Hay una pared. Blanca.
Viene un joven y escribe "basta de amar por costumbre". Y se va en bicicleta.
Pasa un lapso de tiempo, luego de eso aparece un viejo y pinta con una brocha "basta de la costumbre de amar".
Podemos ver como los dos han sido tolerantes con cada una de sus ideas, ya que ninguno tacho lo que había escrito el otro. Mas digno de mérito el personaje mas longevo de nuestro pequeño relato ya que tenia oportunidad de tachar, dañar, etc. lo que dejo de su pensar en la pared el primer escriba.
Luego continua pasando incesantemente el tiempo. Como siempre.
Pasan diferentes pintadas.
Un coche se estrella contra la pared y queda de aquella pintada algo como "...hambre de amar". Mucha gente cree leer "hembra de amar". Quizás porque pasan demasiado rápido.
Luego no lo se muy bien lo que paso. Yo soy un tipo que vivía en un geriátrico, estaba en una silla de ruedas y siempre me ponía a tomar solcito en la ventana, y enfrente tenia la pared y el problema es que ahora me agarro una embolia y me morí.
19 comentarios:
Perfecto, si después de muertos nos seguimos ocupando de un cartel que habla (bien o mal) del amor, es porque alguna vez hemos querido amar o ser amados. Lamentablemente las embolias existen y no siempre la gente se muere por eso, algunos quedan con el corazoncito tapujado por un embo y siguen vivitos y coleando.
Es anecdótico que de esos dos carteles, luego de un accidente, aparezcan dos miradas tan similares a la anterior escritura.
Un abrazo querido Lord.
Ascanio:
Despues de muertos en literatura pasan cosas interesantes. No asi en la vida real.
No es anecdótico que de esos dos carteles, luego de un accidente, aparezcan dos miradas tan similares a la anterior escritura. Eso es mi genial pluma, mi estilo, mi charme, mi plagio a Copi.
Un abrazo peronista.
Yo ya me cansé de morirme.
¡Felicidad!
Checha:
asi es, morir cansa.
Un abrazo.
qué final más abrupto, como la vida misma, quizá.
unos besos.
Maria:
Besos y felicidades.
Cuento Abrupto y bruto.
Excelenteeeee. El final del cuento es lo mejor!
uff...
me quedo dando vueltas eso de amar por costumbre....
y en estas epocas de estupidos balances de fin de año
Lo blanco es el principio. Pero después lo no blanco, lo escrito, se convierte en blanco, a pesar de la tolerancia del nuevo escriba. Pasan la vida y la muerte escribiendo sobre el muro de nadie y de todos. El blanco es un palimsesto.
Feliciddes
No dejes de mirar Silencio reunido y Fósiles líquidos. Espero tus comentarios.
no sé si es la forma en la que escribes o tu manera de coger el vaso...
será tu sonrisa?
no lo sé pero lo haces con una perversidad que me es atractiva.
quiero que te tomes un trago a mi salud, yo me embriagaré de tus letras mientras tanto.
Vencer al miedo a morir -dilema- -solución- es el morir antes de morir
estoy muerta YA
Dolor eres la remembranza
eres el recordatorio de la muerte que hemos vivido...
un beso lord cheselin.
lord, me gusta mucho tu blog, y eso de hablar del doilor tiene cierta magia que no cualquiera maneja,vos sabes hacerlo...
me gustaria que visitaras mi blog
saludos
Dama de vidrio:
Siempre mimandome.
Bexos
Lala:
Sucede, la costumbre come lo bueno.
Sustaita:
Mirare dentro de unos dias tus paginas, estoy viajando ahora en un bar, rodeado de muchachos viendo porno; dentro de poco en una casa con banda ancha, con mas tiempo estare en tus letras y/o imagenes, y/o.
"El blanco es un palimsesto" es un buen titulo para un cuento de D. Guebel y/o Sergio Bizzio.
Abigail d'Sade:
Decepcion numero 5: no creo ser perverso, quizas una sana picardia, una tendewncia a jugar.
Los samurais pensaban eso de la muerte
Juan Borges:
Gracias obvio que visitare tu blog me gusta ver blogs
repito lo dicho en otro post:
Mirare dentro de unos dias tus paginas, estoy viajando ahora en un bar, rodeado de muchachos viendo porno; dentro de poco en una casa con banda ancha, con mas tiempo estare en tus letras y/o imagenes, y/o.
Buen año y buena gente para todos.
"hembra de mar",
(una orca de puerto madryn),
mis paredes pintadas son una mierda. Mis autos intentan estrellarse contra paredones de amor pero siempre saltan esos malditos airbags y nunca muere nadie (sólo unos cuantos millones de espermatozoides).
Amar es la muerte, pero la muerte del amor mismo. Una vez que llega, se autodestruye (por definición). Por eso hay que aprovechar a disfrutar al menos de unos buenos polvos mientras se pueda.
Qué hermosas son las decepciones, más contingo nunca.
Cristopo:
1-El tiempo todo lo mata.
2-El amor es mas frio que a muerte.
3-Para hecharse un par de polvos necesito mucha menos folosofia, como dicem las viejas ... "Si el cuerpo lo pide"
Abigail d'Sade:
Castigame, hazme ayuno de amor.
Lord, después de muerto me dediqué a mirar desde mi viga cómo el amor enredaba todo en las ciudades. Es un tipo alto, lampiño, buenmozo, parece un nadador de la santa fe coronda, pero es impotente, por eso molesta.
P.d. a tu comentario: lo que mas se muda es la ropa
Abrazo desde la capital de la gran calor!
Marlboroblog:
La ropa en mi no se muda se queda, ademas mi ropa habla.
Un abrazo gran Marlboroblog desde el corazon del frio (sur del sur)
Y volvió la pared blanca. Primer punto del círculo vicioso.
:) Regresando...
Qué cosas estupendas las paredes. Lo mismo las pintadas, aunque a veces se pasan de la orilla del crimen filosófico a la de la estupidez contraproducente.
Lástima... lástima que todos nos morimos antes de saber qué pasó al final.
Saludos cordiales, caballero.
Lila.
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