La casa llena de mugre, la apatía de meses, esa cosa de estar todo el santo día tirado en la cama, el aburrimiento como extraña forma de culto, noventa cigarrillos por día para quemar mi historia, tres copas de ginebra como mariposas por noche, la gente fruto de mi imaginación con la cual charlo durante bastante tiempo, no cansarme del cansancio, no dormir, irme cada dos por tres o cada tres por cuatro o cada cuatro por cuatro al lugar mas lejano que pueda llegar, no soportar el tiempo, disfrutar de cualquier espacio en forma horizontal, la pesadilla sobre mi muerte en otra encarnación, nauseas, odiarme, mareos y no olvidarte nunca. Soy yo volándome la cabeza otra vez.

Domingo, restaurante, mediodía, chistes negros, chistes verdes, mozos de blanco corriendo entre las islas de las mesas de madera con manteles de papel. Fiesta de fragancias de lentejas, pollo, pimienta, laurel, apio, cebolla, panceta ahumada, papas fritas, tallarines al pesto, vino tinto, vermouth, hesperidina, ginebra, cerveza, caldo con fideos. Cierro los ojos, escucho, gentes con risas, sonrisas y carcajadas.

Video sobre la muerte de Javier Heraud
http://www.youtube.com/watch?v=YryPf_A2OeM&mode=related&search=

Miro las gotas que resbalan suaves por la copa, detrás del fuego de los los fosforos que enciendo y apago, de los cuales no puedo despegar la mirada. Siento desintegrarme. Tengo sensación de mareo y miedo a desmayarme.

El mantel de hule con dibujos de cuadrados azules y verdes me habla en olores y colores del patio de mi abuela.

Saco del bolsillo de mi saco una carta de los naipes de tarot y la tiro sobre la mesa: arcano numero 12, El Colgado, un tipo de cabeza, amarrado por un pie de un travesaño. Nacimiento, sufrimiento, alegría, destino, prueba, redención y ante todo contemplación.

Comienza a llover y salgo a caminar. Hoy estoy cerca del agua, amorfa, indiferente, profunda, oscura y fecunda.

Dentro del monologo interior de los tejidos nerviosos, me estoy perdiendo en mi. Como turco en la neblina sabré esconder mi confusión de noche eterna. Seré el rey imperial de corona de papel, barco fantasma de cóctel, la ola que tropieza en una roca de noche y de fondo luna llena que vi sentado en la arena y la anote en un papel.

El mar en la memoria. El cielo por espalda como alas en un reino celestial. Ganar tiempo, ganar espacio y habitarlo con fragmento del sentir.
Y que más da, todo esto no importa nada de nada.

Lord Cheselin recitando
Crash, boom,boom, bang

http://www.twango.com/media/alejoindigo.public/alejoindigo.10020

CECILO de Griselda Garcia para mi padre

Cecilio, qué buen día elegiste
el sol brilla, los pájaros cantan,
la familia reunida, qué más querés
no trajimos flores,
ves cómo te hacemos caso.

Las caras que nadie quiere ver
van cayendo una a una
el gordo no para de hablar,
gordo apagá el celular y no jodas.

Por qué no la hacés sentar
a tu mamá, che,
no vaya a ser cosa que…
nunca falta alguien
que sobra, Ramoncito.

Qué día hermoso,
salgamos a fumar,
la hora que es
y todavía no trajeron café.
Ramoncito, qué buen pulóver,
¿abriga?

La última anotación del diario:
"viene el frío".

Sí, Cecilio, hace frío,
pero qué sol,
qué buen día elegiste.



A Cecilio Cuenya i.m.

Si Dios hiciera publicidad seria Emmanuelle Béart

http://www.youtube.com/watch?v=9ILU7EoTftg

http://www.youtube.com/watch?v=GNSyIelfDF4

Si Dios fuese Satán seria Marilyn Manson

http://www.youtube.com/watch?v=kEbFlQjZZ5A

http://www.youtube.com/watch?v=sD0Z3GAoT8M

AMNESIA

Ahora es el frío que, huelo, toco y anda por dentro de mi cuerpo. Ahora es la sombra. Ahora es lo oscuro. Ahora todo es cansado.

No seré lluvia, cuando mire la lluvia caer en la noche sobre las luces, sobre los faroles que iluminan en la noche la copa de los árboles. No seré lluvia, cuando sienta el ruido de la lluvia.

No recuerdo nada, ni tengo ganas de recordar.

No extraño al mundo, ni ninguna mirada para que el mundo parezca extraño.

Ahora será el frió, un frió como una quemadura profunda.

¿QUIEN ES MAS GLAM?

Louise Brooks
http://www.youtube.com/watch?v=7ykpMYS3JRU&mode=related&search=

Marlene Dietrich
http://www.youtube.com/watch?v=kAwKPpyNpFI&mode=related&search=

Que bonito es un entierro
(Una de las escenas magicas de Fando y Lis,1968)

Fando y Lis.
Dirigida por Alejandro Jodorowsky

"Que bonito es un entierro,
Que bonito es un entierro.
Ire a verte al cementerio,
Con una flor y un perro
Con una flor y un perro."

