"Pornostar y un buey solo" en la Biblioteca Nacional

Griselda Garcia y Lord Cheselin

Lord Cam y Manu

Lord Cheselin y el editor Diego Rosake

Amigos:

Lord Cheselin los invita a la presentación del libro de poesía “Pornostar y un buey solo” editado por Hemisferio Derecho http://www.hdediciones.com.ar/index.html en la Biblioteca Nacional. Sala Juan L. Ortiz.
La dirección: Agüero 2502.
El día: Sábado 27 Septiembre a las 16.30 hs.

Menú del día:

1- Cam Beszkin traera la musica y la musa. www.myspace.com/cambeszkin

2- Presentación critica del libro a cargo del Lic. Diego E. Suárez (Univ. Nac. de Misiones).

3- Lectura de poemas por Lord Cheselin, haciendose el interesante.

4- Diego Rosake de la editorial Hemisferio Derecho de Bahía Blanca, vende libros con la cortesía y amabilidad que lo caracterizan.

Un abrazo.

Y mi cabeza cuelga, con sus pensamientos, en la pared descascarada, cerca de un póster de un atardecer (extraordinariamente dorado) en una playa y una pareja de la mano, caminando cerca de las olas, con un poema corto sobre el amor.

Miro el libro sobre la mesa, que estuve mirando toda la noche: Dictionnaire Infernal, edición 1818, de Collin de Plancy. El hombre de los dibujos de los seres asombrosos y los catálogos demoníacos.

Por la ventana de mi cuarto llegan voces, sin distinguir lo que hablan, y sonidos de tachos de lata golpeados en la calle.

Cada uno tiene su Dictionnaire Infernal, en este mundo encantado, que vamos dibujando durante la vida y negándolo toda la vida.

Somos Reyes y Magos negándonos a ver lo invisible.

Hemisferio Derecho ediciones presenta:

PORNOSTARS Y UN BUEY SOLO

LORD CHESELIN

Este libro de poemas surgió de un encuentro fortuito en la calle. Espero que la salida de este libro provoque más encuentros, fortuitos o no.

Para compra electrónica: http://www.hdediciones.com.ar/pornostars.html

Modus vivendi.

Había una vez un buey solo, que se llamaba Solo. La pasaba bien y no se quejaba, lo cual es bastante.

Comía salame y queso con pancito y tomaba whisky, ginebra, pisco y miraba la televisión, leía revistas y periódicos, por océanos de horas. En su pensión, de día y de noche se escuchaban ruidos (ruidos de los vecinos, de la calle, etc.) que él interpretaba como música. Fumaba mucho y tosía mucho, mientras leía las crónicas policiales del diario más amarillo de la ciudad, se sonreía y a veces reía. Se vestía desprolijo como rockstar pero a las que realmente amaba era a las pornostars.

Por las noches no podía dormirse y fumaba mucho y tosía mucho y le dolían los pulmones y la garganta y los vecinos lo escuchaban y pensaban, “qué poca vida tendrá este buey”, y lo pensaban y lo deseaban, deseaban verlo muerto al buey. Muerto el buey se acabó la rabia, decían y se sonreían. El buey pensaba y se sonreía, mientras fumaba, mirando el techo, desde su canoa-cama, que el destino era tan azaroso que posiblemente él vaya al cementerio a despedir los restos de alguno de sus vecinos; y esa idea le gustaba, no por que los odiara, si no porque es hermoso ir a los funerales de gente por la cual uno no siente nada y después, antes de volver a casa, en una mañana despejada, luminosa, sabiendo que uno está vivo. Entrar a un bar, pedir café con leche y tres medialunas, encender un cigarro y toser y sonreírse y comprar el diario más amarillo que podamos comprar.

El buey todas las noches de insomnio recordaba a Jenna, a Rebecca, a Jo, a Nikki y a los buenos viejos tiempos que ya no están, y no se cansaba de enumerar todo lo que se había ido, en una hoja de papel larga y finita :
la casa y el coche que algún día iba a tener,
la gente jugando a las cartas con las palabras,
el equipo musical,
el teléfono,
el futuro,
el perro,
el gato,
la familia,
los trajes,
tener la seguridad de no morir en un hospital publico,
la razón,
disfrazar el horror de cada día a toda costa,
la gente jugando a los dados con las palabras,
el orden,
la ciencia y la técnica aplicada a los electrodomésticos,
un buen control remoto,
los ahorros que se fueron por el caño,
las buenas costumbres,
Chasey,
la Internet,
el confort,
la puntualidad,
algún tipo de premio alguna vez,
Tracy,
la gente jugando al ajedrez con las palabras,
el aburrimiento,
una obra social con una amplia cobertura médica,
la mentira cotidiana,
la gente que no se cansa de morir.
Adiós, hasta siempre, los amo, pensaba para sí y mientras quemaba la hoja de papel larga y finita dentro de un cenicero y se quedaba viendo el fuego, y el humo que se va haciendo figuras en el aire, trataba de consolarse, de pensar en otras cosas, pero era imposible y miraba el libro de Chase que estaba leyendo, que se encontraba en la mesita de luz, al lado del cenicero, cuyo título era, “Sin dinero a ninguna parte".

Paseaba por la ciudad, caminando sin cesar. Mientras miraba la ciudad, filmaba películas con sus ojos. Olía el aire de cada rincón de las calles y los rostros pasaban cerca de su cara. En las horas pico atravesaba la ciudad en trenes repletos, en el más estrecho contacto con el pueblo, aprovechaba para masturbarse.

Lo que mas le costaba era levantarse de la cama. Le costaba ir de compras. Le costaba vivir y le costaba morir. No le gustaba pensar y no le gustaba ser estúpido, le gustaba aparentar ser estúpido. Le costaba moverse y le costaba estarse quieto. Solo un par de días sentía que valían la pena y los demás días, eran días perdidos; y no está mal que los días se pierdan, así como así, como se iba perdiendo todo lo demás.

Perdió el pasado. Perdió el trabajo. Perdió el presente. Perdió la mujer. Perdió el dinero. Perdió el futuro. Perdió la fe. Perdió la guerra. Perdió la paz. El buey nació para perder y perderse y vivir en algún lugar perdido, perdiendo tiempo, perdido en sus pensamientos, tratando de no perder la cabeza, perdido por perdido. Perdió la sonrisa, se le cayó de los labios, y se fue a encontrarla en alguna mesa de ofertas, caminando por la calle con las manos en los bolsillos.

“Si hay miseria que se note", decía el buey en voz alta, como hablando con alguien. Tirado en la cama, mirando el techo derruido por la humedad y con las manos cruzadas sobre su cabeza y el cigarrillo interminable y delicioso en su boca, sonreía, el dolor a veces ríe.
A veces hace sol, y hace buen tiempo, y el buey sale de su cueva y caminando lentamente, mirando todo, como si fuese un extranjero, o mejor, como si la ciudad fuese un café que hay que saborear, va a una plaza. Se sienta en un banco a sentir cómo se deslizan las horas. Horas que son como agua que corre lenta y mira a la gente pastorear y correr, lenta o rápidamente, pensando: “la vida es una mierda, pero a veces sonríe o te guiña un ojo”.

Si tiene dos mangos en el bolsillo va al bar, a tomar un vermú con sus pantalones arrugados y su mirada gacha y esquiva, tan bien estudiada. Sumergido en la canalla supo ser feliz, o al menos pasarla bien, lo cual es bastante.

Mujeres en combate contra el fascismo

En la guerra civil española y en la mundial de 1939, algunas mujeres defendieron con las armas su compromiso antifascista. Combatieron al lado de los hombres, rechazando cualquier privilegio derivado de su diferencia sexual y muchas murieron con heroísmo.

Así, una judía de apellido HOROWITZ, que al ser obligada a desnudarse por el jefe nazi de la cámara de gas de Birkenau le tiró el vestido a la cara para quitarle la pistola y matarlo, antes de morir ella acribillada.

EMMA ROCA RODRIGO, antigua militante del Partido Obrero de Unificación Marxista (POUM), a la edad de 85 años. Desde que en 1935 se afilió a la Izquierda Comunista y luego, tras la fusión de esta organización con el Bloc Obrer i Camperol, al POUM.

Una vez iniciada la guerra civil en julio de 1936 formó parte de la milicia del POUM que destacó por su participación, junto con las de otras organizaciones, en la defensa de Sigüenza en el frente y desde la catedral de esa ciudad. Mika Etchebehere, una argentina que fue también miembro de esa milicia, recuerda en su obra “Mi guerra de España” a Emma: "tan pequeñita en su mono de miliciana, pero de porte tan marcial que la llamamos ‘nuestro soldadito de chocolate", como una joven enormemente afectada por haber sentido la cercanía de la muerte en los primeros combates. Más tarde fue detenida y encarcelada por los franquistas en Sigüenza, de donde no salió hasta finales del año 47 para exiliarse en París. Allí vivió con su compañero, Enrique Rodríguez Arroyo, "Quique", dirigente del POUM, con quien volvio a Madrid en 1978. Emma fue miembro de la Fundación Andreu Nin.

