereda
Sí, el mundo es el mejor de los lugares
Para un montón de cosas
Hacer la escena divertida
Y hacer la escena del amor
Y hacer la escena triste
Y cantar canciones bajas y tener inspiraciones
Y pasear
Mirándolo todo
Oliendo flores
Y derribando estatuas
Y hasta pensando
Y besando gente y
Haciendo niños y usando pantalones
Y ondeando sombreros
Y bailando
Y nadando en ríos
En picnics
En medio del verano
Y generalmente seguir viviendo"
Sí
Pero justo en medio de todo esto
Viene el sonriente
Funebrero.
LAWRENCE FERLINGHETTI de A Coney Island of the Mind
sábado, enero 20, 2007
CAMPAÑA: WASHINGTON CUCURTO A LA BILIOTECA NACIONAL
No se muy bien lo que me espera, pero, de cualquier modo, ire hacia eso riendo.
Moby Dick. HERMAN MELVILLE.
¡Basta de falsas disyuntivas!
¡Ni Tarcus ni González!
WASHINGTON CUCURTO A LA BIBLIOTECA NACIONAL
Campaña en pro de la nominación de Washington Cucurto para ocupar el cargo de Director de la Biblioteca Nacional.
Para comunicar adhesiones y sumarse a la cruzada escribir a: Señor Santiago
Vegacucurto@yahoo.com.ar
MENTOR ESPIRITUAL Y GRAN MAESTRE:
http://dokelibertario.blogspot.com/2007/01/campaa-cucu-la-biblioteca-nacional.html
DESNUDA
Amo tu desnudez
porque desnuda me bebes con los poros,
como hace el agua cuando entre sus paredes me sumerjo.
Tu desnudez derriba con su calor los límites,
me abre todas las puertas para que te adivine,
me toma de la mano como un niño perdido
que en ti dejara quietas su edad y sus preguntas.
Tu piel dulce y salobre que respiro y que sorbo
pasa a ser mi universo, el credo que me nutre;
la aromática lámpara que alzo estando ciego
cuando junto a las sombras los deseos me ladran.
Cuando te me desnudas con los ojos cerrados
cabes en una copa vecina de mi lengua,
cabes entre mis manos como el pan necesario,
cabes bajo mi cuerpo más cabal que su sombra.
El día en que te mueras te enterraré desnuda
para que limpio sea tu reparto en la tierra,
para poder besarte la piel en los caminos,
trenzarte en cada río los cabellos dispersos.
El día en que te mueras te enterraré desnuda,
como cuando nacistes de nuevo entre mis piernas.
(Roque Dalton. El Turno del Ofendido. Cuba. 1962.)
porque desnuda me bebes con los poros,
como hace el agua cuando entre sus paredes me sumerjo.
Tu desnudez derriba con su calor los límites,
me abre todas las puertas para que te adivine,
me toma de la mano como un niño perdido
que en ti dejara quietas su edad y sus preguntas.
Tu piel dulce y salobre que respiro y que sorbo
pasa a ser mi universo, el credo que me nutre;
la aromática lámpara que alzo estando ciego
cuando junto a las sombras los deseos me ladran.
Cuando te me desnudas con los ojos cerrados
cabes en una copa vecina de mi lengua,
cabes entre mis manos como el pan necesario,
cabes bajo mi cuerpo más cabal que su sombra.
El día en que te mueras te enterraré desnuda
para que limpio sea tu reparto en la tierra,
para poder besarte la piel en los caminos,
trenzarte en cada río los cabellos dispersos.
El día en que te mueras te enterraré desnuda,
como cuando nacistes de nuevo entre mis piernas.
(Roque Dalton. El Turno del Ofendido. Cuba. 1962.)
martes, diciembre 19, 2006
COMO TURCO EN LA NEBLINA
Tu mundo es un mundo que nadie conoce
donde lo bueno es ser malo
como si fuese el final
como si alguna vez hubiese comenzado.
La larga noche nos invita
a irse lejos para afuera
o irse lejos para dentro.
Sos un laúd tocando un vals en llamas.
donde lo bueno es ser malo
como si fuese el final
como si alguna vez hubiese comenzado.
La larga noche nos invita
a irse lejos para afuera
o irse lejos para dentro.
Sos un laúd tocando un vals en llamas.
lunes, diciembre 18, 2006
Nueva exposición de la muestra - "Sucesos ilustrados de Abuelas de Plaza de Mayo"
La muestra "Sucesos ilustrados de Abuelas de Plaza de Mayo" será nuevamente expuesta, esta vez, en el Sindicato de Vendedores de Diarios y Revistas.
La exposición que comienza el jueves 14 de diciembre a las 17 hs. con la presencia de las Abuelas de Plaza de Mayo y representantes del sindicato, podrá verse hasta el 5 de enero en Venezuela 2365 de 14 a 19.
"Sucesos ilustrados de Abuelas de Plaza de Mayo" es un recorrido de los últimos años de Abuelas a través de una selección de ilustraciones realizadas por diseñadores y artistas plásticos, para el mensuario de la institución.