Haga click y riase la gente http://www.youtube.com/watch?v=5sguR05dgMY

MARINA OROZA

NADA DE Mí

Me vi,
me vi por la espalda
hasta que no quedó nada de mí.
Me vi por ahí, despacio,
en la nada de mi.
Me vi por la espalda
y estuve a punto de atraparme,
me vi, me vi
como si fuera otra yo misma,
una adivinanza de lo que fui,
ni tan siquiera esa nada de mí.


MI PASADO EN UNA CAJA DE CARTÓN

Mi pasado en una caja de cartón,
el destino es origen
el presente confusión
y el futuro no existe:
la mitad de la vida para abrir la caja,

la otra mitad para cerrarla.

Marina Oroza

La poeta española Marina Oroza, es también recitadora, performer, actriz de teatro, cine y televisión. Durante toda su trayectoria ha desarrollado un trabajo de investigación como poeta oral con sus textos. Colabora con grupos de acción poética, con artistas visuales y músicos. Encarna su obra en festivales de spokenword, ciclos de teatro, festivales de poesía, universidades, centros culturales, cafés-teatro, espacios no convencionales, museos, centros de arte y fundaciones. Parte de su obra se encuentra en diversas revistas de poesía. Ha publicado los poemarios 'Pulso de Vientos', Ketres editora, 1997 y 'Así quiero morir un día' Huerga y Fierro, y en numerosas antologías, entre otras Poetas en Blanco y Negro, de Abada Editores.

Mire sus videos, lea sus escritos en:

http://www.marinaoroza.com/main.html

DOLCE VITA

una invencion sensorial
de desgarros
en un universo miserable
lleno de sombras de risas de burla

lagrimas de palabras de mentiras
danzan con cenizas en el viento
hacia un agujero de fuego

donde todo desaparece

Analía Laura Norak
(poeta gasolinera)
picún leufú/ neuquén/ patagonia
e-mail: analialn@hotmail.com

Cayendo por un tubo

Llegó en un inmenso auto blanco.
Él era un bello animal azul,
ojos azules, saco y pantalón azules
y sangre azul,
yo no podía caminar
así que me deslicé hacia él
como cuando una cae por un tubo.

Se bajó y me dijo:
- echale 5 pesos de común, piba -
después dijo algo sobre “trabajo de hombres”
y agregó “hasta a despachar nafta se han metido...”,
y al fin se fue el mugriento,
en su destartalado
y miserable cascajo.


Maldito Lunes

Desde esta soledad iluminada
veo parejas abrazadaspor
amor o por frío,
pero ellas nunca lo sabrán.
Cruzan lobos metálicos aullando
por una birra en el casino,
un solitario me mira desde la otra vereda
pero no se anima a cruzar el río
y preguntarme si no me aburro
en esta isla de cemento.
Una sirena enloquecida anuncia
sangre o hambre rebelada,
una víbora de miedo me recorre
el vientre hasta las piernas,
estos robots insaciables
no me protegen a mí,
solo tragan billetes para el patrón dormido.

Pero aparece Tony en la esquina
se hace el gracioso y caminamo
viendo la cola
y eso me basta para sentirme bien.


Cogote de damajuana

El tipo vinoy se prendió de la manguera de súper
como si fuera el cogote de una damajuana.
Los ojos le saltaron de las órbitas
y empezaron a rebotar en el piso de la playa,
unos pibes que pasaban
corrieron y aplastaron uno
que rodaba como una bombita de agua,
yo corrí y le arranqué la manguera,
el tipo prendió un carusita
y se lo metió en la boca,
“ POR LOS TRES MILLONES DE DESOCUPADOS” gritó
antes de reventar como un sapo.

Maldito bonzo
esta mañana el trompa me dijo
que me va a descontar los 13 mangos
que se tragó el boludo ése.

REMOLINO

Tirado en la arena, adormecido, el mar habla en olas y viento salado, sobre mi cara. Cae la garúa fría, abro los ojos, miro la playa y las nubes grises que anticipan tormentas. Me gustaría caer al cielo, pero no le hago caso a mis ganas, me paro y comienzo a caminar. Mientras veo una calesita colorinche a lo lejos dando vueltas y vueltas, como yo deambulando en mi calesita de espíritus muertos, llenos de muerte.

BOLERO

Desde la olla, humeaba fragancias de cebollas, mondongo, apio, puerro, ajo, panceta. Abrí la cerveza y puse gusto a la boca antes de comer. Salí fuera de la casa a la calle, donde un hombre daba un beso a una mujer, escuche niños y perros jugar a lo lejos, esa música invitaba a bailar suave. El cielo nocturno y la tierra acompañaban la alegría.

