El hombre de Autin

DANIEL JOHNSTON (1961)Músico y pintor, nacido en Sacramento, California, hijo de cristianos fundamentalistas. Diagnosticado de una grave enfermedad mental, su primer internamiento se dio la misma noche en que la MTV le dedicara un programa. Ha grabado 26 álbumes, cientos de canciones en casete, y posee miles de dibujos en libretas en los que representa a sus héroes: Capitán América y The Beatles.Se dio a conocer en la época en que regalaba sus grabaciones en casete en las calles de Austin (Texas, Estados Unidos). La fama le sobrevino cuando, en 1992, el fallecido cantante de Nirvana, Kurt Cobain, salió en la televisión con una camiseta de Daniel Johnston. En estos últimos años sus biógrafos lo ubican en Houston, en el garaje de la casa de sus padres, rodeado de montañas de cómics, donde, según afirma, se pasa el día componiendo canciones y fumando cigarrillos. Creo que hay una pelicula que pasan en cable por ISAT centrada en su presunto pacto con el demonio, no la vi, pero debe estar un kilo y dos pancitos.En 2006 fue incluido en la Bienal del Whitney Museum of American Art.

David Nebreda. (1952)

Con una técnica fotográfica impecable, donde el tratamiento de las formas y de la luz resaltan por su originalidad, sus autorretratos son casi lo único que conocemos de él. Su obra consiste en series y series de autorretratos . Pinta con su propia sangre, y utiliza sus propios excrementos. Una de sus obras más conocidas es la de su rostro cubierto por excrementos, que acumuló durante tiempo en su nevera con ese fin.Diagnosticado de esquizofrenia, hace años que ha renunciado a cualquier medicación, lleva una vida absolutamente aislada, no sale de su casa de dos habitaciones, no ve la televisión ni lee periódicos, no mantiene contacto social con absolutamente nadie. La exposición individual que se le dedicó en París en 2000 lo dio a conocer al mundo.

Enrique Badessich: Tú que llenas todo de alegria y juventud

Enrique Badessich siempre fue inquieto (es decir no puede estarse quieto y pone nerviosas a la gente quieta). Su primer laburo fue en la Compañía de Telegrafistas y se decía que invento algunos instrumentos de guerra. La gente del palo, sospecha que el principal invento fue fumarlos en pipa a los milicos. Sus conocimientos en telegrafía le permitieron conocer desde Formosa hasta las Islas Orcadas del Sur. En estos viajes dejo un tendal de corazones rotos, que luego describió en textos como “Las Pretensiones Amorosas” y “El Ósculo del Crepúsculo” que se pueden ubicar en la batea de literatura erótica y la gente como uno nombra de vanguardia, donde deja en claro su homosexualidad, por lo cual, cuando la gilada nombre la palabra “decoro”, durante el transcurrir de esta pequeña historia, sabremos que pertenecen a ese grupo de personas que tanto le gusta meterse en la vida de las personas que no se ajustan al código de turno, es decir: “buches”, insufribles otarios & personas que odian demasiado y cuyo lema de vida es “vivir es molestar”.

En el verano de 1922 la Unión Cívica Radical, por no estar garantizada la transparencia de la elección, decidía no presentar candidatos para gobernador ni para la renovación de la Legislatura provincial. Con apenas 26 años Badessich, funda el Partido Bromosódico Independiente, que lo postulaba como diputado para las elecciones del 26 de marzo. La revista “Caras y Caretas” nos cuenta: “Badessich hizo una campaña de varios meses y eficaz. No pegó carteles, pero dio 300 conferencias (...) y para que nadie lo olvidara, se vistió de papel, queriendo demostrar que el hábito no hace al monje y que un hombre fuerte debe ignorar el ridículo”.
Como se suponía, votaron apenas 6761 de los 31.485 habilitados. El 10 de abril, el recuento de la Junta Escrutadora confirmó como ganadores por la mayoría a los conservadores, por la minoría, el vencedor fue Badessich, quien terminó superando al clerical Manuel Maciel por 716 contra 694. Ni lento ni perezoso, apenas finalizaron de contar el ultimo voto, Badessich se instaló en el edificio de la Legislatura donde pensaba resistir al insoportable gorilaje cordobés, que lo quería encanar para que no asumiera. “Era mi última defensa, porque preso no podía ser electo. La policía estaba en la puerta, pero yo no salí y tuve que comer allí lo que me alcanzaron mis amigos”, explicaría el carismático líder a sus fans.