Hasta entonces, las mujeres españolas no andaban solas por la calle. La guerra de 1936 las sacó de casa y de la tutela masculina. CLARA THALMANN, revolucionaria alemana que fue a conbatir quedo impresionada, con el cambio cultural y social, cuando las vio discutiendo en los cafés, de politica, de sexo, de vida, con el fusil en las rodillas. Eran en su mayoría adolescentes, por lo que fueron a la guerra a escondidas de sus padres. Estuvieron en las trincheras y no sólo en los destinos más seguros -y legendariamente femeninos-, como la sanidad o la cocina.

FIDELA FERNÁNDEZ DE VELASCO se jugó un consejo de guerra por pegar al oficial que la había acusado de acostarse con los compañeros. Fidela, hija de taxista, condujo camiones en el frente.

ROSARIO SÁNCHEZ MORA fabricó granadas de mano: metía trozos de cristal, piedra, clavos y dinamita en un bote de leche condensada, y lo lanzaba rápido porque el cordón de la mecha era corto. Una de esas granadas le arrancó la mano derecha. En el hospital, dice, la visitó Ortega y Gasset.

Rosario, dinamitera - poema de Miguel Hernandez

"Rosario, dinamitera,

sobre tu mano bonita

celaba la dinamita

sus atributos de fiera.

Nadie al mirarla creyera

que había en su corazón

una desesperación,

de cristales, de metralla

ansiosa de una batalla,

sedienta de una explosión.

Era tu mano derecha,

capaz de fundir leones,

la flor de las municiones

y el anhelo de la mecha.

Rosario, buena cosecha,

alta como un campanario

sembrabas al adversario

de dinamita furiosa

y era tu mano una rosaen

furecida, Rosario.

Buitrago ha sido testigo

de la condición de rayo

de las hazañas que callo

y de la mano que digo.

¡Bien conoció el enemigo

la mano de esta doncella,

que hoy no es mano porque de ella,

que ni un solo dedo agita,

se prendó la dinamita

y la convirtió en estrella!

Rosario, dinamitera,

puedes ser varón y eres

la nata de las mujeres,

la espuma de la trinchera.

Digna como una bandera

de triunfos y resplandores,

dinamiteros pastores,

vedla agitando su aliento

y dad las bombas al viento

del alma de los traidores."

MIKA ETCHEBÉHÈRE y PEPITA URDA alcanzaron el grado de capitanas en el batallón del anarquista Cipriano Vera.

A la comunista JULIA MANZANAL la llamaban Chico porque se cortó el pelo y se vendó los pechos para no distinguirse de los hombres. Solamente una vez, durante un baile en las vacaciones del frente, se puso un vestido.

CAPITANA MIKA FELDMAN. Una Santafesina en la Guerra Civil Española (1936-39) Mica Felman nace en Moisesville, Santa Fe, el 14 de marzo de 1902, hija de inmigrantes judíos rusos que huían de la persecución antisemita en la rusia de los Zares. A los 18 años, Mica Felman se va a estudiar odontología a Buenos Aires. Ya tiene fuertes contactos con la izquierda y es en el grupo Insurrexit donde conoce al amor de su vida, Hipólito Etchebehere, nacido en 1900 en Sa Pareira, Santa Fe, hijo de vascos franceses.La pareja viaja a la Patagonia para reunir dinero con el cual marchar a Europa para participar en los movimientos antifascista y antinazi. Madrid es el primer destino, en 1931, un hervidero revolucionario donde se acaba de proclamar la República. Luego, Berlín y París, donde en 1934 ya forman parte de un grupo trotskista. "Hippo" está enfermo de tuberculosis pero sólo piensa en unirse a las actividades revolucionarias en España. La pareja tiene pasaporte francés y no encuentran problemas para entrar en España pocos días antes que, el 18 de julio de 1936, comience la Guerra Civil. Se confunden con obreros, campesinos y revolucionarios. Encuentran el POUM, Partido Obrero de Unificación Marxista, afín a sus ideas revolucionarias de oposición al stalinismo. De inmediato, los milicianos encuentran en el argentino "Hippo" al comandante que necesitan. Al mando de Etchebehere, con Mica que se llama ahora Mika, marchan al frente con su Columna Motorizada.Antes de un mes, una ametralladora mata a "Hippo". Desolada, Mika recibe su capote, su fusil y un pañuelo empapado en su sangre. Sigue peleando en Sigüenza, atrapada con sus compañeros en la catedral de la ciudad. La epopeya de Mika continúa hasta que sus propios milicianos deciden elegirla su capitana, la única mujer con mando de tropa en el Ejército republicano, a la que no sólo adoran y respetan sino que siguen hasta la muerte en todos los combates en que la argentina dirige a sus soldados. La legendaria historia de la argentina Mika Feldman de Etchebehere, la única mujer con mando de tropa en el Ejército republicano, comenzó hace setenta años con el inicio de la Guerra Civil Española. En la decisiva batalla por Madrid, en noviembre de 1936, la capitana Mika Etchebehere ocupa un sector del frente en la zona de Moncloa, al mando de la columna miliciana del POUM, un partido de orientación trotskista después perseguido con saña y destrozado por los comunistas. Mal armados, los soldados siguen el ejemplo de valor y convicción de su joven comandante y no retroceden pese a la lluvia de balas de ametralladora y de obuses así como constantes ataques de la infantería fascista. Se defienden con "granadas" caseras hechas con latas de conserva y dinamita. En su libro "Mi guerra de España", Mika recuerda aquellos momentos: "La trinchera tira por descargas. En sus puestos avanzados, los dinamiteros apuntan a los morteros que el enemigo trata de acercar a nuestras líneas. Las bombas parten a una cadencia vertiginosa Ebrios de cigarros (con los que encienden las mechas), los dinamiteros se arriesgan demasiado, tiran a pecho descubierto, como discóbolos rabiosos. Las ametralladoras cantan, como dicen los milicianos, a ráfagas constantes"."Emparedada" en una trinchera, una zanja empapada de olor a tierra podrida. Mika rehace a sus milicianos, los cuida con mimo, les busca café y comida caliente, sin descuidar ni un instante la solidez de su posición. Empieza un bombardeo feroz, interminable, las explosiones detonan cerca de la capitana, hieren y matan a algunos de sus compañeros. Hasta que un obús cae sobre la trinchera y la tierra podrida sepulta a Mika. Piensa: "Ni bala ni metralla, solamente tierra por todo, pegajosa, hedionda. Ningún grito es posible. Mi boca está en la tierra...sólo el pensamiento funciona, anda, estoy lúcida, demasiado, rechazo esta muerte nunca prevista, sucia, estúpida, infamante."De pronto los compañeros encuentran sus piernas que sobresalen en un montículo humeante. Palas, manos desesperadas, gritos de "¡Mika!, ¡Mika!" y tiran, escarban, hasta que consiguen salvarla. Mika sangra por la boca, la nariz, los oídos. Le echan unos cubos de agua y bebe unos reconfortantes tragos de coñac. "¡A la camilla!, ¡Al médico" La capitana se enfurece. Se queda con los suyos, nada de retiradas aunque la abruma el enterarse que han muerto otros compañeros enterrados como ella. Semiderruida, la posición de la capitana se mantiene. Y después, la derrota. Primero, los comunistas que siguiendo la política de Stalin se dedican a perseguir al POUM. Mika es detenida bajo la acusación de ser "desafecta a la República". Cipriano Mera, un héroe del movimiento libertario que fue el corazón de la revolución en España, la salva y consigue refugiarse en Madrid. Mika no huye cuando los fascistas toman la ciudad. La detiene una patrulla y enseña su pasaporte francés que la salva. Se refugia en el Liceo Francés y luego sus amistades de París la rescatan. Vuelve a la Argentina y retoma sus viejas amistades, pero en 1946 viaja a París, donde libra batallas en las barricadas de 1968 y, años después, en las manifestaciones contra los crímenes de la dictadura militar argentina. A los 90 años, un 7 de julio de 1992, muere la capitana Mika Etchebehere que todavía conservaba el capote y el pañuelo ensangrentado de su amado "Hippo".

Canción de amor

Si te estuvieras ahogando, acudiría al rescate,

te envolvería en mi manta y serviría té caliente.

Si fuera un comisario, te arrestaría

y te mantendría en una celda bajo siete llaves.

Si tú fueras un ave, batiría un récord

y escucharía toda la noche tu trinar de tono agudo.

Si fuera un sargento, serías mi recluta,

y, te aseguro, que amarías al ejercito.

Si tú fueras china, aprendería la lengua,

quemaría mucho incienso, usaría vestiduras raras.

Si tú fueras espejo, me abalanzaría al baño de damas,

te daría mi lápiz labial rojo y te empolvaría la nariz.

Si tú amaras los volcanes, yo sería lava,

incansablemente eruptando de mi oculta fuente.

Y si tú fueras mi esposa, sería tu amante,

porque la Iglesia se opone tenazmente al divorcio.