Lucas Nine, Pablo Bernasconi, Martín Kovensky, Mirian Luchetto, Daniel Roldán y Mariano Lucano han sido quienes desde que nació el periódico de las Abuelas ilustran las noticias de la institución, es por eso que cada uno de ellos ha escogido algunas de sus ilustraciones publicadas y algunos han realizado una especial para la ocasión.
miércoles, diciembre 06, 2006
26ª MARCHA DE LA RESISTENCIA
30.000 DETENIDOS DESAPARECIDOS ¡PRESENTE!
SEGUIMOS RESISTIENDO, POR LA VERDAD Y LA JUSTICIA, CONTRA LA IMPUNIDAD
APARICION CON VIDA DE JULIO LOPEZ
6 Y 7 DE DICIEMBRE DE 2006 - 18HS - PLAZA DE MAYO
Convocan: Abuelas de Plaza de Mayo - Familiares de desaparecidos y detenidos por razones políticas - Hermanos de desaparecidos por la verdad y la justicia – H.I.J.O.S. - Madres de Plaza de Mayo Línea Fundadora
Adhieren: Asamblea Permanente por los Derechos Humanos - Asociación Buena Memoria - Movimiento Ecuménico por los Derechos Humanos - Servicio Paz y Justicia – Centro de Estudios Legales y Sociales (CELS)
30.000 DETENIDOS DESAPARECIDOS ¡PRESENTE!
SEGUIMOS RESISTIENDO, POR LA VERDAD Y LA JUSTICIA, CONTRA LA IMPUNIDAD
APARICION CON VIDA DE JULIO LOPEZ
6 Y 7 DE DICIEMBRE DE 2006 - 18HS - PLAZA DE MAYO
Convocan: Abuelas de Plaza de Mayo - Familiares de desaparecidos y detenidos por razones políticas - Hermanos de desaparecidos por la verdad y la justicia – H.I.J.O.S. - Madres de Plaza de Mayo Línea Fundadora
Adhieren: Asamblea Permanente por los Derechos Humanos - Asociación Buena Memoria - Movimiento Ecuménico por los Derechos Humanos - Servicio Paz y Justicia – Centro de Estudios Legales y Sociales (CELS)
martes, diciembre 05, 2006
L´AGE D´OR
En la edad de oro todo era una zona de devastación masiva.
Sabia que la realidad es creación.
No sabia que era para tanto.
Desgraciadas guerras bellas como un ejercito de un solo hombre.
Las peores cosas te hacen mejor persona.
En las tardes de lluvia recordaba a Bela Lugosi, cuando participo en la creación de la república soviética húngara de marzo-julio de 1919, como delegado del sindicato de actores. Pertenecía a la fracción mas izquierdista de la revolución, se carteaba con Lenin. La revolución fue aplastada con inusitada brutalidad. Huyo a Holywood donde se hizo celebre por ser el primer protagonista del Dracula cinematográfico.
Si yo no fuera el que soy me gustaría ser aquel
escribí con saliva en el aire
tirado en el piso mirando el techo.
domingo, noviembre 26, 2006
NUNCA DEJES DE CREER EN EL VERANO
Trabajar cansa. Además te encontras con gente todos los santos días que le falta un tornillo y/o varios jugadores y/o se le escapo la tortuga. Sin contar los magros salarios, de todos mis trabajos, los cuales generan angustia, con el peligro de aumentar de peso por la tristeza que me ocasionan.
Por eso, este verano: casa en la playa, tragos largos, mar y olas, noches de estrellas, té chino y luna llena. Pasear por la playa de smoking de madrugada, pies descalzos, moño desabrochado, mirada de cordero degollado y cigarrillo de dandy en los labios. Con la firme, muy firme, esperanza de conocer a algún otro amor inmortal o al menos algo mejor que nada. Llevar aspirinas, calmantes y analgésicos.
Delicado como un bizcocho, comenzare a quererme locamente, tal cual lo merezco: como un príncipe azul saudí.
Por eso, este verano: casa en la playa, tragos largos, mar y olas, noches de estrellas, té chino y luna llena. Pasear por la playa de smoking de madrugada, pies descalzos, moño desabrochado, mirada de cordero degollado y cigarrillo de dandy en los labios. Con la firme, muy firme, esperanza de conocer a algún otro amor inmortal o al menos algo mejor que nada. Llevar aspirinas, calmantes y analgésicos.
Delicado como un bizcocho, comenzare a quererme locamente, tal cual lo merezco: como un príncipe azul saudí.
lunes, noviembre 20, 2006
VISITA INFERIORA TERRAE RECTIFICANDO INVENIES OCCULTUM LAPIDEM
parte de mí quiere decirte adiós
es mi apocalipsis coronado de
una lluvia esmeralda sobre la luna
parte de mi se quedara en cenizas
agonizando en tinieblas con vos
estaremos en el aire
jugando con las hojas de los arboles
parte de mí será burlado por
dos sapos danzando en honor de satanás
que me sonreirán desde una ilustración
de Collin de Plancy
desde el Dictionnaire infernal
no nos veremos nunca mas
no nos encontraremos en ningún lugar
despertare de esta pesadilla de inmortalidad
es mi apocalipsis coronado de
una lluvia esmeralda sobre la luna
parte de mi se quedara en cenizas
agonizando en tinieblas con vos
estaremos en el aire
jugando con las hojas de los arboles
parte de mí será burlado por
dos sapos danzando en honor de satanás
que me sonreirán desde una ilustración
de Collin de Plancy
desde el Dictionnaire infernal
no nos veremos nunca mas
no nos encontraremos en ningún lugar
despertare de esta pesadilla de inmortalidad
martes, noviembre 14, 2006
SATOR - AREPO
cascada de flores de jeringas
arden en la piel
muerden tu oreja
en besos de pirañas abusivas
memoria de remolinos de tormentos
desgarradas visiones cansadas
de catástrofes naturales
palacios dorados de tormentos
¿el mal imperfecto será tu bien?
¿te distraen las nubes en el cielo?
