PIROPO

El papagayo y la niña miraban como el árbol se convertía en fogata mientras el viento acariciaba sus llamas a orillas del río. No se como comenzó este rito del cual soy culpable. Solo recuerdo esta extraña sensación: no tener retorno. Miro sus cabellos, parecidos al fuego, mecidos por la brisa. Soñé estar aquí y aquí estoy soñando.

CUMBIA

Veo un sol amarrillo pintado dentro del bar, sobre una pared, en medio de la noche. Mientras tomo pisco y soy devorado por los mosquitos, espero el tren, soñando con soles. En el medio del local, sobre el piso de tierra, hay gallinas sueltas, que parecieran estar bilando al son de la musica.
Yo solo espero al tren que me lleve para subir al cielo y robar estrellas como tantas penas.

LA POESIA ES UN ATENTADO CELESTE. Vicente Huidobro.

Yo estoy ausente pero en el fondo de esta ausencia
Hay la espera de mí mismo
Y esta espera es otro modo de presencia
La espera de mi retorno
Yo estoy en otros objetos
Ando en viaje dando un poco de mi vida
A ciertos árboles y a ciertas piedras
Que me han esperado muchos años
Se cansaron de esperarme y se sentaron

Yo no estoy y estoy
Estoy ausente y estoy presente en estado de espera
Ellos querrían mi lenguaje para expresarse
Y yo querría el de ellos para expresarlos
He aquí el equívoco el atroz equívoco
Angustioso lamentable
Me voy adentrando en estas plantas
Voy dejando mis ropas
Se me van cayendo las carnes
Y mi esqueleto se va revistiendo de cortezas
Me estoy haciendo árbol
Cuántas cosas me he ido convirtiendo en otras cosas...
Es doloroso y lleno de ternura
Podría dar un grito pero se espantaría la transubstanciación
Hay que guardar silencio
Esperar en silencio

GALANTO

Devórame.

Quiero que seas feliz. Florecer en alegría y gratitud, como ayer mientras volábamos en el avión y tirabas las cartas de tarot hablando de Anton Szandor La Vey. Momento beatífico, mientras miraba las nubes abajo del ala, y el sol quemaba mis ojos.

Nada cambio de lugar. Todavía ese momento es familiar, quiero tocarlo un segundo, a través de tu boca donde esta la risa y el sabor.

FARANDULA

Dios es el demonio cuando se le acaba la cocaína. Creo al mundo cuando estaba aburrido en un momento de profunda depresión.

Dios no se murió, se fue cansado, a otro lado, a inventar otras cosas.

Posdata: La realidad es el efecto de la falta de alcohol en la sangre, por eso no conduzca si consumió alcohol, se lo recomienda presidencia de la nación.

REALPOLITIK

Las estrategias del dolor tejen su telaraña en este insomnio, como un kitsch tétrico, del cual no despertare. El insomnio es no despertar. El insomnio transforma a todo en un sueño. Cuando duerma despertare de entre estos fantasmas de realidad. Despertare cansado y demasiado tarde.

MALU URRIOLA y NADIA PRADO de noche por los aires y con poesia

MALU URRIOLA y NADIA PRADO sobre el Estadio Nacional de Chile donde la dictadura asesino

Les dejo dos entradas para la imaginación.

Zurita directamente es un mago.

Los poetas chilenos siempre tuvieron un plus de creatividad, que aquí en argentina creo se perdió.

Espero que nos contagiemos.

RAUL ZURITA
http://www.letras.s5.com/archivozurita.htm


MALU URRIOLA // NADIA PRADO
http://www.letras.s5.com/archivopoesiaesmas.htm

Podría estar más sola

Podría estar más sola sin mi soledad,
tan habituada estoy a mi destino,
tal vez la otra paz,
podría interrumpir la oscuridad
y llenar el pequeño cuarto,
demasiado exiguo en su medida
para contener el sacramento de él,
no estoy habituada a la esperanza,
podría entrometerse en su dulce ostentación,
violar el lugar ordenado para el sufrimiento,
sería más fácil fallecer con la tierra a la vista,
que conquistar mi azul península,
perecer de deleite.

Emily Dickinson

SPEM REDUXIT

La redención se aferra a la pequeña grieta en la catástrofe continua.
Walter Benjamin.