Joseph Brodsky

La pareja imperial brilla sobre nuestras almas

Aparición del compañero Puthod

La Policía realiza operativos para hallar a Juan Evaristo Puthod, presidente de la Casa de la Memoria de Zárate. Es sobreviviente de un centro clandestino de detención y testigo de varias causas por delitos de lesa humanidad durante la dictadura.Un operativo policial busca en la localidad de Zárate al presidente de la Casa de la Memoria de esa localidad, Juan Evaristo Puthod. El hombre fue visto por última vez anoche a las 20.30, cuando salió de su hogar rumbo a la Casa de la Memoria de Zárate. Nunca llegó a ese lugar.Puthod es sobreviviente de un centro clandestino de detención de la última dictadura y testigo de varias causas que investigan delitos de lesa humanidad durante ese gobierno.

La secretaria de Derechos Humanos bonaerense, Sara Derotier de Cobacho, explicó: "Hasta el momento no tenemos noticias del paradero de Puthod. Se está trabajando en su búsqueda y estamos rogando que todo esto termine bien".Una de las causas en las que Puthod es testigo está relacionada con el hallazgo de presuntos restos óseos humanos en el Tiro Federal. El declaró sobre este tema por haber estado secuestrado en la Prefectura y en diversos centros clandestinos de detención de Zárate. Luego fue llevado a la Unidad 9 de La Plata, donde estuvo 5 ó 6 años preso.

La Casa de la Memoria, primera que adhiere a la Secretaría de Derechos Humanos en la provincia, estaba organizando un acto a concretarse en la ruta 9, en el lugar donde fueron masacrados Osvaldo Cambiasso y Eduardo Pereyra Rossi.

Uso el tiempo de los sueños. Me muevo en ese espacio, que me brinda mi forma de ser, lo cual me lleva a ser paranoico y eso a cierto autismo.

Los más interesantes sueños son las pesadillas.

¿Que tienen una pared, la lluvia en los primeros días fríos de otoño, los inmensos paisajes, lo puro en su fealdad, en su belleza, la monstruosidad, los rincones, algunos rostros, los jardines; que la vuelve tan meritorio de sentirlos durante horas?

¡Maldito, maldito creador!
FRANKENSTEIN

Mary Wollstonecraft Shelley

Mary Wollstonecraft Shelley (1797-1851). Nació en Inglaterra en 1897, hija de una pareja de escritores, su padre William Godwin es para el político libertario, Pedro Kropotkin “... el primero que formulo las concepciones políticas y económicas del anarquismo, aunque no diese tal nombre a las ideas expuestas en su notable obra.”

A los 17 años conoció al poeta Percy Shelley, que estaba casado y tenia dos hijos, se enamoraron apasionadamente y huyeron a una gran villa juntos a un lago en Suiza de su amigo Lord Byron llamada Diodati, junto a John Polidori escritor y medico. En esa villa a partir de un juego[1] en el cual se retaron a ver quien era capaz de concebir la historia mas aterradora, Mary se dedico a “...pensar un cuento que hablara de los misterios, terrores de nuestra naturaleza y despertase miedos estremecedores, que dejase al lector con temor de mirar a su alrededor”. Una noche de tormenta se desvelo estremecida por una pesadilla con un horrible fantasma de figura humana, un ser que adquiría vida a partir de un cuerpo humano. Había nacido Frankenstein, una criatura siniestra y triste en busca de amor, símbolo del terror y de la soledad. Gran mito popular de nuestra época, un ejemplo de ello ha sido el éxito que a tenido en diferentes versiones en el cine. Posiblemente por la innovación del tema y la singularidad de los personajes. Relato contado en el fin del mundo, en el lugar mas extremo, en el inexplorado Polo Norte, sitio ideal para relatar esta historia a la cual muchos toman como la novela fundante del genero de la ciencia ficción.

La literatura fantástica es una dialéctica entre imaginación y materialidad, en nuestros sueños aparecen nuestras verdades mas profundas. El marco de producción de este libro es el nacimiento de la modernidad que lucha por expandir los poderes humanos mediante la ciencia y la racionalidad, que como siempre impondrán cuotas muy altas de sacrificios hasta limites insospechados en un principio, desencadenan fuerzas demoníacas que irrumpen, fuera del control humano, con horribles resultados. Todo esto examinado por la segunda generación de románticos, lo cuales se caracterizaban por su compromiso revolucionario activo, en el contexto de la Revolución Industrial, la Revolución Francesa y el ocaso del Imperio Napoleónico. Solamente faltaba agregarle los ojos de una mujer de 19 años que era Mary Wollstonecraft Shelley cuando escribió esta genial y original novela.


[1] John Polidori publico en 1819 su cuento The Vampyre, protagonizado por Lord Ruthven, uno de los primeros textos de terror de vampiros, fruto del mismo entretenimiento.

TURA SATANA. Actriz. 1939. Japón. Las chicas buenas van al cielo, las malas a todas partes. Su familia emigra a EE.UU. En la Segunda Guerra Mundial paso ella y los suyos un buen tiempo en un campo de concentración. Luego: casada a los 13 años, una violación y la costumbre de convertir a la victima en victimario: prisión, (para ella), el juez interpreta que ella los provoco. Un accidente le deforma la cara, una curación para luego ser una stripper rutilante. Toma camino a Hollywood, donde filma Road Movies de carreteras del infierno y diversión, de dama cruel, desapegada y ambigua. Muchas chicas de hoy posiblemente le deban, mucho mas que el look y la onda, con el cual ensancho el universo moral de las jovenes. Inolvidable en el papel de Varla en Pussycat! Kill ! Kill ! Russ Meyer (1965). Fue lo mejor de lo peor. Dicen que en el final de sus días se arepintio de su vida de pecado, convirtiendose en evangelista. Una lastima.

BIGAS LUNA. Director de cine. Guionista. Barcelonés. Un cine picante en comida (gula), bebida y en sexo (lujuria) como toda buena gente (pecadores), pocas se ve por pantalla grande, bien grande y a todo color. Walter Benjamin -decia- nadie probo una comida hasta haberla sufrido. La escenografía, el vestuario, cuentan historias y personas. La imagen del deseo y pasión escrita, esta vez sí, en el cuerpo. El cuerpo es lo que hay. La política del cuerpo, los sabores del cuerpo, donde lo mas profundo es la piel. Lo popular. Los bajos fondos. Los bajos géneros. Los bajos instintos. ¿Quién dice abajo? Arriba los de abajo.
Las edades de Lulú (1990), Jamón, jamón(1992), Huevos de oro (1993), La teta y la luna (1994)

KEN LOACH. Ingles. Director de cine. Balzac, Stendhal, Zola, la comedia y la tragedia humana llevada a imágenes. La critica del capitalismo y del imperialismo, donde lo mas barato es la vida, donde la gente importa nada o poco o pocos importan: los importantes de siempre. La ficción como documental, el documental como ficción. La vida enriquecida con el compromiso, la empatía y la visibilidad del otro, la visibilidad del anónimo. Las pequeñas historias, que pintan la historia. La esperanza pero no la idealización, no el final feliz y conformista, no la moralización pastoral. El discreto encanto de los no encantados.
Nunca olvido a los olvidados: Kes (1969), Riff Raff (1990). My Name Is Joe (1998), The Wind That Shakes the Barley (2006).

Desperté en un día azul y claro y silencioso y tenia la ropa puesta y todo apestaba a mar, a humedad, a sal. Acostado, en el colchón tirado en el piso del living, me pare y me puse las botas de goma amarillas que estaban cerca. Mire por la ventana rota, el camino estaba embarrado, por la noche había llovido, y yo ni cuenta. Fui al baño me moje la cabeza, la cara y me mire el rostro en el espejo y desvíe la mirada del tipo que me miraba desde adentro del vidrio.

Me cambie de ropa y salí a caminar por el bosques rumbo al mar, hacia el bar del faro. Necesidad de cigarrillos y alcohol. En el camino me encuentro con mi amigo, el perro, le puse de nombre Mustafa, me acompaña, me detengo, cada tanto, a miralo, el tambien me mira. ¿Que vera? Tiene una mirada tranquila, que tranquiliza. Nos sentimos comodos. Juntos y solitarios.

Con las manos dentro de los bolsillos de la campera, me preguntaba sobre los muertos, pudriéndose en cementerios, siendo comidos por insectos y gusanos y apestando, viviendo dentro nuestro. Una persona muerta: solo preguntas sin respuestas, un vacío que nos acerca al vacío, a la nada. Miro los arboles y la luz que atraviesa sus hojas, los pájaros, el viento, sera quizás efecto de la ketamina, de la noche pasada, perfume a pastito mojado. Recuerdo la piel y la cabellera de una mujer muerta, el recuerdo de un cuerpo. Mi abuela que era católica y me decía que los santos despiden perfume a rosas desde sus cadáveres. Me detengo, abrazo a Mustafa, que huele horrible y me lame.

La presentación del libro será en la noche, en lo posible con lluvia. El autor y el publico estarán a cubierto de la lluvia y de todo lo demás.