¿te distraen los colores?
a mí también
arden en la piel
muerden tu oreja
en besos de pirañas abusivas
memoria de remolinos de tormentos
desgarradas visiones cansadas
de catástrofes naturales
palacios dorados de tormentos
¿el mal imperfecto será tu bien?
¿te distraen las nubes en el cielo?
¿te distraen los colores?
a mí también
martes, noviembre 07, 2006
LAS LAGRIMAS SON LA BIJOUTERIE DE LA TRISTEZA
Mi tío Daniel villero y borracho y se tiro debajo del tren. El amor lo había envenenado o el veneno lo había enamorado y el odio de la gente lo extermino.
Mi abuelo enloqueció y murio encerrado en un manicomio. Mi otro abuelo tubo suerte: lo fusilaron por ser socialista en Galicia en 1936.
Y Fermín y Angio muriendo a los tiros y solos en la guerra civil española luego que se rindiera la república.
Que buen caballero seria si buen amo tuviese.
Donde vamos siempre llueve.
Yo no tengo la culpa que los inteligentes sean tan tontos y los cobardes tan valientes y los tontos tan inteligentes y los valientes tan cobardes.
Nada que perder. No esperar nada. Nadie que venga ni que se vaya.
¿Que quiere decir? : Nada de nada.
Raras rosas sin espinas carnívoras.
martes, octubre 31, 2006
TRES COSAS
- que delicioso es sentarse y observar la gente.
- mientras exista terror hay esperanza. el horror es posterior: la deshumanización: el que ya no te importe nada. ni nada te conmueva.
- la noche no es bastante nocturna.
jueves, octubre 26, 2006
AXN film festival
Para los que tengan cable: este sabado 28 de Octubre a las 19.00 Hs. Por AXN pasan un corto donde realice el guion.
Se repite a la misma hora el sabado 25 de Noviembre.
Yo soy Héctor Ramón Cuenya.
Esta es la ficha tecnica.
DOS MARGARITAS
Género: Drama
Duración: 22’
Nacionalidad: Argentina
Dirigido por: Pablo Baca Navarro
Intérpretes: Lili Popovich, Sol Uria, Claudio López, Oscar Di Sisto
Productora: Pablo Baca Navarro
Guión: Héctor Ramón Cuenya & Pablo Baca Navarro
Música Original: Maximiliano Bellmann
Productor: Susana Fernández
Fotografía: Sebastián Pereyra
Sonidista: Diego Settón
Editor: Juan Pablo Chillón
Patricia entra a un viejo bar a repartir estampitas para obtener algún dinero. El mozo intenta expulsarla, pero una joven parroquiana se lo impide. La vida de Lucy, que así se llama la muchacha, cambiará a partir de ese día.
Algunas otros lugares por donde llego.
http://www.axnfilmfestival.com/inicio_esp.html
http://www.telefe.com.ar/cortos/index.htm
http://www.habanafilmfestival.com/programacion/pfilm_amplia.php3?peli=11996&festi=2005
lunes, octubre 23, 2006
Tomo un taxi, miro a la gente que se mueven en la noche bajo luces de neón, creo que es la misma imagen que vi en otras ciudades que estuve o que vi por televisión o en el cine, en documentales o en series. Aquí y allá, lejos, muy lejos, pero iguales; las personas de la ciudad se hacen cada vez más flexibles, se adaptan a modelos determinados por los medios de comunicación. Lo más patético es que en este mundo hay lucha como si hubiera futuro. Cuando en realidad, es una lucha por la supervivencia en un sistema en el que cada vez se consigue menos.
sábado, octubre 14, 2006
Le gusta caminar por el barro esquivando charcos.
Tiene un mundo de la percepción y la fantasía femenina, que resulta más curioso y encantador aún por el hecho de ser o aparentar inocencia.
Tiene buena piel.
Uno se pregunta si de verdad la estamos pasando tan bien como lo actuamos. Supongo, será mitad cuento y mitad sueños.
miércoles, octubre 11, 2006
L4A2, 7.62 mm.
cuando la metralla entro idiota
sentí un suave fuego idiota
dentro en mi cuerpo idiota
y caí idiota
mire al cielo idiota
un sea king encantador idiota
un gazelle disparando su ametralladora idiota
cielo azul llamas idiotas
frío perfecto de mañana idiota
olor a mar quemado idiota
rojo carmín fatal idiota
risa de shock idiota
antes de cerrar los ojos
odie al mundo entero todo
Los cadáveres exquisitos beben sangre en el hastió.
sentí un suave fuego idiota
dentro en mi cuerpo idiota
y caí idiota
mire al cielo idiota
un sea king encantador idiota
un gazelle disparando su ametralladora idiota
cielo azul llamas idiotas
frío perfecto de mañana idiota
olor a mar quemado idiota
rojo carmín fatal idiota
risa de shock idiota
antes de cerrar los ojos
odie al mundo entero todo
Los cadáveres exquisitos beben sangre en el hastió.