El diario “La Nación” con ese olfato que lo caracteriza de combatir cualquier cosa libre, piola o canchera, vomitaba: “es un personaje colocado fuera de la razón y de reconocida incapacidad. En nombre de la cultura y el decoro del país no debe asumir”. El diputado, electo por el sabio dedo del pueblo, replico: “¿Dónde pone ella el decoro? ¿En la levita del electo, en las artimañas electorales que la preceden, en la acción histórica del nepotismo? ¿En la tontera absoluta y religiosa? Si eso es el decoro, yo carezco de él. Ninguna de esas taras es la mía. (...) Mis proyectos son los de un hombre común que conoce los problemas de su patria. He sido telegrafista sin hilos en las Islas Orcadas durante tres años, y en Formosa. ¿Quién ha abarcado el país mejor que yo? ¿Qué argentino ha estado más compenetrado del resto del globo? Si los diputados pudiesen oír la música de las ondas hertzianas en las Orcadas, el ruido del mundo desde esa soledad, su juicio variaría.”

Luego de ser desalojado por las fuerzas del orden del despacho que ocupara, Badessich acudió a un homenaje que le organizaron, donde prometió con fina ironía, 716 casas económicas para los que lo habían votado, y para seguir llevando tranquilidad a los ciudadanos decentes, dijo: “Repito una vez más, propugnaré el amor libre, la separación de la Iglesia del Estado, la supresión del Ejército por antisocial y anacrónico, el acortamiento de los hábitos sacerdotales para, con la tela economizada, hacer ropa para los chicos pobres, la eliminación de las esquinas para evitar los choques, la implantación de la República cordobesa con representantes confidenciales ante los países de Europa y América, Argentina incluida. Desde esta tribuna desafío a los cremosos del Club Social y a los demás zánganos de la colmena a que se atrevan a impedir con su policía mi inevitable acceso a una banca”. Entre la concurrencia se encontraban: José Ingenieros: “Sus ideas me han parecido más sensatas y armónicas que la mayoría de los discursos parlamentarios que suelen publicar los diarios de Buenos Aires”, el penalista Eusebio Gómez, Deodoro Roca, redactor del famoso Manifiesto de la Reforma Universitaria, Gregorio Bermann, después creador de la pionera revista Psicoterapia, el economista Guillermo Ahumada y el abogado Arturo Orzábal Quintana.

El 27 de abril, la Comisión de Poderes de la Cámara de Diputados, resolvió que Badessich era “una persona notoriamente incapacitada para desempeñar las funciones de legislador” y rechazó su diploma “por decoro del cuerpo”. Y aquí no ha pasado nada señores, circulen. Don Enrique, enojadísimo, reclamó la intervención de la provincia y advirtió, haciéndose el loquito, que si eso no ocurría, haría “volar por los aires” la Legislatura mediterránea. Días después afirmo, con científica convicción: “Hay que practicar el amor libre. Ciudadanos... si queréis tener una buena mujer, paz, sosiego y tranquilidad en vuestro hogar, no la mandéis a la iglesia. En Córdoba, yo y 199 muchachos hemos puesto en práctica nuestras teorías; y puedo afirmar que, como me llamo Badessich, lo que se llama cuerno no existe”.

¿Que fuerza mágica lo guiaba para ser tan macanudo? Leamos lo que escribió en “Crítica”: “No cerceno mi avanzado y sano idealismo por dinero (...) No milito en ningún partido de la aristocracia, no soy miembro de ninguna asociación reaccionaria, mafiosa, absurda, inhumana ni inquisitorial (...) Yo soy pobre en metálica fortuna, pero soy millonario en libertad”.
Las noticias que tenemos del resto de su vida son bastante interesantes. En 1928 en Santa Fe hizo campaña en favor de un segundo mandato de Yrigoyen, lo que también le ocasionó varias entradas a prisión, ya que esa provincia era uno de los bastiones del radicalismo más conservador. Luego se rajo para Entre Ríos donde siendo director de un diario, fue detenido por una presunta incitación al asesinato del dictador José Félix “Von Pepe” Uriburu. El 15 de octubre de 1945 presento un recurso de “hábeas corpus” en pos del entonces coronel Juan Perón, que estaba en la lona pero a punto de pasar a la historia. El diario Crítica anunció, en tono de burla: " El líder del Partido Bromosódico Independiente pidió la libertad de Perón." Años después fue acusado, por los ortivas de siempre, de estafas y una denuncia por robo, de las que fue ser sobreseído.