Primero aparecerá un caballero que nos deleitara con un truco de naipes y mientras lo hace también nos contara una anécdota del escriba.

Una luz blanca iluminara un extremo del escenario y aparecerá el protagonista de la anécdota del segundo párrafo, sonriente, pleno y diciendo “Así es...etc....gracias”. Llevara en sus manos dos copas y una botella de champaña.

En caso que el autor este enfermo, triste o quizás y porque no tímido, habrá siempre un actor preparado para suplantarlo.

El caballero y el escriba hablaran sobre la magia. Y la luz se apaga y aparece un ilusionista que nos volverá a deleitar con sus ilusiones.

El caballero y el escriba no dejan de beber en ningún instante. El caballero y el escriba no dejan de deleitarse y aplaudir desde un extremo del escenario.

Las luces se apagan y aparecen diferentes personajes que representan diferentes partes del texto muchos de ellos disfrazados y maquillados.

El autor sigue atento el espectáculo y no deja de beber en ningún instante.

Hay una pared. Blanca.

Viene un joven y escribe "basta de amar por costumbre". Y se va en bicicleta.

Pasa un lapso de tiempo, luego de eso aparece un viejo y pinta con una brocha "basta de la costumbre de amar".

Podemos ver como los dos han sido tolerantes con cada una de sus ideas, ya que ninguno tacho lo que había escrito el otro. Mas digno de mérito el personaje mas longevo de nuestro pequeño relato ya que tenia oportunidad de tachar, dañar, etc. lo que dejo de su pensar en la pared el primer escriba.

Luego continua pasando incesantemente el tiempo. Como siempre.

Pasan diferentes pintadas.

Un coche se estrella contra la pared y queda de aquella pintada algo como "...hambre de amar". Mucha gente cree leer "hembra de amar". Quizás porque pasan demasiado rápido.

Luego no lo se muy bien lo que paso. Yo soy un tipo que vivía en un geriátrico, estaba en una silla de ruedas y siempre me ponía a tomar solcito en la ventana, y enfrente tenia la pared y el problema es que ahora me agarro una embolia y me morí.

SANTO TOME

Parado sobre un escenario, bajo las luces, que me encandilan, alguien esta rondando alrededor de mí, cual duende o gato tramposo. Apenas lo puedo ver, (mis ojos, con mucha o poca luz nunca pueden ver), aprovecho para pedir cosas: agua, sonido, cigarros, cualquier cosa, tengo que mirar que es eso que me esta merodeando, salir del foco de iluminación. Cuando me doy vuelta alguien tirado en el piso casi me hace caer.

Fogonazo: deliciosas cenas en el litoral, un grupo de gente que me recuerda a una tribu de beduinos reciviendome en una terminal, Diego pasandome a ver y a compartir, espacio verde de una feria artesanal para mirar un cielo, un muchacho enorme de rulos con cara bonachona recitándome de memoria un escrito que creía olvidado, Fernando, Javier, Santiago, DJ Buenmozo, Estela, Francisco, Silvia, de paseo dentro de mis letras, libros y regalos olvidados por doquier, pinturas de Alberto llamándome desde las paredes.

No caigo, miro hacia el suelo: el duende o gato tramposo de Santo Tome a sido descubierto.

Tirado, a un lado del cuarto, cerca del armario, como un cadáver y su puerca intimidad. Deseando aunque sea un matiz de voluntad que me diferencie de los objetos que me rodean. Mi cuerpo se hunde en este piso de madera, sin angustia, ni desesperación; con extrañeza. Mi mano toma un papel, lo arruga convirtiéndolo en un perfecto bollo, lo tira hacia arriba, con destreza lo vuelvo agarrar, repito el movimiento una y otra vez, extasiado con mi nueva habilidad.

Seré el campeón mundial de este nuevo deporte, viajare por el mundo siendo invencible, orgullo del país, ganare buen dinero y repartire algo a "los sectores menos favorecidos de esta sociedad", tapas de revistas y diarios, notas y entrevistas, me volveré "mediatico", grandes discusiones sobre el nuevo ¿deporte? y más temprano que tarde, un detalle desagradable de mi biografía que se filtra en manos de periodistas sin escrúpulos ni "códigos", me hace perder publico; la fama y el dinero y sus locas tentaciones me tendieron una trampa, un giro, un mal paso.

Luego me redimiré, iré a programas de televisión mostrando que lo peor, me hizo mejor persona, que detrás del personaje hay una persona, es mas un ser humano "con sus defectos y virtudes", seguramente estaré de la mano de mi futura esposa que me contendrá en el momento clave de la primera lagrima y/o quiebre de voz, hablare de la familia, pediré disculpas a todo el mundo, persona por persona, casa por casa, por haber sido un mal ejemplo, sobre todo para los niños -en ese momento ideal compañero estético será un niño, en brazo, si es adoptado mejor-.

Ella luego me abandona, después que el dinero se termina. Posteriormente juicio de separación, donde pierdo todo, hasta la tenencia.

En un hotel perdido junto a una botella de tequila, encuentran una nota de suicidio, donde escribí "Nunca pude olvidarte". Al costado de la botella, frasco de pastillas, detrás boca abajo el campeón mundial categoria medios de bollito al aire, ya muerto. Los medios sensacionalistas se darán un atracón: "Fotos exclusivas del cadáver", "Sus ultimas 24 horas", "¿Quien era la persona que lo acompaño al hotel?", "¿Fue suicidio?".

La muerte lograra piedad y lastima, habrá honores oficiales. Pasare a formar parte del santoral popular junto con la Difunta Correa, La Juana Figueroa, Rodrigo Bueno, etc. Los hombres y las mujeres arrodillados en mi tumba, a pedir que se cure alguien o que salga el numero de lotería que compro la señora y que Dios sabe que ella se lo merece y mas que nadie San Bollito, que nunca le fallo.

Mis hijos y mi mujer harán buenos negocios con mi desgracia, se estrenara una película "El campeón y su infierno". Exito de taquilla. Mi parentela retornara a la felicidad, al dinero y a la fama.

Yo estaré pudriéndome en mi bóveda familiar.

De todas esas cosas me salvo todos los días, gracias a mi bendito hastío.

Andaba escuchando esto:

Desde un tren transiberiano de palabras y música D.J. BUENMOZO saluda con su último grito de electro-choque: "Afónico".

http://www.purevolume.com/djbuenmozo


CAMILA BESZKIN. Crea nuevos sonidos nuevos en su disco “Andaba Cruda”

http://www.cambeszkin.com/mainx800.html

Un pan sobre la mesa, mantel y plato blanco, enfrente pelo negro, largo y fascinante, vestido verde de generosas piernas y hombros, labios pintados en una sobreactuación del rojo sobre tu cara blanca alumbrada por el mediodía que nos ilumina desde un enorme ventanal. Me sacaste soledad y razón. Algunas verdades me sacaron corazón y me dieron soledad. Otro cambio

Difícil creer lo que digo, dijo el espanto, sonriendo tímido, con sus ojos de abismos tristes, que todo lo que mira para devorarlo en dolor. Pequeñas luciérnagas en su plato comía, mezclados con seres sonrientes de corazones huecos. Vagando por estas calles de confort rentable, brazos caídos y miradas perdidas, supo alimentarse bien.

Otro sueño que me despierta a medianoche. Entro al baño a oscuras, abro la canilla del lavatorio, me mojo la cara y me golpeo la cabeza al agacharme, con la canilla, me enderezo y veo mi rostro donde adivino una sonrisa, riéndome del tipo en el espejo que piensa: pasos en falso son mi tentacion.

Cachaza, azúcar, limón y puntos suspensivos para que se llenen de palabras y sentidos. Salgo a estirar las piernas. Reflejos de luces cálidas en la vereda mojada. Gotas de chanel numero cinco en las venas para la sangre. La textura de un muro de cemento bellísimo, hipnotiza. Llego al anfiteatro de Parque Lezama, a lo lejos alguien besa a alguien, arboles, pasto húmedo, luz de la luna, autos ruidosos y la dulce amistad de los desconocidos.

Hay cosas que no están por ejemplo: una lluvia de colores que a cualquiera viene bien, circos dentro de cualquier cerebro lleno de odio y rencor, ir por la vereda paseando y recibir alegría sin buscar, una casa solitaria frente al mar detrás de un bosque, oler por las noches una buena piel, mirar y ver.

La casa llena de mugre, la apatía de meses, esa cosa de estar todo el santo día tirado en la cama, el aburrimiento como extraña forma de culto, noventa cigarrillos por día para quemar mi historia, tres copas de ginebra como mariposas por noche, la gente fruto de mi imaginación con la cual charlo durante bastante tiempo, no cansarme del cansancio, no dormir, irme cada dos por tres o cada tres por cuatro o cada cuatro por cuatro al lugar mas lejano que pueda llegar, no soportar el tiempo, disfrutar de cualquier espacio en forma horizontal, la pesadilla sobre mi muerte en otra encarnación, nauseas, odiarme, mareos y no olvidarte nunca. Soy yo volándome la cabeza otra vez.