viernes, octubre 06, 2006
DULCE KAMIKAZE COREANO
a ti
cajera coreana del minimercado
de sánchez de loria al 300
vereda par
ciudad autónoma de buenos aires
república argentina
la del pelo color zanahoria y mal humor
la que te atiende mal y viste peor
ideal bajista de grupo post-punk
pero curte pantera y sepultura
la que te da el vuelto mal y te mira como diciendo "que te pasa chabon..." y le contesto "faltan 50 centavos..." y entonces agarra y me lo tira sobre el mostrador con asco y yo me quedo pensando "algunas mujeres son buenas cuando son buenas pero las mas buenas son las malas" debe ser por que odio todo eso de "yo no quise lastimarte, perdón"
a ti dulce kamikaze coreano
te comento al pasar te susurro al oído
te digo informo advierto comunico
ESTO ES UN AVISO
y el que avisa no es traidor
que cenar con hitler todas las noches
me quemo el cerebro
sé asesinar al tiempo
así que te prevengo:
podemos pasarla bastante bien
viernes, septiembre 29, 2006
GENTLEMAN
algunos días miro trenes pasar
los veo en las ventanas en las paredes
por entre los muertos en el humo
en un libro una puerta un ascensor
Cuando Lord John Maynard Keynes compro en un remate manuscritos de Isaac Newton, encontró anotaciones que develaban que era un místico y un alquimista. Termino diciendo que Newton no era uno de los grandes fundadores de la ciencia moderna, sino él ultimo de los grandes magos.
creo en formas extrañas de magia
creo en los magos
las brujas
los barcos fantasmas
pese a que
no habrá
ni país de la cucaña
ni arcadia
ni citeres
ni jardín de las hesperides
ni dorado
ni tierra de jauja
ni shangri-la
que me arranquen tantos trenes de tristeza
en mi fin del mundo estaré solo frío y aburrido
vomitare placer
mi ultimo horror será mi amigo de despedida
los veo en las ventanas en las paredes
por entre los muertos en el humo
en un libro una puerta un ascensor
Cuando Lord John Maynard Keynes compro en un remate manuscritos de Isaac Newton, encontró anotaciones que develaban que era un místico y un alquimista. Termino diciendo que Newton no era uno de los grandes fundadores de la ciencia moderna, sino él ultimo de los grandes magos.
creo en formas extrañas de magia
creo en los magos
las brujas
los barcos fantasmas
pese a que
no habrá
ni país de la cucaña
ni arcadia
ni citeres
ni jardín de las hesperides
ni dorado
ni tierra de jauja
ni shangri-la
que me arranquen tantos trenes de tristeza
en mi fin del mundo estaré solo frío y aburrido
vomitare placer
mi ultimo horror será mi amigo de despedida
miércoles, septiembre 20, 2006
AUFWIEDERSEHEN
El infinito es el instante de la piel.
El paraíso es el instante de la piel.
Lejos, en un sueño
te esperare.
Siempre.
El infierno es el recuerdo del paraíso perdido.
La muerte es el recuerdo de lo que fue un instante.
Lo más profundo que toque es tu piel.
Todo lo que existe merece perecer.
Hegel.
Me gustas porque no me recuerdas a nada de lo que he conocido.
Aufwiedersehen
El paraíso es el instante de la piel.
Lejos, en un sueño
te esperare.
Siempre.
El infierno es el recuerdo del paraíso perdido.
La muerte es el recuerdo de lo que fue un instante.
Lo más profundo que toque es tu piel.
Todo lo que existe merece perecer.
Hegel.
Me gustas porque no me recuerdas a nada de lo que he conocido.
Aufwiedersehen
miércoles, septiembre 13, 2006
Un televisor se disfraza de hombre y sale a pasear. Viste un piloto, un sombrero y patines en los pies. Va por la calle feliz cantando un jingle. Sube a un taxi. Comenta las ultimas noticias. Ve unas mujeres en una esquina cualquiera y se baja sin pagar, corriendo en patín. Intenta seducirlas pero no consigue sintonizar el canal de las telenovelas. Entonces ellas huyen como si transmitiera una película de terror. El pobre televisor esta encendido como videoclip. No puede parar. Solo puede ir hacia adelante. Cambiando de canal permanentemente. Cambiando de escenario, con un ritmo cada vez mas espeluznantemente rápido. Tiene un miedo atroz que llueva.
Claro, por el cortocircuito.
martes, septiembre 05, 2006
despierto con taladros en mi cabeza. ya no podré dormir.
salgo a comprar comida. entro al mercado. te veo con el pelo castaño suelto con tu pollera de año 1930 con tu olor a vinagre en tu pelo con tus manos de dedos finos con tu más y más con ojos de humo y barbitúricos y mar. entre las góndolas entre infinitas marcas de café botellas harinas galletas latas.
¿eres tu?
¿no puedes venir a mí?
entonces amor espérame en el infierno. ya no se como abrazarte. necesito que tu océano me toque.
miércoles, agosto 30, 2006
El día 31 de agosto se celebrará el Día del Blog o blogueros.
Así que felicidades.
La celebración consta de hacer conocer 5 blogs en tu blog.
Andrea
http://www.munieca.com.ar/
Dibujos/ escritos.
Dahlia
http://innerluar.blogspot.com/
Fotos/ escritos
Griselda
http://criaciervos.blogspot.com/
Grande poetisa y petisa
Guadalupe
http://lacortadera.blogspot.com/
Poeta
María
http://masculinfeminen.blogspot.com/
Fotos/ escritos
Cuenten que les pareció/ cuales más les gusto
Así que felicidades.
La celebración consta de hacer conocer 5 blogs en tu blog.
Andrea
http://www.munieca.com.ar/
Dibujos/ escritos.