Entre trozos de basura, colillas de cigarrillos, cenizas, insectos de los que vuelan con alas y de los que caminan con varias patitas, paredes descascaradas y húmedas, polvo de tierra sobre muebles viejos, el sol iluminando el descuido y descubriendo mi cuarto en desorden, una ventana abierta poblada de olores y ruidos. Siento en mi cuerpo la fundación de un reino fatídico, oscuro, desquiciado, mío.

Poema XI

El mundo es un hermoso lugar
Para nacer
Si a Ud. No le importa que la felicidad
No siempre sea
Tanta diversión
Si a Ud. No le importa un golpe infernal
De vez en cuando
Justamente cuando todo está bien
Porque ni en el paraíso
se canta
todo el tiempo
El mundo es un hermoso lugar
Para nacer
Si a ud. No le importa
Que la gente muera
Todo el tiempo
O que sólo desfallezca
Parte del tiempo
Lo que no es tan terrible
Si a Ud. no le pasa
Oh el mundo es un lugar hermoso
Para nacer
Si a Ud. no le importan
Unas pocas mentes paralíticas
En los puestos más altos
O una bomba o dos
De vez en cuando
Sobre su cara mirando hacia arriba
O algunos otros inconvenientes
De la que nuestra sociedad de Marca Nueva
Es víctima
Con sus hombres de distinción
Y sus hombre de extinción
Y sus curas
Y otros patrulleros
Y sus varias segregaciones
Y sus investigaciones en el Congreso
Y otras constipaciones
Que nuestra carne loca
Hereda
Sí, el mundo es el mejor de los lugares
Para un montón de cosas
Hacer la escena divertida
Y hacer la escena del amor
Y hacer la escena triste
Y cantar canciones bajas y tener inspiraciones
Y pasear
Mirándolo todo
Oliendo flores
Y derribando estatuas
Y hasta pensando
Y besando gente y
Haciendo niños y usando pantalones
Y ondeando sombreros
Y bailando
Y nadando en ríos
En picnics
En medio del verano
Y generalmente seguir viviendo"
Sí
Pero justo en medio de todo esto
Viene el sonriente
Funebrero.


LAWRENCE FERLINGHETTI de A Coney Island of the Mind

CAMPAÑA: WASHINGTON CUCURTO A LA BILIOTECA NACIONAL

No se muy bien lo que me espera, pero, de cualquier modo, ire hacia eso riendo.

Moby Dick. HERMAN MELVILLE.

¡Basta de falsas disyuntivas!

¡Ni Tarcus ni González!

WASHINGTON CUCURTO A LA BIBLIOTECA NACIONAL

Campaña en pro de la nominación de Washington Cucurto para ocupar el cargo de Director de la Biblioteca Nacional.
Para comunicar adhesiones y sumarse a la cruzada escribir a: Señor Santiago
Vegacucurto@yahoo.com.ar

MENTOR ESPIRITUAL Y GRAN MAESTRE:
http://dokelibertario.blogspot.com/2007/01/campaa-cucu-la-biblioteca-nacional.html

DESNUDA

Amo tu desnudez
porque desnuda me bebes con los poros,
como hace el agua cuando entre sus paredes me sumerjo.
Tu desnudez derriba con su calor los límites,
me abre todas las puertas para que te adivine,
me toma de la mano como un niño perdido
que en ti dejara quietas su edad y sus preguntas.
Tu piel dulce y salobre que respiro y que sorbo
pasa a ser mi universo, el credo que me nutre;
la aromática lámpara que alzo estando ciego
cuando junto a las sombras los deseos me ladran.
Cuando te me desnudas con los ojos cerrados
cabes en una copa vecina de mi lengua,
cabes entre mis manos como el pan necesario,
cabes bajo mi cuerpo más cabal que su sombra.
El día en que te mueras te enterraré desnuda
para que limpio sea tu reparto en la tierra,
para poder besarte la piel en los caminos,
trenzarte en cada río los cabellos dispersos.
El día en que te mueras te enterraré desnuda,
como cuando nacistes de nuevo entre mis piernas.

(Roque Dalton. El Turno del Ofendido. Cuba. 1962.)

COMO TURCO EN LA NEBLINA

Tu mundo es un mundo que nadie conoce
donde lo bueno es ser malo
como si fuese el final
como si alguna vez hubiese comenzado.

La larga noche nos invita
a irse lejos para afuera
o irse lejos para dentro.

Sos un laúd tocando un vals en llamas.