Domingo, restaurante, mediodía, chistes negros, chistes verdes, mozos de blanco corriendo entre las islas de las mesas de madera con manteles de papel. Fiesta de fragancias de lentejas, pollo, pimienta, laurel, apio, cebolla, panceta ahumada, papas fritas, tallarines al pesto, vino tinto, vermouth, hesperidina, ginebra, cerveza, caldo con fideos. Cierro los ojos, escucho, gentes con risas, sonrisas y carcajadas.

Video sobre la muerte de Javier Heraud
http://www.youtube.com/watch?v=YryPf_A2OeM&mode=related&search=

Miro las gotas que resbalan suaves por la copa, detrás del fuego de los los fosforos que enciendo y apago, de los cuales no puedo despegar la mirada. Siento desintegrarme. Tengo sensación de mareo y miedo a desmayarme.

El mantel de hule con dibujos de cuadrados azules y verdes me habla en olores y colores del patio de mi abuela.

Saco del bolsillo de mi saco una carta de los naipes de tarot y la tiro sobre la mesa: arcano numero 12, El Colgado, un tipo de cabeza, amarrado por un pie de un travesaño. Nacimiento, sufrimiento, alegría, destino, prueba, redención y ante todo contemplación.

Comienza a llover y salgo a caminar. Hoy estoy cerca del agua, amorfa, indiferente, profunda, oscura y fecunda.

Dentro del monologo interior de los tejidos nerviosos, me estoy perdiendo en mi. Como turco en la neblina sabré esconder mi confusión de noche eterna. Seré el rey imperial de corona de papel, barco fantasma de cóctel, la ola que tropieza en una roca de noche y de fondo luna llena que vi sentado en la arena y la anote en un papel.

El mar en la memoria. El cielo por espalda como alas en un reino celestial. Ganar tiempo, ganar espacio y habitarlo con fragmento del sentir.
Y que más da, todo esto no importa nada de nada.

Lord Cheselin recitando
Crash, boom,boom, bang

http://www.twango.com/media/alejoindigo.public/alejoindigo.10020

CECILO de Griselda Garcia para mi padre

Cecilio, qué buen día elegiste
el sol brilla, los pájaros cantan,
la familia reunida, qué más querés
no trajimos flores,
ves cómo te hacemos caso.

Las caras que nadie quiere ver
van cayendo una a una
el gordo no para de hablar,
gordo apagá el celular y no jodas.

Por qué no la hacés sentar
a tu mamá, che,
no vaya a ser cosa que…
nunca falta alguien
que sobra, Ramoncito.

Qué día hermoso,
salgamos a fumar,
la hora que es
y todavía no trajeron café.
Ramoncito, qué buen pulóver,
¿abriga?

La última anotación del diario:
"viene el frío".

Sí, Cecilio, hace frío,
pero qué sol,
qué buen día elegiste.



A Cecilio Cuenya i.m.

Si Dios hiciera publicidad seria Emmanuelle Béart

http://www.youtube.com/watch?v=9ILU7EoTftg

http://www.youtube.com/watch?v=GNSyIelfDF4

Si Dios fuese Satán seria Marilyn Manson

http://www.youtube.com/watch?v=kEbFlQjZZ5A

http://www.youtube.com/watch?v=sD0Z3GAoT8M

AMNESIA

Ahora es el frío que, huelo, toco y anda por dentro de mi cuerpo. Ahora es la sombra. Ahora es lo oscuro. Ahora todo es cansado.

No seré lluvia, cuando mire la lluvia caer en la noche sobre las luces, sobre los faroles que iluminan en la noche la copa de los árboles. No seré lluvia, cuando sienta el ruido de la lluvia.

No recuerdo nada, ni tengo ganas de recordar.

No extraño al mundo, ni ninguna mirada para que el mundo parezca extraño.

Ahora será el frió, un frió como una quemadura profunda.

¿QUIEN ES MAS GLAM?

Louise Brooks
http://www.youtube.com/watch?v=7ykpMYS3JRU&mode=related&search=

Marlene Dietrich
http://www.youtube.com/watch?v=kAwKPpyNpFI&mode=related&search=

Que bonito es un entierro
(Una de las escenas magicas de Fando y Lis,1968)

Fando y Lis.
Dirigida por Alejandro Jodorowsky

"Que bonito es un entierro,
Que bonito es un entierro.
Ire a verte al cementerio,
Con una flor y un perro
Con una flor y un perro."

Haga click y riase la gente http://www.youtube.com/watch?v=5sguR05dgMY

MARINA OROZA

NADA DE Mí

Me vi,
me vi por la espalda
hasta que no quedó nada de mí.
Me vi por ahí, despacio,
en la nada de mi.
Me vi por la espalda
y estuve a punto de atraparme,
me vi, me vi
como si fuera otra yo misma,
una adivinanza de lo que fui,
ni tan siquiera esa nada de mí.


MI PASADO EN UNA CAJA DE CARTÓN

Mi pasado en una caja de cartón,
el destino es origen
el presente confusión
y el futuro no existe:
la mitad de la vida para abrir la caja,

la otra mitad para cerrarla.

Marina Oroza

La poeta española Marina Oroza, es también recitadora, performer, actriz de teatro, cine y televisión. Durante toda su trayectoria ha desarrollado un trabajo de investigación como poeta oral con sus textos. Colabora con grupos de acción poética, con artistas visuales y músicos. Encarna su obra en festivales de spokenword, ciclos de teatro, festivales de poesía, universidades, centros culturales, cafés-teatro, espacios no convencionales, museos, centros de arte y fundaciones. Parte de su obra se encuentra en diversas revistas de poesía. Ha publicado los poemarios 'Pulso de Vientos', Ketres editora, 1997 y 'Así quiero morir un día' Huerga y Fierro, y en numerosas antologías, entre otras Poetas en Blanco y Negro, de Abada Editores.

Mire sus videos, lea sus escritos en:

http://www.marinaoroza.com/main.html

DOLCE VITA

una invencion sensorial
de desgarros
en un universo miserable
lleno de sombras de risas de burla

lagrimas de palabras de mentiras
danzan con cenizas en el viento
hacia un agujero de fuego

donde todo desaparece

Analía Laura Norak
(poeta gasolinera)
picún leufú/ neuquén/ patagonia
e-mail: analialn@hotmail.com

Cayendo por un tubo

Llegó en un inmenso auto blanco.
Él era un bello animal azul,
ojos azules, saco y pantalón azules
y sangre azul,
yo no podía caminar
así que me deslicé hacia él
como cuando una cae por un tubo.

Se bajó y me dijo:
- echale 5 pesos de común, piba -
después dijo algo sobre “trabajo de hombres”
y agregó “hasta a despachar nafta se han metido...”,
y al fin se fue el mugriento,
en su destartalado
y miserable cascajo.


Maldito Lunes

Desde esta soledad iluminada
veo parejas abrazadaspor
amor o por frío,
pero ellas nunca lo sabrán.
Cruzan lobos metálicos aullando
por una birra en el casino,
un solitario me mira desde la otra vereda
pero no se anima a cruzar el río
y preguntarme si no me aburro
en esta isla de cemento.
Una sirena enloquecida anuncia
sangre o hambre rebelada,
una víbora de miedo me recorre
el vientre hasta las piernas,
estos robots insaciables
no me protegen a mí,
solo tragan billetes para el patrón dormido.

Pero aparece Tony en la esquina
se hace el gracioso y caminamo
viendo la cola
y eso me basta para sentirme bien.


Cogote de damajuana

El tipo vinoy se prendió de la manguera de súper
como si fuera el cogote de una damajuana.
Los ojos le saltaron de las órbitas
y empezaron a rebotar en el piso de la playa,
unos pibes que pasaban
corrieron y aplastaron uno
que rodaba como una bombita de agua,
yo corrí y le arranqué la manguera,
el tipo prendió un carusita
y se lo metió en la boca,
“ POR LOS TRES MILLONES DE DESOCUPADOS” gritó
antes de reventar como un sapo.

Maldito bonzo
esta mañana el trompa me dijo
que me va a descontar los 13 mangos
que se tragó el boludo ése.

REMOLINO

Tirado en la arena, adormecido, el mar habla en olas y viento salado, sobre mi cara. Cae la garúa fría, abro los ojos, miro la playa y las nubes grises que anticipan tormentas. Me gustaría caer al cielo, pero no le hago caso a mis ganas, me paro y comienzo a caminar. Mientras veo una calesita colorinche a lo lejos dando vueltas y vueltas, como yo deambulando en mi calesita de espíritus muertos, llenos de muerte.

BOLERO

Desde la olla, humeaba fragancias de cebollas, mondongo, apio, puerro, ajo, panceta. Abrí la cerveza y puse gusto a la boca antes de comer. Salí fuera de la casa a la calle, donde un hombre daba un beso a una mujer, escuche niños y perros jugar a lo lejos, esa música invitaba a bailar suave. El cielo nocturno y la tierra acompañaban la alegría.