En 1961 Badessich murió en Buenos Aires, solo como un perro, sin que nadie reclamara su cuerpo. Es decir no tenemos lugar donde llevarle flores.

Y colorin colorado, la gente de mierda volvió a dormir tranquila.

La mayor parte de los datos esta en: “Todo es Historia” Nº 6. Mayo de 1969. Es decir en la fecha del “Cordobazo” (levantamiento de hombres y mujeres libres de Córdoba contra el dictador Ongania). ¿Casualidades?

10.000 Jornadas

FERDINAND CHEVAL (1836-1924). El francés Cheval trabajaba de cartero. Un día de 1879, mientras hacía su ronda, tropezó con una piedra que, según aseguró, por su forma y características le recordo la figura de un palacio. Por la noche volvió a ese lugar a por más piedras. Durante los 33 años siguientes se dedicó a recoger, aprovechando su ruta de cartero, las piedras más hermosas y adecuadas, . Se las metía en los bolsillos o utilizaba una carretilla . En una placa inscribió: “10.000 jornadas, 93.000 horas, 33 años de esfuerzos”. El lugar poseia capillas, laberintos, rosetones, cascadas, columnas, salas, frutas y árboles de piedra. El tema recurrente era el cielo y el infierno. Quiso ser enterrado en su palacio, las autoridades se lo prohibieron, entonces dedicó los días que le quedaban a construirse un mausoleo en el cementerio de Hauterives, en la provincia de Drôme, donde está enterrado. En 1969 André Malraux, en calidad de Ministro de Cultura declaró el castillo Patrimonio Cultural.

Su corazon no estaba en el sitio adecuado

ENRY DARGER (1892-1973). Nacido en Abril de 1892 en Brasil, cuando tenía cuatro años, su madre murió al dar a luz a una hermana la que fue dada en adopción y a la que nunca conocería, el fue internado en un orfanato católico, ya que papa no queria mas lola.
Posteriormente Darger empezo a decir que: "su corazón no estaba en el sitio adecuado" y los del orfanato se lo sacaron de encima trasladandolo a una institición psiquiátrica. Tras repetidos intentos de fuga, logro escaparse a los dieciséis años y debió mantenerse haciendo trabajos manuales, como haría durante los siguientes años.
Viajo a Estados Unidos y se instalo en una habitación en el North Side de Chicago en la cual estubo el resto de su vida. Se mantenia de changas, en la mas absoluta miseria, asistía a misa, a veces hasta cinco veces al día. Su único amigo conocido fue William Shloder quien compartía con Darger el proyecto de fundar una "Sociedad Protectora de los Niños".
Después de su muerte ocurrida el 13 de Abril de 1973 en un hospicio de las Hermanitas de la Caridad, los caseros de Darger, se encontraron con un cuarto lleno de recortes de periódicos, pedazos de revistas, libros destripados, basura, gigantescas acuarelas y tres textos:
1- "The story of the Vivians girls, in what is known as the Realms of the Unreal, of the Glandeco-Angelinian War Storm, caused by the Child Slave Rebellion", -el cual podria ser un buen titulo para una cancion de Marc Bolan- ("La historia de las niñas Vivian, en lo que se conoce como los Reinos de lo Irreal, sobre la Guerra-Tormenta Glandeco-Angeliniana causada por la rebelión de los Niños Esclavos") de 15.154 páginas.
2- "The History of My Life" escrito en 1968, que dedica 206 páginas a explorar sus frustraciones infantiles, tras lo cual dedica las siguientes 4.672 a contar la historia de un tornado llamado "Sweetie Pie," que destruye un pueblo entero.
3- "The book of weather reports", en el que Darger anotó durante 10 años el parte meteorológico de Chicago, con comentarios casi siempre enojosos hacia el “hombre del tiempo”.
Sus ilustraciones contienen muchos recortes de revistas populares, cómics y libros infantiles que encontraba en la calle, llenas del color, describiendo escenas de fugas, batallas épicas, escabrosas torturas y figuras femeninas, que aparecen total o parcialmente desnudas con organos sexuales masculinos. Su desconocimiento de la anatomía femenina estaria vincilado a su rechazo a tener relaciones sexuales. Su obsesión por el detalle es tal, que describe todos los uniformes de los soldados, da nombres a todos ellos, así como a todos los paisajes, desde la forma de las hojas hasta la orografía de un bosque, o especifica los mapas de las batallas.
Experto en música militar, compone también las marchas y los himnos de los ejércitos; las cuales, de tanto en tanto los vecinos escuchaban interpretar a Henry en su apartamento.
El American Folk Art Museum funda en el 2002 un Centro de Estudios Henry Darger .
A lo largo de 2007, la exposición itinerante –Nueva York, Berlín, Roma– titulada "Into me/out of me" llevó la obra de Darger compartiendo cartel con artistas de la talla de Hamilton, Acconci, Walter de María o Vick Muñiz.
En el año 2008 se inaugura en el American Folk Art Museum de Nueva York otra importante exposición titulada: Darger-ismo: artistas contemporáneos y Henry Darger.