Dahlia
http://innerluar.blogspot.com/
Fotos/ escritos
Griselda
http://criaciervos.blogspot.com/
Grande poetisa y petisa
Guadalupe
http://lacortadera.blogspot.com/
Poeta
María
http://masculinfeminen.blogspot.com/
Fotos/ escritos
Cuenten que les pareció/ cuales más les gusto
miércoles, agosto 23, 2006
buenas noches me están diciendo las piernas. volver a una casa fría prestada por un amigo. tanta alegría junta. hablar solo imitando voces. que suerte que ya no me suicido.
tetra vianacho pan queso fiambre. y donde estará mi vieja cocinando. mesa sillas ventana vidrio roto frío y olor a salado. vamos a dormir con ropa puesta y mucho silencio. que cierre la función.
lunes, agosto 14, 2006
los ángeles son guardianes y mensajeros de dios. los serafines contemplan a dios. los querubines contemplan la ley de dios y los arcángeles guían las acciones y pedro en la pizzeria me lo cuenta detrás de una botella quilmes imperial con esa extraña pasión que creo que ocultan extraños deseos con los dulces y delicados querubines.
sábado, agosto 05, 2006
en la radio anuncian buen tiempo luego una cumbia habla de un agónico final. de una mujer soñadora. aquí te tengo aquí me tienes. no me abandones. ámame. ámame. ámame. radio fantasía. desde la mesa se proyecta una estrella de insomnio. sigue cumbia. y la estrella que nace desde la mesa se transforma en un iceberg azul y blanco. y a oscuras se va por la ventana con un pirata con pata de palo parche en el ojo todo mojado y en un buque corsario repleto de cumbieros.
sábado, julio 29, 2006
en un armario estaba el tomo uno del capital de karl marx. editorial de ciencias sociales ciudad de la habana 1980. revistas cómic en ingles. siete maravillas. un espejo grande. estoy pensando que lo mío no tiene remedio. mi naturaleza. jugar. distracción. el gran escape.
no anda el calefón. ducha de agua fría. los dientes castanean. el resto del cuerpo debe andar por acá mirando y sonriendo temblando como una hoja.
twinings darjeeling tea. bien caliente y sin azúcar. mermelada y pan. salgo a la puerta de la casa. viento suave y fresco. cielito azul. todo funciona.
viernes, julio 21, 2006
LITERATURA
Fundan un taller de palabras.
Se pasan la vida leyéndolas. Empiezan a ver que todos los años hay nuevas palabras, aunque también hay otras que sin embargo mueren y hasta no aparecen mas en el diccionario. Algunos se enamoran de ellas, pero no siempre son usadas, o no son usadas como debería ser. Hasta hay letras dentro de las palabras que cambian, y uno no sabe si son las mismas, ni que habrá sido de aquella letra que uno tanto quiso. Todo esto ocasiona peleas, discusiones y pasiones dentro de ese grupo. Un día alguien toma café discutiendo con otra persona si los libros que tienen mas palabras son mejores que los que tienen menos palabras, aunque habría que ver la calidad de esas palabras, bueno, lo cierto es que derraman café sobre algún libro y de pronto quedan ambos extasiados por los colores negros de las letras y el marrón oscuro del liquido. Y nace en ellos una extraña fascinación por los colores de todas las cosas de todo el mundo.
Luego son expulsados del taller.
lunes, julio 17, 2006
martes, julio 11, 2006
hojas de arboles que limpio del jardín abandonado con un rastrillo viejo y roto.
arriba hay pájaros jugando. dan vueltas y vueltas en círculos y cada tanto se precipitan en picada hacia la tierra y luego remontan para encontrarse con la bandada y otros se lanzan.
me quedo mirando. así durante toda la tarde hasta el ocaso.
animales que juegan. pájaros en estado puro.
arriba hay pájaros jugando. dan vueltas y vueltas en círculos y cada tanto se precipitan en picada hacia la tierra y luego remontan para encontrarse con la bandada y otros se lanzan.
me quedo mirando. así durante toda la tarde hasta el ocaso.
animales que juegan. pájaros en estado puro.
lunes, julio 03, 2006
DOLCE FAR NIENTE
El mejor plan es no tener plan.
Estoy harto de la satanización de lo fácil, como si todos hicieran trabajo fino, y nadie lo hiciera de taquito.
Todo es una estafa. Todos tienen un buzón que vender.
Y yo no tengo un peso dónde ir.
Si todos los caminos conducen a Roma ¿Por qué no va a Roma el camino mío?. Además, cualquier bondi me deja bien.
En este momento, me siento en el medio de un infierno bello y con muchas ganas de llamarte para que vengas a jugar conmigo y compartir tu infierno con el mío y abrir un bar para corazones destrozados y ponerle de nombre: Infierno bello.
Y un día cualquiera, quién sabe, quizás un día muy parecido al de hoy, me encuentre pensando que no fui hecho para trabajar o algo así como: "que trabajen los giles." Y me voy muy lejos, con todo el dinero, para seguir haciendo lo que más me gusta, que no es precisamente trabajar en un bar que se llame Infierno bello.
jueves, junio 29, 2006
PARED
Hay una pared. Blanca.
Viene un joven y escribe “basta de amar por costumbre”. Y se va en bicicleta.
Pasa un lapso de tiempo, luego de eso aparece un viejo y pinta con una brocha “basta de la costumbre de amar”.
Podemos ver como los dos han sido tolerantes con cada una de sus ideas, ya que ninguno tacho lo que había escrito el otro. Mas digno de mérito el personaje mas longevo de nuestro pequeño relato ya que tenia oportunidad de tachar, dañar, etc. lo que dejo de su pensar en la pared el primer escriba.
Luego continua pasando incesantemente el tiempo. Como siempre.
Pasan diferentes pintadas.
Un coche se estrella contra la pared y queda de aquella pintada algo como “...hambre de amar”. Mucha gente cree leer “hembra de amar”. Quizás porque pasan demasiado rápido.