PUCHERO

Imaginarios milagros, desde olores de las cocinas, mientras camino por las calles de este barrio pintado de blanco y ahora dorado por el atardecer, cierro los ojos y cruzo los dedos, mientras un perro me sigue y siento tu voz dentro de mis oídos, esa voz que puede que se apague en cualquier momento, dejándome nada mas que aquí; sin pesado pasado.
Caminando, despistado, cierro los ojos, aspiro con todas las fuerzas este aire seco, fresco y sonrío.

CARLOS FUENTEALBA

LA MUERTE, POR DETRÁS

a Carlos Fuentealba, docente, asesinado por la policía.

La murga de tu muerte talonea el borde

de las constelaciones,

danza, impúdica y brutal, en los acantilados

descubiertos de tu nuca,

en ese cuadrante del cráneo

donde habita la espera, la esperanza.

Chirle, como ceniza por dentro descifrada,

estalla jadeante, sin amparos, cerril, tu muerte.

Chorrea cápsulas, confisca sueños,

cortesana voraz, buscona, comadreja ciega

que acecha desde zanjones encubiertos.

Vigilante soez, se arrastra bajo lápidas de miedo

y vitrales percutidos; mofa, guasa, absurda, miserable.

Toscamente bordada de hollín y mugre, tu muerte.

Crecida de metal y farsa, azufre y rabia, tu muerte.

En los frenillos de uniforme renquea tu muerte

embozada en océanos de memorándums, órdenes,

crucifijos, declaraciones, seccionales, ministerios.

Muerte tuya que restalla invocaciones de apuro,

muerte a relámpagos, inabarcable.

Muerte sin pancarta ni asamblea,

sin balance de actividades ni circular interna,

sin reunión, sin propuesta, sin partido ni sindicato

Muerte solidaria, la tuya, despojada muerte.

Muerte de tiempo en rodillas.

Saldo bastardo del terror, desbocado

retazo de las horas marchitas.

Piel yacente,

atravesada por la penumbra del dolor,

piel grávida de ausencias.

Muerte invicta:

abruma hasta el hartazgo de las glándulas,

segrega sudarios torvos

donde se coagulan las convulsiones de la tiza,

donde la verdad nunca se borronea en apuntes,

donde el silencio dicta y toma examen,

donde labios nacidos para el grito (para el beso)

acaban sellados con tigres de cal y espanto.

Anda sin compasión el carnaval de tu muerte,

sin tímpanos; se arrastra desde atrás,

porque la cobardía sólo conserva el lado de atrás.

Decir NO es una maravilla que puede costar la vida.

Sinuosa muerte que agujerea la vida,

agujerea con vértigo, volutas de humo feroz

brotan debajo de un pizarrón olvidado

y coágulos de sangre y agua y sangre

ocultan el cuadriculado de los cuadernos.

Antes, no fue posible tu nombre.

Par de palabras que la muerte hurgaba.

Aunque garabateabas en los andamios

valencias de improbables óxidos y alquimias,

el balanceo ácido de las revoluciones,

los arcoiris de la memoria transeúnte,

no supimos, antes, de esa muerte, tuya.

¿Cómo descifrar pizarrones de cemento

y águila, medusas en tiza colorada,

tablados para las piruetas y las confesiones rebeldes?

¿Con qué zapatos escabullirse al lacrimal porfiado,

al reloj que arroja desafíos de campanas

sobre todo el señorío enmohecido?

No supimos hasta ahora de esta muerte tuya.

Hasta ahora, cuando es la muerte quien te nombra.

Cuando es tu nombre gritando a la muerte

que asoma, por detrás;

Pica de alpinista, cuña lacerando

tu carne, por detrás;

granada de mansalva, escopetazo

a desgarrón, por detrás

;empellón al tiempo, hendidura

a garrotazos, por detrás.

Por detrás avanza tu muerte como un bulto travestido.

Amaga, por detrás, el manotazo hipócrita y feroz, untuoso.

Por detrás apunta su lacerado gorgoteo sin capilla.

Por detrás te invade, por detrás penetra, perfora, por detrás.

El aire huele cárdeno: una hendidura inescrutable,

hueco sin fondo para la ternura, noria de sangre,

fatiga lágrimas y esgrimas en la palabra ausente.

Nuestros ojos encerrados con pólvora y humo

arañan vergüenzas de lógicas y placentas.

Emboscada en prisiones de amianto va tu muerte.

Otra muerte, tuya, nuestra.

Nunca sabremos qué hacer con cada muerte nuestra.

Alguna lluvia, entumecida, clausurará órbitas

y celebraciones con una cruz de acero.

Pero la calavera sulfúrica de tu muerte

jamás habrá de exhibir crespones negros

ni fístulas de indulgencia en las solapas.

Luis Menéndez, Avellaneda, 07/04/2007 mujaimovich@yahoo.com.ar

PIROPO

El papagayo y la niña miraban como el árbol se convertía en fogata mientras el viento acariciaba sus llamas a orillas del río. No se como comenzó este rito del cual soy culpable. Solo recuerdo esta extraña sensación: no tener retorno. Miro sus cabellos, parecidos al fuego, mecidos por la brisa. Soñé estar aquí y aquí estoy soñando.

CUMBIA

Veo un sol amarrillo pintado dentro del bar, sobre una pared, en medio de la noche. Mientras tomo pisco y soy devorado por los mosquitos, espero el tren, soñando con soles. En el medio del local, sobre el piso de tierra, hay gallinas sueltas, que parecieran estar bilando al son de la musica.
Yo solo espero al tren que me lleve para subir al cielo y robar estrellas como tantas penas.

LA POESIA ES UN ATENTADO CELESTE. Vicente Huidobro.

Yo estoy ausente pero en el fondo de esta ausencia
Hay la espera de mí mismo
Y esta espera es otro modo de presencia
La espera de mi retorno
Yo estoy en otros objetos
Ando en viaje dando un poco de mi vida
A ciertos árboles y a ciertas piedras
Que me han esperado muchos años
Se cansaron de esperarme y se sentaron

Yo no estoy y estoy
Estoy ausente y estoy presente en estado de espera
Ellos querrían mi lenguaje para expresarse
Y yo querría el de ellos para expresarlos
He aquí el equívoco el atroz equívoco
Angustioso lamentable
Me voy adentrando en estas plantas
Voy dejando mis ropas
Se me van cayendo las carnes
Y mi esqueleto se va revistiendo de cortezas
Me estoy haciendo árbol
Cuántas cosas me he ido convirtiendo en otras cosas...
Es doloroso y lleno de ternura
Podría dar un grito pero se espantaría la transubstanciación
Hay que guardar silencio
Esperar en silencio

GALANTO

Devórame.

Quiero que seas feliz. Florecer en alegría y gratitud, como ayer mientras volábamos en el avión y tirabas las cartas de tarot hablando de Anton Szandor La Vey. Momento beatífico, mientras miraba las nubes abajo del ala, y el sol quemaba mis ojos.

Nada cambio de lugar. Todavía ese momento es familiar, quiero tocarlo un segundo, a través de tu boca donde esta la risa y el sabor.

FARANDULA

Dios es el demonio cuando se le acaba la cocaína. Creo al mundo cuando estaba aburrido en un momento de profunda depresión.

Dios no se murió, se fue cansado, a otro lado, a inventar otras cosas.

Posdata: La realidad es el efecto de la falta de alcohol en la sangre, por eso no conduzca si consumió alcohol, se lo recomienda presidencia de la nación.

REALPOLITIK

Las estrategias del dolor tejen su telaraña en este insomnio, como un kitsch tétrico, del cual no despertare. El insomnio es no despertar. El insomnio transforma a todo en un sueño. Cuando duerma despertare de entre estos fantasmas de realidad. Despertare cansado y demasiado tarde.

MALU URRIOLA y NADIA PRADO de noche por los aires y con poesia

MALU URRIOLA y NADIA PRADO sobre el Estadio Nacional de Chile donde la dictadura asesino

Les dejo dos entradas para la imaginación.

Zurita directamente es un mago.

Los poetas chilenos siempre tuvieron un plus de creatividad, que aquí en argentina creo se perdió.

Espero que nos contagiemos.

RAUL ZURITA
http://www.letras.s5.com/archivozurita.htm


MALU URRIOLA // NADIA PRADO
http://www.letras.s5.com/archivopoesiaesmas.htm

Podría estar más sola

Podría estar más sola sin mi soledad,
tan habituada estoy a mi destino,
tal vez la otra paz,
podría interrumpir la oscuridad
y llenar el pequeño cuarto,
demasiado exiguo en su medida
para contener el sacramento de él,
no estoy habituada a la esperanza,
podría entrometerse en su dulce ostentación,
violar el lugar ordenado para el sufrimiento,
sería más fácil fallecer con la tierra a la vista,
que conquistar mi azul península,
perecer de deleite.

Emily Dickinson

SPEM REDUXIT

La redención se aferra a la pequeña grieta en la catástrofe continua.
Walter Benjamin.