Salio el ultimo libro de la gran poeta Griselda Garcia

DETRAS DE TODO HAY NADA

Delantal sucio. Vecinos. Autopista vigiladas por cámaras de tv. Balneario a lo largo del río. Vacas, soja, arboledas de los cascos, antenas diret tv. El arroyo. Caballo blanco con pintitas negras, come pasto, luego me mira y rebufa. Escuchando música por la radio del auto. Carteles de almacén, carnicería, farmacia. Cables cruzados por el aire. En un rancho suena un chamamé. Delante de una fila de eucaliptos. Tractores. Garrapiñada. Pizza, bebidas frescas. Tranqueras. Corderos que asan al fuego. La municipalidad. La estatua del prócer. La plaza. Parrilla. Rastrojero diesel que pasa tocando la bocina. Pájaros de la cabeza de atar.

Un lindo libro para marzo

MUJER BARBUDA SOBRE UN TRANSATLÁNTICO EN LLAMAS

Sé lo que es una mala racha. Hace poco empezaron a morirse de pena todos mis amigos, y como la cosa es contagiosa me agarro miedo. Así que vendí mi casa y con ese dinero me embarque en el ultimo viaje en transatlántico que se haría; ya que ahora la gente quería viajar más rápido hacia cualquier lugar y no lento hacia cualquier lugar. Para mí era mejor lento ir hacia cualquier lugar.

Luego de unos días de estar en pleno océano Atlántico me di cuenta que la gente era maravillosa y hermosa, pero nadie me daba bolilla. Estaba solo, pero no triste. Cuando pasaban los días me di cuenta que era un desatino estar solo, entre esa multitud tan glamorosa. Entonces me encerré en mi camarote y salía por las noches a la cubierta principal, y a veces por las bodegas de carga, a fumar y confraternizar con los marinos, a contarles que era insomne y que estaba pasándola muy bien y pasábamos el tiempo, hablando del tipos de cabos y de nudos marineros.

El incendio empezó en las bodegas, parece que fue intencional. Vi a la gente matándose por un mísero salvavidas, arrancándose las caras a rasguños por un bote. Yo me dirigí al bar, había visto un par de botellas que eran un pecado que se fueran al fondo del mar y luego pase por la enfermería, si las cosas se ponían mal nunca esta de mas algo de morfina. Cuando estaba revolviendo la enfermería y el agua subía hasta mis rodillas y los gritos y estallidos me distraían de la búsqueda, la vi pasar a ella por el pasillo, caminado lentamente, con un vestido rojo. Me trajo suerte, encontré el lugar donde estaban las ampollas, y las puse en el bolso marinero donde tenia las bebidas. Ya con el agua al cuello, muy cansado por mi pesada carga y flotando, entre cadáveres e inmundicias, logre salir a popa donde las cosas estaban bastante movidas e inclinadas y en llamas, ella estaba allí: una mujer bellísima con una barba enorme, apoyada en el pasamanos, totalmente calmada. Le dije si no pensaba salvarse y me dijo, que no.