PUCHERO

Imaginarios milagros, desde olores de las cocinas, mientras camino por las calles de este barrio pintado de blanco y ahora dorado por el atardecer, cierro los ojos y cruzo los dedos, mientras un perro me sigue y siento tu voz dentro de mis oídos, esa voz que puede que se apague en cualquier momento, dejándome nada mas que aquí; sin pesado pasado.
Caminando, despistado, cierro los ojos, aspiro con todas las fuerzas este aire seco, fresco y sonrío.

CARLOS FUENTEALBA

LA MUERTE, POR DETRÁS

a Carlos Fuentealba, docente, asesinado por la policía.

La murga de tu muerte talonea el borde

de las constelaciones,

danza, impúdica y brutal, en los acantilados

descubiertos de tu nuca,

en ese cuadrante del cráneo

donde habita la espera, la esperanza.

Chirle, como ceniza por dentro descifrada,

estalla jadeante, sin amparos, cerril, tu muerte.

Chorrea cápsulas, confisca sueños,

cortesana voraz, buscona, comadreja ciega

que acecha desde zanjones encubiertos.

Vigilante soez, se arrastra bajo lápidas de miedo

y vitrales percutidos; mofa, guasa, absurda, miserable.

Toscamente bordada de hollín y mugre, tu muerte.

Crecida de metal y farsa, azufre y rabia, tu muerte.

En los frenillos de uniforme renquea tu muerte

embozada en océanos de memorándums, órdenes,

crucifijos, declaraciones, seccionales, ministerios.

Muerte tuya que restalla invocaciones de apuro,

muerte a relámpagos, inabarcable.

Muerte sin pancarta ni asamblea,

sin balance de actividades ni circular interna,

sin reunión, sin propuesta, sin partido ni sindicato

Muerte solidaria, la tuya, despojada muerte.

Muerte de tiempo en rodillas.

Saldo bastardo del terror, desbocado

retazo de las horas marchitas.

Piel yacente,

atravesada por la penumbra del dolor,

piel grávida de ausencias.

Muerte invicta:

abruma hasta el hartazgo de las glándulas,

segrega sudarios torvos

donde se coagulan las convulsiones de la tiza,

donde la verdad nunca se borronea en apuntes,

donde el silencio dicta y toma examen,

donde labios nacidos para el grito (para el beso)

acaban sellados con tigres de cal y espanto.

Anda sin compasión el carnaval de tu muerte,

sin tímpanos; se arrastra desde atrás,

porque la cobardía sólo conserva el lado de atrás.

Decir NO es una maravilla que puede costar la vida.

Sinuosa muerte que agujerea la vida,

agujerea con vértigo, volutas de humo feroz

brotan debajo de un pizarrón olvidado

y coágulos de sangre y agua y sangre

ocultan el cuadriculado de los cuadernos.

Antes, no fue posible tu nombre.

Par de palabras que la muerte hurgaba.

Aunque garabateabas en los andamios

valencias de improbables óxidos y alquimias,

el balanceo ácido de las revoluciones,

los arcoiris de la memoria transeúnte,

no supimos, antes, de esa muerte, tuya.

¿Cómo descifrar pizarrones de cemento

y águila, medusas en tiza colorada,

tablados para las piruetas y las confesiones rebeldes?

¿Con qué zapatos escabullirse al lacrimal porfiado,

al reloj que arroja desafíos de campanas

sobre todo el señorío enmohecido?

No supimos hasta ahora de esta muerte tuya.

Hasta ahora, cuando es la muerte quien te nombra.

Cuando es tu nombre gritando a la muerte

que asoma, por detrás;

Pica de alpinista, cuña lacerando

tu carne, por detrás;

granada de mansalva, escopetazo

a desgarrón, por detrás

;empellón al tiempo, hendidura

a garrotazos, por detrás.

Por detrás avanza tu muerte como un bulto travestido.

Amaga, por detrás, el manotazo hipócrita y feroz, untuoso.

Por detrás apunta su lacerado gorgoteo sin capilla.

Por detrás te invade, por detrás penetra, perfora, por detrás.

El aire huele cárdeno: una hendidura inescrutable,

hueco sin fondo para la ternura, noria de sangre,

fatiga lágrimas y esgrimas en la palabra ausente.

Nuestros ojos encerrados con pólvora y humo

arañan vergüenzas de lógicas y placentas.

Emboscada en prisiones de amianto va tu muerte.

Otra muerte, tuya, nuestra.

Nunca sabremos qué hacer con cada muerte nuestra.

Alguna lluvia, entumecida, clausurará órbitas

y celebraciones con una cruz de acero.

Pero la calavera sulfúrica de tu muerte

jamás habrá de exhibir crespones negros

ni fístulas de indulgencia en las solapas.

Luis Menéndez, Avellaneda, 07/04/2007 mujaimovich@yahoo.com.ar