Entre trozos de basura, colillas de cigarrillos, cenizas, insectos de los que vuelan con alas y de los que caminan con varias patitas, paredes descascaradas y húmedas, polvo de tierra sobre muebles viejos, el sol iluminando el descuido y descubriendo mi cuarto en desorden, una ventana abierta poblada de olores y ruidos. Siento en mi cuerpo la fundación de un reino fatídico, oscuro, desquiciado, mío.

Poema XI

El mundo es un hermoso lugar
Para nacer
Si a Ud. No le importa que la felicidad
No siempre sea
Tanta diversión
Si a Ud. No le importa un golpe infernal
De vez en cuando
Justamente cuando todo está bien
Porque ni en el paraíso
se canta
todo el tiempo
El mundo es un hermoso lugar
Para nacer
Si a ud. No le importa
Que la gente muera
Todo el tiempo
O que sólo desfallezca
Parte del tiempo
Lo que no es tan terrible
Si a Ud. no le pasa
Oh el mundo es un lugar hermoso
Para nacer
Si a Ud. no le importan
Unas pocas mentes paralíticas
En los puestos más altos
O una bomba o dos
De vez en cuando
Sobre su cara mirando hacia arriba
O algunos otros inconvenientes
De la que nuestra sociedad de Marca Nueva
Es víctima
Con sus hombres de distinción
Y sus hombre de extinción
Y sus curas
Y otros patrulleros
Y sus varias segregaciones
Y sus investigaciones en el Congreso
Y otras constipaciones
Que nuestra carne loca
Hereda
Sí, el mundo es el mejor de los lugares
Para un montón de cosas
Hacer la escena divertida
Y hacer la escena del amor
Y hacer la escena triste
Y cantar canciones bajas y tener inspiraciones
Y pasear
Mirándolo todo
Oliendo flores
Y derribando estatuas
Y hasta pensando
Y besando gente y
Haciendo niños y usando pantalones
Y ondeando sombreros
Y bailando
Y nadando en ríos
En picnics
En medio del verano
Y generalmente seguir viviendo"
Sí
Pero justo en medio de todo esto
Viene el sonriente
Funebrero.


LAWRENCE FERLINGHETTI de A Coney Island of the Mind

CAMPAÑA: WASHINGTON CUCURTO A LA BILIOTECA NACIONAL

No se muy bien lo que me espera, pero, de cualquier modo, ire hacia eso riendo.

Moby Dick. HERMAN MELVILLE.

¡Basta de falsas disyuntivas!

¡Ni Tarcus ni González!

WASHINGTON CUCURTO A LA BIBLIOTECA NACIONAL

Campaña en pro de la nominación de Washington Cucurto para ocupar el cargo de Director de la Biblioteca Nacional.
Para comunicar adhesiones y sumarse a la cruzada escribir a: Señor Santiago
Vegacucurto@yahoo.com.ar

MENTOR ESPIRITUAL Y GRAN MAESTRE:
http://dokelibertario.blogspot.com/2007/01/campaa-cucu-la-biblioteca-nacional.html

DESNUDA

Amo tu desnudez
porque desnuda me bebes con los poros,
como hace el agua cuando entre sus paredes me sumerjo.
Tu desnudez derriba con su calor los límites,
me abre todas las puertas para que te adivine,
me toma de la mano como un niño perdido
que en ti dejara quietas su edad y sus preguntas.
Tu piel dulce y salobre que respiro y que sorbo
pasa a ser mi universo, el credo que me nutre;
la aromática lámpara que alzo estando ciego
cuando junto a las sombras los deseos me ladran.
Cuando te me desnudas con los ojos cerrados
cabes en una copa vecina de mi lengua,
cabes entre mis manos como el pan necesario,
cabes bajo mi cuerpo más cabal que su sombra.
El día en que te mueras te enterraré desnuda
para que limpio sea tu reparto en la tierra,
para poder besarte la piel en los caminos,
trenzarte en cada río los cabellos dispersos.
El día en que te mueras te enterraré desnuda,
como cuando nacistes de nuevo entre mis piernas.

(Roque Dalton. El Turno del Ofendido. Cuba. 1962.)

COMO TURCO EN LA NEBLINA

Tu mundo es un mundo que nadie conoce
donde lo bueno es ser malo
como si fuese el final
como si alguna vez hubiese comenzado.

La larga noche nos invita
a irse lejos para afuera
o irse lejos para dentro.

Sos un laúd tocando un vals en llamas.

Nueva exposición de la muestra - "Sucesos ilustrados de Abuelas de Plaza de Mayo"

La muestra "Sucesos ilustrados de Abuelas de Plaza de Mayo" será nuevamente expuesta, esta vez, en el Sindicato de Vendedores de Diarios y Revistas.

La exposición que comienza el jueves 14 de diciembre a las 17 hs. con la presencia de las Abuelas de Plaza de Mayo y representantes del sindicato, podrá verse hasta el 5 de enero en Venezuela 2365 de 14 a 19.

"Sucesos ilustrados de Abuelas de Plaza de Mayo" es un recorrido de los últimos años de Abuelas a través de una selección de ilustraciones realizadas por diseñadores y artistas plásticos, para el mensuario de la institución.

Lucas Nine, Pablo Bernasconi, Martín Kovensky, Mirian Luchetto, Daniel Roldán y Mariano Lucano han sido quienes desde que nació el periódico de las Abuelas ilustran las noticias de la institución, es por eso que cada uno de ellos ha escogido algunas de sus ilustraciones publicadas y algunos han realizado una especial para la ocasión.

26ª MARCHA DE LA RESISTENCIA

30.000 DETENIDOS DESAPARECIDOS ¡PRESENTE!

SEGUIMOS RESISTIENDO, POR LA VERDAD Y LA JUSTICIA, CONTRA LA IMPUNIDAD

APARICION CON VIDA DE JULIO LOPEZ

6 Y 7 DE DICIEMBRE DE 2006 - 18HS - PLAZA DE MAYO

Convocan: Abuelas de Plaza de Mayo - Familiares de desaparecidos y detenidos por razones políticas - Hermanos de desaparecidos por la verdad y la justicia – H.I.J.O.S. - Madres de Plaza de Mayo Línea Fundadora

Adhieren: Asamblea Permanente por los Derechos Humanos - Asociación Buena Memoria - Movimiento Ecuménico por los Derechos Humanos - Servicio Paz y Justicia – Centro de Estudios Legales y Sociales (CELS)

L´AGE D´OR

En la edad de oro todo era una zona de devastación masiva.
Sabia que la realidad es creación.
No sabia que era para tanto.

Desgraciadas guerras bellas como un ejercito de un solo hombre.

Las peores cosas te hacen mejor persona.

En las tardes de lluvia recordaba a Bela Lugosi, cuando participo en la creación de la república soviética húngara de marzo-julio de 1919, como delegado del sindicato de actores. Pertenecía a la fracción mas izquierdista de la revolución, se carteaba con Lenin. La revolución fue aplastada con inusitada brutalidad. Huyo a Holywood donde se hizo celebre por ser el primer protagonista del Dracula cinematográfico.

Si yo no fuera el que soy me gustaría ser aquel
escribí con saliva en el aire
tirado en el piso mirando el techo.

NUNCA DEJES DE CREER EN EL VERANO

Trabajar cansa. Además te encontras con gente todos los santos días que le falta un tornillo y/o varios jugadores y/o se le escapo la tortuga. Sin contar los magros salarios, de todos mis trabajos, los cuales generan angustia, con el peligro de aumentar de peso por la tristeza que me ocasionan.

Por eso, este verano: casa en la playa, tragos largos, mar y olas, noches de estrellas, té chino y luna llena. Pasear por la playa de smoking de madrugada, pies descalzos, moño desabrochado, mirada de cordero degollado y cigarrillo de dandy en los labios. Con la firme, muy firme, esperanza de conocer a algún otro amor inmortal o al menos algo mejor que nada. Llevar aspirinas, calmantes y analgésicos.

Delicado como un bizcocho, comenzare a quererme locamente, tal cual lo merezco: como un príncipe azul saudí.

VISITA INFERIORA TERRAE RECTIFICANDO INVENIES OCCULTUM LAPIDEM

parte de mí quiere decirte adiós
es mi apocalipsis coronado de
una lluvia esmeralda sobre la luna

parte de mi se quedara en cenizas
agonizando en tinieblas con vos
estaremos en el aire
jugando con las hojas de los arboles

parte de mí será burlado por
dos sapos danzando en honor de satanás
que me sonreirán desde una ilustración
de Collin de Plancy
desde el Dictionnaire infernal

no nos veremos nunca mas
no nos encontraremos en ningún lugar
despertare de esta pesadilla de inmortalidad

SATOR - AREPO

cascada de flores de jeringas
arden en la piel
muerden tu oreja
en besos de pirañas abusivas

memoria de remolinos de tormentos
desgarradas visiones cansadas
de catástrofes naturales

palacios dorados de tormentos

¿el mal imperfecto será tu bien?

¿te distraen las nubes en el cielo?

¿te distraen los colores?

a mí también

LAS LAGRIMAS SON LA BIJOUTERIE DE LA TRISTEZA

Mi tío Daniel villero y borracho y se tiro debajo del tren. El amor lo había envenenado o el veneno lo había enamorado y el odio de la gente lo extermino.