Me tire al mar con mis pertenencias y logre caer cerca de un bote que llevaba a una anciana, una sirvienta y a sus siete perros de pura raza, nade hacia allí y mientras me decían que no había lugar, logre subirme. Mientras intentaban tirarme al agua yo solo tenia ojos para ver a la extraña criatura y estaba allí, una mujer barbuda en un transatlántico en llamas, con fondo de estrellas. Luego hubo una explosión y vi el vestido rojo volar por los aires.

No es una guerra, no hay ejércitos enfrentados. Es una matanza.

No es una represalia, no son los cohetes artesanales que han vuelto a caer sobre territorio israelí sino la proximidad de la campaña electoral lo que desencadena el ataque.

No es la respuesta al fin de la tregua, porque durante el tiempo en el que la tregua estuvo vigente el ejército israelí ha endurecido aún más el bloqueo sobre Gaza y no ha cesado de llevar a cabo mortíferas operaciones con la cínica justificación de que su objetivo eran miembros de Hamas. ¿Acaso ser miembro de Hamás despoja de condición humana al cuerpo desmembrado por el impacto del misil y al supuesto asesinato selectivo de su condición de asesinato sin más?.

No es un estallido de violencia. Es una ofensiva planificada y anunciada hace tiempo por la potencia ocupante. Un paso más en la estrategia de aniquilación de la voluntad de resistencia de la población palestina sometida al infierno cotidiano de la ocupación en Cisjordania y en Gaza a un asedio por hambre cuyo último episodio es la carnicería que en estos días asoma en las pantallas de nuestros televisores en medio de amables y festivos mensajes navideños.

No es un fracaso de la diplomacia internacional. Es una prueba más de complicidad con el ocupante. Y no se trata sólo de Estados Unidos que no es referencia moral ni política sino parte, la parte israelí, en el conflicto; se trata de Europa, de la decepcionante debilidad, ambigüedad, hipocresía, de la diplomacia europea.

Lo más escandaloso de lo que está pasando en Gaza es que puede pasar sin que pase nada. La impunidad de Israel no se cuestiona. La violación continuada de la legalidad internacional, los términos de la Convención de Ginebra y las mínimas normas de humanidad, no tiene consecuencias. Más bien, al contrario, parece que se premia con acuerdos comerciales preferentes o propuestas para el ingreso de Israel en la OCSE. Y qué obscenas resultan las frases de algunos políticos repartiendo responsabilidades a partes iguales entre el ocupante y el ocupado, entre el que asedia y el asediado, entre el verdugo y la víctima. Qué indecente la pretendida equidistancia que equipara al oprimido con su opresor. El lenguaje no es inocente. Las palabras no matan pero ayudan a justificar el crimen. Y a perpetuarlo.

En Gaza se está perpetrando un crimen. Lleva tiempo perpetrándose ante los ojos del mundo. Y nadie podrá decir, como en otro tiempo se dijo en Europa, que no sabíamos.

Firmas: José Saramago, Teresa Aranguren, Pedro Martínez Montávez, Rosa Regás, Pilar del Río, Cármen Ruiz Bravo, Belén Gopegui, Constantino Bértolo, Santiago Alba Rico.

OPERACIÓN PLOMO IMPUNE

Eduardo Galeano

(Este artículo está dedicado a misamigos judíos asesinados por lasdictaduras latinoamericanas queIsrael asesoró)