Luego no lo se muy bien lo que paso porque yo soy un tipo que vivía en un geriátrico, estaba en una silla de ruedas y siempre me ponía a tomar solcito en la ventana, y enfrente tenia la pared y el problema es que ahora me agarro una embolia y me morí.
sábado, junio 24, 2006
BLITZKRIEG
Una conversación de motores a hélice
sobre el peligro del silencio
y la ciencia de la espontaneidad.
Así están las cosas.
Despertar con la piel sobre uvas podridas
salir por la ventana rota de mi cuarto
y luego caminar con los pies en un cielo de pétalos.
Esta es la situación.
Sonrisas crédulas por celulares
mientras pierdo estabilidad el tiempo corre
cierro los ojos y sueño
con la Baader-Meinhof.
Como tus besos rojos no habrá nada.
sobre el peligro del silencio
y la ciencia de la espontaneidad.
Así están las cosas.
Despertar con la piel sobre uvas podridas
salir por la ventana rota de mi cuarto
y luego caminar con los pies en un cielo de pétalos.
Esta es la situación.
Sonrisas crédulas por celulares
mientras pierdo estabilidad el tiempo corre
cierro los ojos y sueño
con la Baader-Meinhof.
Como tus besos rojos no habrá nada.
sábado, junio 17, 2006
C´EST FINI
Las cosas mas importantes no se dicen. En una estación de tren lo dijiste a la persona equivocada, mientras te despedías de ella. Y tenías razón, las cosas más importantes no se dicen.
Todo lo bueno en algún momento tiene que decir, adiós.
Las historias terminan en una estación de tren, dándole un beso a la persona equivocada.
Todo lo bueno en algún momento tiene que decir, adiós.
Las historias terminan en una estación de tren, dándole un beso a la persona equivocada.
lunes, junio 12, 2006
LA SARDINA DESCALZA
La sardina descalza
te mira y te habla
ella dice buen día
ella dice todo es bello.
Desesperezarte y seguí durmiendo hasta muy tarde
todo puede esperar.
Hay música.
Gente muerta.
Todo es bello.
La alegría inunda azul tu corazón rojo y circula por tu cuerpo de piel blanca
todo es divertido y lleno de la letra Y (que siempre es para sumar)
y la gente dice divertite píntate vení a pasear sentite un poco vagabundo veni llenate.
Todo esta tan bien dispuesto
y vamos tirados dormitando en un bote de madera
flotando en el Rosedal
tirados viendo las nubes pasar
entre las hojas verdes y amarillas transparentes de los arboles
muy cómodos
sin importarnos si dentro de poco llueva.
Me dejo levar.
Comprar café en una esquina
comerse un chocolate
y llamar desde un teléfono publico en medio del bosque a un amigo.
No puedo para de reír
contar cosas
escuchar cosas.
Todo tan gozable .
Tan en movimiento y color.
Un Dios
siniestro y oscuro
baila cerca de un aljibe.
¿Por que me rió?
Porque la vida no tiene gracia.
te mira y te habla
ella dice buen día
ella dice todo es bello.
Desesperezarte y seguí durmiendo hasta muy tarde
todo puede esperar.
Hay música.
Gente muerta.
Todo es bello.
La alegría inunda azul tu corazón rojo y circula por tu cuerpo de piel blanca
todo es divertido y lleno de la letra Y (que siempre es para sumar)
y la gente dice divertite píntate vení a pasear sentite un poco vagabundo veni llenate.
Todo esta tan bien dispuesto
y vamos tirados dormitando en un bote de madera
flotando en el Rosedal
tirados viendo las nubes pasar
entre las hojas verdes y amarillas transparentes de los arboles
muy cómodos
sin importarnos si dentro de poco llueva.
Me dejo levar.
Comprar café en una esquina
comerse un chocolate
y llamar desde un teléfono publico en medio del bosque a un amigo.
No puedo para de reír
contar cosas
escuchar cosas.
Todo tan gozable .
Tan en movimiento y color.
Un Dios
siniestro y oscuro
baila cerca de un aljibe.
¿Por que me rió?
Porque la vida no tiene gracia.
miércoles, junio 07, 2006
VEDETTE
El cine es distracción, pasatiempo, recreo, juego, placer, desahogo y fiesta. Especialmente para los que lo hacen. Aquí en el cine, nunca paso demasiado. La palabra sagrada en argentina es: careta. Todos somos caretas. Te dicen: hay dos o tres formas de hacer las cosas, y ni ahí, hay infinitas formas.
Tiro un ejemplo de las marcas que la careteada deja en nuestra forma de hacer y ser: el pánico a la lucidez que da todo lo ebrio. A todos nos gusta la joda, pero si cuentan algo referente a drogas, putas, merca, chupi y morfi pareciera escrito por el curita del barrio. Si al El Decameron y a Rebeláis los vamos a seguir poniendo en el sótano, es retroceder cientos de años. Se maneja un tema neurótico de temor a convertirse en lo que uno es y de supremacía del miedo sobre el deseo. Fíjate vos el asco que hay a todo lo alegre o apenas no moralizante en todos los relatos. Son escasas las excepciones.
Acá los lumpenes y garcas tomaron la dirección cultural, y así no vamos a ningún lado, ellos tienen que tener su espacio, pero no la hegemonía. Son gente muy tensa, muy maricona, con demasiados problemas no resueltos (muy pelotudos por otra parte), que viven para romper las pelotas a los Maradonas, a los Charly, a los Luca Prodan, a los Hugos del Carril, a los Gatica, a todo sujeto no identificable y en lo posible piola, (él cual si hace guita y tiene éxito laburando les produce una envidia demoniaca) a los cuales se los hostiga hasta matarlos o dejarlos groggy, envolverlos en sorete y luego rendirle homenaje el día de su muerte. Porque los mierdas nacen para liquidar a los que no son de su raza, es un hecho.