Mi abuelo enloqueció y murio encerrado en un manicomio. Mi otro abuelo tubo suerte: lo fusilaron por ser socialista en Galicia en 1936.

Y Fermín y Angio muriendo a los tiros y solos en la guerra civil española luego que se rindiera la república.
Que buen caballero seria si buen amo tuviese.
Donde vamos siempre llueve.

Yo no tengo la culpa que los inteligentes sean tan tontos y los cobardes tan valientes y los tontos tan inteligentes y los valientes tan cobardes.

Nada que perder. No esperar nada. Nadie que venga ni que se vaya.
¿Que quiere decir? : Nada de nada.

Raras rosas sin espinas carnívoras.

TRES COSAS

• que delicioso es sentarse y observar la gente.

• mientras exista terror hay esperanza. el horror es posterior: la deshumanización: el que ya no te importe nada. ni nada te conmueva.

• la noche no es bastante nocturna.

AXN film festival

Para los que tengan cable: este sabado 28 de Octubre a las 19.00 Hs. Por AXN pasan un corto donde realice el guion.
Se repite a la misma hora el sabado 25 de Noviembre.
Yo soy Héctor Ramón Cuenya.
Esta es la ficha tecnica.

DOS MARGARITAS

Género: Drama
Duración: 22’
Nacionalidad: Argentina
Dirigido por: Pablo Baca Navarro
Intérpretes: Lili Popovich, Sol Uria, Claudio López, Oscar Di Sisto
Productora: Pablo Baca Navarro
Guión: Héctor Ramón Cuenya & Pablo Baca Navarro
Música Original: Maximiliano Bellmann
Productor: Susana Fernández
Fotografía: Sebastián Pereyra
Sonidista: Diego Settón
Editor: Juan Pablo Chillón

Patricia entra a un viejo bar a repartir estampitas para obtener algún dinero. El mozo intenta expulsarla, pero una joven parroquiana se lo impide. La vida de Lucy, que así se llama la muchacha, cambiará a partir de ese día.

Algunas otros lugares por donde llego.

http://www.axnfilmfestival.com/inicio_esp.html

http://www.telefe.com.ar/cortos/index.htm

http://www.habanafilmfestival.com/programacion/pfilm_amplia.php3?peli=11996&festi=2005

Tomo un taxi, miro a la gente que se mueven en la noche bajo luces de neón, creo que es la misma imagen que vi en otras ciudades que estuve o que vi por televisión o en el cine, en documentales o en series. Aquí y allá, lejos, muy lejos, pero iguales; las personas de la ciudad se hacen cada vez más flexibles, se adaptan a modelos determinados por los medios de comunicación. Lo más patético es que en este mundo hay lucha como si hubiera futuro. Cuando en realidad, es una lucha por la supervivencia en un sistema en el que cada vez se consigue menos.

Le gusta caminar por el barro esquivando charcos.

Tiene un mundo de la percepción y la fantasía femenina, que resulta más curioso y encantador aún por el hecho de ser o aparentar inocencia.

Tiene buena piel.

Uno se pregunta si de verdad la estamos pasando tan bien como lo actuamos. Supongo, será mitad cuento y mitad sueños.

L4A2, 7.62 mm.

cuando la metralla entro idiota
sentí un suave fuego idiota
dentro en mi cuerpo idiota
y caí idiota

mire al cielo idiota
un sea king encantador idiota
un gazelle disparando su ametralladora idiota
cielo azul llamas idiotas
frío perfecto de mañana idiota
olor a mar quemado idiota
rojo carmín fatal idiota
risa de shock idiota
antes de cerrar los ojos
odie al mundo entero todo

Los cadáveres exquisitos beben sangre en el hastió.

DULCE KAMIKAZE COREANO

a ti
cajera coreana del minimercado
de sánchez de loria al 300
vereda par
ciudad autónoma de buenos aires
república argentina
la del pelo color zanahoria y mal humor
la que te atiende mal y viste peor
ideal bajista de grupo post-punk
pero curte pantera y sepultura

la que te da el vuelto mal y te mira como diciendo "que te pasa chabon..." y le contesto "faltan 50 centavos..." y entonces agarra y me lo tira sobre el mostrador con asco y yo me quedo pensando "algunas mujeres son buenas cuando son buenas pero las mas buenas son las malas" debe ser por que odio todo eso de "yo no quise lastimarte, perdón"

a ti dulce kamikaze coreano
te comento al pasar te susurro al oído
te digo informo advierto comunico
ESTO ES UN AVISO
y el que avisa no es traidor
que cenar con hitler todas las noches
me quemo el cerebro

sé asesinar al tiempo

así que te prevengo:
podemos pasarla bastante bien

GENTLEMAN

algunos días miro trenes pasar
los veo en las ventanas en las paredes
por entre los muertos en el humo
en un libro una puerta un ascensor

Cuando Lord John Maynard Keynes compro en un remate manuscritos de Isaac Newton, encontró anotaciones que develaban que era un místico y un alquimista. Termino diciendo que Newton no era uno de los grandes fundadores de la ciencia moderna, sino él ultimo de los grandes magos.

creo en formas extrañas de magia
creo en los magos
las brujas
los barcos fantasmas

pese a que
no habrá
ni país de la cucaña
ni arcadia
ni citeres
ni jardín de las hesperides
ni dorado
ni tierra de jauja
ni shangri-la

que me arranquen tantos trenes de tristeza

en mi fin del mundo estaré solo frío y aburrido
vomitare placer
mi ultimo horror será mi amigo de despedida

AUFWIEDERSEHEN

El infinito es el instante de la piel.
El paraíso es el instante de la piel.

Lejos, en un sueño
te esperare.
Siempre.

El infierno es el recuerdo del paraíso perdido.
La muerte es el recuerdo de lo que fue un instante.

Lo más profundo que toque es tu piel.

Todo lo que existe merece perecer.
Hegel.

Me gustas porque no me recuerdas a nada de lo que he conocido.

Aufwiedersehen

Un televisor se disfraza de hombre y sale a pasear. Viste un piloto, un sombrero y patines en los pies. Va por la calle feliz cantando un jingle. Sube a un taxi. Comenta las ultimas noticias. Ve unas mujeres en una esquina cualquiera y se baja sin pagar, corriendo en patín. Intenta seducirlas pero no consigue sintonizar el canal de las telenovelas. Entonces ellas huyen como si transmitiera una película de terror. El pobre televisor esta encendido como videoclip. No puede parar. Solo puede ir hacia adelante. Cambiando de canal permanentemente. Cambiando de escenario, con un ritmo cada vez mas espeluznantemente rápido. Tiene un miedo atroz que llueva.

Claro, por el cortocircuito.

despierto con taladros en mi cabeza. ya no podré dormir.

salgo a comprar comida. entro al mercado. te veo con el pelo castaño suelto con tu pollera de año 1930 con tu olor a vinagre en tu pelo con tus manos de dedos finos con tu más y más con ojos de humo y barbitúricos y mar. entre las góndolas entre infinitas marcas de café botellas harinas galletas latas.

¿eres tu?

¿no puedes venir a mí?

entonces amor espérame en el infierno. ya no se como abrazarte. necesito que tu océano me toque.

El día 31 de agosto se celebrará el Día del Blog o blogueros.
Así que felicidades.

La celebración consta de hacer conocer 5 blogs en tu blog.

Andrea
http://www.munieca.com.ar/
Dibujos/ escritos.

Dahlia
http://innerluar.blogspot.com/
Fotos/ escritos

Griselda
http://criaciervos.blogspot.com/
Grande poetisa y petisa

Guadalupe
http://lacortadera.blogspot.com/
Poeta

María
http://masculinfeminen.blogspot.com/
Fotos/ escritos

Cuenten que les pareció/ cuales más les gusto

buenas noches me están diciendo las piernas. volver a una casa fría prestada por un amigo. tanta alegría junta. hablar solo imitando voces. que suerte que ya no me suicido.

tetra vianacho pan queso fiambre. y donde estará mi vieja cocinando. mesa sillas ventana vidrio roto frío y olor a salado. vamos a dormir con ropa puesta y mucho silencio. que cierre la función.

los ángeles son guardianes y mensajeros de dios. los serafines contemplan a dios. los querubines contemplan la ley de dios y los arcángeles guían las acciones y pedro en la pizzeria me lo cuenta detrás de una botella quilmes imperial con esa extraña pasión que creo que ocultan extraños deseos con los dulces y delicados querubines.

en la radio anuncian buen tiempo luego una cumbia habla de un agónico final. de una mujer soñadora. aquí te tengo aquí me tienes. no me abandones. ámame. ámame. ámame. radio fantasía. desde la mesa se proyecta una estrella de insomnio. sigue cumbia. y la estrella que nace desde la mesa se transforma en un iceberg azul y blanco. y a oscuras se va por la ventana con un pirata con pata de palo parche en el ojo todo mojado y en un buque corsario repleto de cumbieros.