Para justificarse, el terrorismo de estado fabrica terroristas: siembra odio y cosecha coartadas. Todo indica que esta carnicería de Gaza, que según sus autores quiere acabar con los terroristas, logrará multiplicarlos.
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Desde 1948, los palestinos viven condenados a humillación perpetua. No pueden ni respirar sin permiso. Han perdido su patria, sus tierras, su agua, su libertad, su todo. Ni siquiera tienen derecho a elegir sus gobernantes. Cuando votan a quien no deben votar, son castigados. Gaza está siendo castigada. Se convirtió en una ratonera sin salida, desde que Hamas ganó limpiamente las elecciones en el año 2006. Algo parecido había ocurrido en 1932, cuando el Partido Comunista triunfó en las elecciones de El Salvador. Bañados en sangre, los salvadoreños expiaron su mala conducta y desde entonces vivieron sometidos a dictaduras militares. La democracia es un lujo que no todos merecen.
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Son hijos de la impotencia los cohetes caseros que los militantes de Hamas, acorralados en Gaza, disparan con chambona puntería sobre las tierras que habían sido palestinas y que la ocupación israelita usurpó. Y la desesperación, a la orilla de la locura suicida, es la madre de las bravatas que niegan el derecho a la existencia de Israel, gritos sin ninguna eficacia, mientras la muy eficaz guerra de exterminio está negando, desde hace años, el derecho a la existencia de Palestina.
Ya poca Palestina queda. Paso a paso, Israel la está borrando del mapa.
Los colonos invaden, y tras ellos los soldados van corrigiendo la frontera. Las balas sacralizan el despojo, en legítima defensa.
No hay guerra agresiva que no diga ser guerra defensiva. Hitler invadió Polonia para evitar que Polonia invadiera Alemania. Bush invadió Irak para evitar que Irak invadiera el mundo. En cada una de sus guerras defensivas, Israel se ha tragado otro pedazo de Palestina, y los almuerzos siguen. La devoración se justifica por los títulos de propiedad que la Biblia otorgó, por los dos mil años de persecución que el pueblo judío sufrió, y por el pánico que generan los palestinos al acecho.
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Israel es el país que jamás cumple las recomendaciones ni las resoluciones de las Naciones Unidas, el que nunca acata las sentencias de los tribunales internacionales, el que se burla de las leyes internacionales, y es también el único país que ha legalizado la tortura de prisioneros.
¿Quién le regaló el derecho de negar todos los derechos? ¿De dónde viene la impunidad con que Israel está ejecutando la matanza de Gaza? El gobierno español no hubiera podido bombardear impunemente al País Vasco para acabar con ETA, ni el gobierno británico hubiera podido arrasar Irlanda para liquidar a IRA. ¿Acaso la tragedia del Holocausto implica una póliza de eterna impunidad? ¿O esa luz verde proviene de la potencia mandamás que tiene en Israel al más incondicional de sus vasallos?
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El ejército israelí, el más moderno y sofisticado del mundo, sabe a quien mata. No mata por error. Mata por horror. Las víctimas civiles se llaman daños colaterales, según el diccionario de otras guerras imperiales. En Gaza, de cada diez daños colaterales, tres son niños. Y suman miles los mutilados, víctimas de la tecnología del descuartizamiento humano, que la industria militar está ensayando exitosamente en esta operación de limpieza étnica.
Y como siempre, siempre lo mismo: en Gaza, cien a uno. Por cada cien palestinos muertos, un israelí.
Gente peligrosa, advierte el otro bombardeo, a cargo de los medios masivos de manipulación, que nos invitan a creer que una vida israelí vale tanto como cien vidas palestinas. Y esos medios también nos invitan a creer que son humanitarias las doscientas bombas atómicas de Israel, y que una potencia nuclear llamada Irán fue la que aniquiló Hiroshima y Nagasaki.
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La llamada comunidad internacional , ¿existe?
¿Es algo más que un club de mercaderes, banqueros y guerreros? ¿Es algo más que el nombre artístico que los Estados Unidos se ponen cuando hacen teatro?
Ante la tragedia de Gaza, la hipocresía mundial se luce una vez más. Como siempre, la indiferencia, los discursos vacíos, las declaraciones huecas, las declamaciones altisonantes, las posturas ambiguas, rinden tributo a la sagrada impunidad.
Ante la tragedia de Gaza, los países árabes se lavan las manos. Como siempre. Y como siempre, los países europeos se frotan las manos.
La vieja Europa, tan capaz de belleza y de perversidad, derrama alguna que otra lágrima, mientras secretamente celebra esta jugada maestra. Porque la cacería de judíos fue siempre una costumbre europea, pero desde hace medio siglo esa deuda histórica está siendo cobrada a los palestinos, que también son semitas y que nunca fueron, ni son, antisemitas. Ellos están pagando, en sangre contante y sonante, una cuenta ajena.

Navidad, fecha pagana tomada por los cristianos cuando agarraron la sartén por el mango, esta cerca de fin de año.
La cosa era dar ánimos.
Nacemos a morir, vivimos a morir.
La vida misma envuelta en velos.
La chica de las mil y un noches contando cuentos para vivir un día más, para ver otro amanecer.
Las cosas parecen bailar mientras nosotros somos daños colaterales.