Entonces a partir de eso, de ese karma argento. ¿Cómo contar una historia que no sea para policías y curas?
Juan Carlos Clemente demuestra, que hay mas puertas en el panorama creativo argento. Cultor del cine malo (clase b es mentir) de terror (genero), dirige, actúa y guiona (lo que se dice cine de autor).
Chicas fuertes y jóvenes, con buenas ancas, en jumper, perseguidas por feos vampiros los cuales suele encarnar Juanca (dice tener 50 y pico, pero luce de 75) que terminaran en sus voraces y afilados colmillos, a las cuales siempre toma de las tetas antes de engullirlas. Otra variante es la demoniaca, la cual es igual pero él hace de príncipe de las tinieblas.
Tiene cuatro cortometrajes que encierran el más morboso satanismo. En todos los casos las historias son similares, sensuales colegialas, adoradoras de Satanás y un enviado diabólico interpretado casi siempre por el Juanca Clemente.
Evidentemente no se han realizado con un gran presupuesto, su dirección es desastrosa y aspectos como la luz, el sonido, la fotografía y la actuación son de lo peor. Lo más interesante de estos cortos son lo lascivo y lo libidinoso de algunas escenas que logra con maestría Clemente, sin contar con desnudos totales las cuales podemos apreciar en películas como El Profesor (8 minutos), Violencia maléfica Pactum (14 minutos), Violencia maléfica 2 Regreso mortal (13 minutos), Violencia maléfica 3 El ángel de la muerte (17 minutos) siempre junto a su fiel Sancho en cámara y edición: Gastón Viesti y algunas de sus chicas como las ya conocidas, Laura Matas, Verónica Gieco, Carolina Costas, Jessica Ruano y tantas otras que han hecho la felicidad de mucha gente que espera poco de la vida, pero bien podrido.
lunes, junio 05, 2006
BELLE EPOQUE
cuando era joven salía a la calle y las mujeres se me colgaban del cogote. siempre fue así. la gente me envidiaba y no tenían consuelo. tampoco yo.
dios murió un día lluvioso el primero de julio del 74. con papa fuimos a despedirlo. adiós. papa borracho llorando desconsolado agarrándose a un poste. fue un gusto general. y supe decir adios.
tire miguelitos en abril del 79 para que los carneros no vayan a trabajar. y luego todo fue para mejor. no fui feliz pero conocí gente interesante.
gane la guerra en malvinas. solo y por las mías. fumando cigarrillos. borracho. haciendo chistes de mal gusto.
sacando cálculos mal y pronto a ojo de buen cubero: fume 292.000 cigarrillos 7.300 botellas de alcohol 10 kilos y medio de cocaína y una cantidad indefinida de productos farmacéuticos. y los chequeos me salen bárbaros. soy el perfecto raton de laboratorio. feliz en su laberinto y esperando nuevos esperimentos.
ahora hay que empezar a quemar el pasado.
comenzar el olvido.
dios murió un día lluvioso el primero de julio del 74. con papa fuimos a despedirlo. adiós. papa borracho llorando desconsolado agarrándose a un poste. fue un gusto general. y supe decir adios.
tire miguelitos en abril del 79 para que los carneros no vayan a trabajar. y luego todo fue para mejor. no fui feliz pero conocí gente interesante.
gane la guerra en malvinas. solo y por las mías. fumando cigarrillos. borracho. haciendo chistes de mal gusto.
sacando cálculos mal y pronto a ojo de buen cubero: fume 292.000 cigarrillos 7.300 botellas de alcohol 10 kilos y medio de cocaína y una cantidad indefinida de productos farmacéuticos. y los chequeos me salen bárbaros. soy el perfecto raton de laboratorio. feliz en su laberinto y esperando nuevos esperimentos.
ahora hay que empezar a quemar el pasado.
comenzar el olvido.
martes, mayo 30, 2006
MA NON TROPPO
la demencia te destroza elegantemente
como la desolación y el sufrimiento
te hacen mas real
aquí no hay dosis
mundo es veneno
peor que un crimen
es un error
te vi en una calle
detrás pasaba un tren
hacia calor
el viento era lento y amarillo
y no me viste
sentí el mundo entero y todo
la realidad se desmaya sobre la vereda
como la desolación y el sufrimiento
te hacen mas real
aquí no hay dosis
mundo es veneno
peor que un crimen
es un error
te vi en una calle
detrás pasaba un tren
hacia calor
el viento era lento y amarillo
y no me viste
sentí el mundo entero y todo
la realidad se desmaya sobre la vereda
miércoles, mayo 24, 2006
DOPPELGÄNGER
tu corazón es oscuro
pero seguir tus pisadas tristes
en este desierto carnivororo
es la única soga que me ata al mundo
dulce dulce muy dulce
es la angustia en tu sangre
flores de dolor crecen
al borde de tu senda
la tragedia amplia el universo
pero seguir tus pisadas tristes
en este desierto carnivororo
es la única soga que me ata al mundo
dulce dulce muy dulce
es la angustia en tu sangre
flores de dolor crecen
al borde de tu senda
la tragedia amplia el universo
sábado, mayo 20, 2006
Nueve cosas que pense mientras viajaba en tren
1- Siempre junto a la chusma que es lo único que tenemos.
2- El pueblo nunca se equivoca (simplemente es licencioso).
3- No hay salvación, pero sí diversión.
4- Si es bello y enfermo. Dos veces bello.
5- Sí. Nadie te entiende, no encajas y no hay tu tia. Chúpate esa madarina.