Casi no estamos aquí.

Muntazer al-Zaidi, periodista iraquí, lanzó sus zapatos contra el presidente George W. Bush, mientras le gritaba "Este es el beso de despedida del pueblo iraquí, perro" y "Esto es por las viudas, los huérfanos y todos los muertos en Irak".

Dicen que el hombre es admirador del "Che" Guevara. Lo cual hace mas macanudo al tipo.

Ahora esta en cana por el gobierno cipayo de Irak, tiene una mano y varias costillas rotas, hemorragias internas y una herida en un ojo, a consecuencia de los golpes que ha recibido tras ser detenido por lanzar sus zapatos al dueño del mundo made in Texas, según ha afirmado su hermano a la cadena pública británica BBC.

Los zapatos se convirtieron ayer en un símbolo del rechazo a la ocupación norteamericana.

Lo que se dice un zapato bien Zapata.

Guy des Cars. Un tipazo, tan apasionante como sus libros.

Guy des Cars sea posiblemente unos de esos escritores ya pasados de moda para los muchachos encargados del canon y otros tormentos.

Y tienen su razón, vendió a lo pavote y encima vivió como un duque (pese a que era conde en la aristocracia francesa) su primera novela, “El oficial sin nombre”, vendió 750.000 ejemplares en cinco meses solo en Francia, y en plena guerra.

Para colmo de males en la Argentina, “La impura” esta en la 37º ediciones y 238.000 ejemplares y “El solitario” 33º ediciones y 228.000 ejemplares y Daniel Tynaire hizo una película 'Hijas de la alegría', basado en una novela de el, así que algo abra influido en algunos escritores.

Para escribir”La impura” (una bella mujer que se vuelve leprosa) paso tres meses en las islas Fidji en un leprosario. Esta trata la historia verídica de una gran mannequín rusa, amiga de mi madre y tiene cierto contacto con Monstruos invisibles (Invisible Monsters, 1999) de Chuck Palahniuk. Posiblemente este gusto por la investigación de cada tema que tocaba en sus escritos venga de su carrera de periodista. Fue redactor en jefe del "Jour" a los 28 años y allí conoció a Georges Simenon excelente y prolífico escritor Belga.

Lo que mas uno puede llegar a envidiar, es la capacidad que tiene este escritor para construir personajes, rarísimos, freaks y absolutamente creíbles y el planteo del confito que nunca deja de ser interesante para el lector sea este gerente o carnicero y no es de extrañar en un hombre que fue alumno de filosofía de Teilhard de Chardin, licenciado en letras, teniente de caballería en la 2º Guerra mundial y doctor en Derecho. Un tipazo, tan apasionante como sus libros.

Un peliculon de Asia Argento (dirige, actua, guiona y es un bizcocho).

El corazón es engañoso, por sobre todas las cosas
( The Heart is Deceitful Above All Things, Reino Unido-EE.UU.-Francia-Japón/2007).

Dirección: Asia Argento.

Intérpretes: Asia Argento, Jimmy Bennett, Peter Fonda, Ben Foster, Ornella Muti y otros.

Guión: Asia Argento y Alessandro Magania, basado en el libro de J. T. Leory. (Laura Albert).

Fotografía: Eric Alan Edwards.

Música: Sonic Youth, Billy Corgan y Marco "Morgan" Castoldi.

Presentada en DVD por 791 Cine.

Duración: 97 minutos. Calificación: sólo apta para mayores de 18 años.

Bajen, pidan, manguen, compren, etc. esta película sueca.
Vampiros macanudos y buen cine.

DÉJAME ENTRAR

Del director Tomas Alfredson

VIVIENDO EN OTRA PARTE

Como el ron más pesado y de más sabor, como el de Jamaica; así aveces cae el mundo, encima de alguna persona que pasa absolutamente distraída. Que papando moscas camina por ahí, sin saber la fecha en que vive, despertándose a cualquier hora sin saber en que lugar están. Personas que no demuestran ningún tipo de interés, que no saben ni contestan, ineptos de todo servicio.

Como el ron más pesado y de más sabor, como el de Jamaica; así aveces cae el mundo, encima de alguien, dando sabor a los condimentos del día. Linda como una fantasía.