6- La ética es un genero literario menor que la estética.
7- Mejor mal acompañado.
8- Tenemos extraños gustos, pero gustos son gustos y los extraños son los mejores amantes.
9- Buen gusto, te conozco. Adiós.
sábado, mayo 13, 2006
TODOS SOMOS ERRORISTAS
Errar humano es.
Sobre idea del grupo ETC.
Aprenda y enseñe el gallardo arte de equivocarse.
Soluciones erroristas para un mundo imperfecto.
Deje su mensaje y/o consejo sobre:
- Política errorista.
- Amor errorista.
- Sexo errorista.
- Perfeccionamiento errorista cotidiano.
- Arte erroriasta.
- Mundo errorista.
jueves, abril 27, 2006
ARGENTINA SUPERPOTENCIA. Comic.
CAPITULO I. LA REBELIÓN DEL CONSEJO NEWTON.
PARTE 1- LOS ARGENTOS SON ETERNOS.
Guión: Lord Cheselin.
Dibujos: Juancho Giménez.
Texto superior: En el fatídico año 2033, la peste trasca, elimino al 99% de la humanidad...
Imágenes de gente muriendo y agonizando en Nueva York, con fondo La estatua de la libertad. Ídem pero en París con fondo Torre Eiffel.Texto superior: Salvándose increíblemente nada mas que los argentinos.
Argentinos tomando mate y viendo escenas ciudades destruidas, por la tele.
Texto superior: Sin nunca poder encontrar razón que haya justificado semejante fenómeno. Definitivamente, el mundo había cambiado.
Texto superior: Año: 2315. Lugar: En el fondo del universo.
Imagen de nave viajando por el cosmos. Nave, vieja y medio destartalada con chapas e inscripciones: *Chico banana, busca chica buena mandarina. *Si te digo carnaval apreté el pomo. Fondo de estrellas, meteoritos, galaxia, asteroides y pequeños satélites artificiales con publicidad e indicaciones": Circule con precaución" "La Vernalesa, repuestos buenos y baratos, para que tu nave sea como tu madre".
Texto superior: El Capitán Anónimo González, descansa en su cuarto, mirando por ventana el cosmos.
Tomando Grapa y comiendo pan con salame. Se ve tele encendida con partido de fútbol. Look: parecido a Rodrigo Bueno el cuartetero Cordobés que se murió. Desprolijo. Vestido: Mameluco semi abierto que deja ver camiseta.
Texto inferior: Al mando de la nave Diego Armando Maradona, es interrumpido de sus profundas Meditaciones Macedonianas, mientras mira por la ventanilla de su querida y nunca bien ponderada nave.
Nave, vieja y medio destartalada con chapas e inscripciones:
*Chico banana, busca chica buena mandarina. *Si te digo carnaval apreté el pomo.
Fondo de estrellas, meteoritos, galaxia, asteroides y pequeños satélites.
Texto inferior: El Capitán Anónimo González, hace girar lentamente, su cómoda, mullida y acolchada silla, y con su mano en el mentón y su ceja arqueada, dirigiéndose al perro AGA Sargento Jerónimo Peralta.
Peralta - ¡Capitán, hemos recibido un pedido de ayuda!
Rostro del Capitán Anónimo. Severo
Anónimo -Sargento Peralta, usted sabe, que no nos podemos desviar ni un milímetro de nuestro viaje. En el Mercado Central Intergaláctico nos espera un cargamento de yerba mate que tenemos que llevar con urgencia a la Estación Espacial Eva Perón.
El Perro Jerónimo Peralta es un AGA (Animal Genéticamente Alterado). El cual tiene capacidad de habla y coeficiente intelectual superior al normal. Obviamente tienen derecho al voto en la Nueva Argentina: Libre, Justa y Soberana.
Continua 60 paginas mas...
Se publica en el 2006
lunes, abril 17, 2006
domingo, abril 16, 2006
WELTANSCHAUUNG
el destino es un robot oxidado haciendo
dedo en la ruta tres
hacia el gran baldío
la determinación es una gran estación de abastecimiento
para seguir creando sentido de cansancio
la fe es
entre comillas
entro por la puerta
y por la ventana se escapan las cosas buenas
la suerte de la fea
la linda quiere
la conclusión es clara:
el mundo es el zoológico privado de hugh hefner
dedo en la ruta tres
hacia el gran baldío
la determinación es una gran estación de abastecimiento
para seguir creando sentido de cansancio
la fe es
entre comillas
entro por la puerta
y por la ventana se escapan las cosas buenas
la suerte de la fea
la linda quiere
la conclusión es clara:
el mundo es el zoológico privado de hugh hefner
domingo, abril 02, 2006
JAURÍA LIBERTAD
Isidro Velázquez y Vicente Gauna
están por llegar a tu taco aguja
champaña francesa
medias de red
el paisaje mejora
Bairoletto y Juan Chiappa
la muerte los besa con labios rojos
húmedos
y mejoran el paisaje
nada y vacía son mis hermanas
y siempre me vienen a buscar
si la vida es un chiste sólo para entendidos
el paisaje es tan lindo
como extraños que se miran por la noche
y que se ríen de la misma broma
están por llegar a tu taco aguja
champaña francesa
medias de red
el paisaje mejora
Bairoletto y Juan Chiappa
la muerte los besa con labios rojos
húmedos
y mejoran el paisaje
nada y vacía son mis hermanas
y siempre me vienen a buscar
si la vida es un chiste sólo para entendidos
el paisaje es tan lindo
como extraños que se miran por la noche
y que se ríen de la misma broma
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