viernes, diciembre 21, 2007


Hay una pared. Blanca.

Viene un joven y escribe "basta de amar por costumbre". Y se va en bicicleta.

Pasa un lapso de tiempo, luego de eso aparece un viejo y pinta con una brocha "basta de la costumbre de amar".

Podemos ver como los dos han sido tolerantes con cada una de sus ideas, ya que ninguno tacho lo que había escrito el otro. Mas digno de mérito el personaje mas longevo de nuestro pequeño relato ya que tenia oportunidad de tachar, dañar, etc. lo que dejo de su pensar en la pared el primer escriba.

Luego continua pasando incesantemente el tiempo. Como siempre.

Pasan diferentes pintadas.

Un coche se estrella contra la pared y queda de aquella pintada algo como "...hambre de amar". Mucha gente cree leer "hembra de amar". Quizás porque pasan demasiado rápido.

Luego no lo se muy bien lo que paso. Yo soy un tipo que vivía en un geriátrico, estaba en una silla de ruedas y siempre me ponía a tomar solcito en la ventana, y enfrente tenia la pared y el problema es que ahora me agarro una embolia y me morí.

martes, diciembre 11, 2007

SANTO TOME


Parado sobre un escenario, bajo las luces, que me encandilan, alguien esta rondando alrededor de mí, cual duende o gato tramposo. Apenas lo puedo ver, (mis ojos, con mucha o poca luz nunca pueden ver), aprovecho para pedir cosas: agua, sonido, cigarros, cualquier cosa, tengo que mirar que es eso que me esta merodeando, salir del foco de iluminación. Cuando me doy vuelta alguien tirado en el piso casi me hace caer.

Fogonazo: deliciosas cenas en el litoral, un grupo de gente que me recuerda a una tribu de beduinos reciviendome en una terminal, Diego pasandome a ver y a compartir, espacio verde de una feria artesanal para mirar un cielo, un muchacho enorme de rulos con cara bonachona recitándome de memoria un escrito que creía olvidado, Fernando, Javier, Santiago, DJ Buenmozo, Estela, Francisco, Silvia, de paseo dentro de mis letras, libros y regalos olvidados por doquier, pinturas de Alberto llamándome desde las paredes.

No caigo, miro hacia el suelo: el duende o gato tramposo de Santo Tome a sido descubierto.

martes, noviembre 06, 2007

Tirado, a un lado del cuarto, cerca del armario, como un cadáver y su puerca intimidad. Deseando aunque sea un matiz de voluntad que me diferencie de los objetos que me rodean. Mi cuerpo se hunde en este piso de madera, sin angustia, ni desesperación; con extrañeza. Mi mano toma un papel, lo arruga convirtiéndolo en un perfecto bollo, lo tira hacia arriba, con destreza lo vuelvo agarrar, repito el movimiento una y otra vez, extasiado con mi nueva habilidad.

Seré el campeón mundial de este nuevo deporte, viajare por el mundo siendo invencible, orgullo del país, ganare buen dinero y repartire algo a "los sectores menos favorecidos de esta sociedad", tapas de revistas y diarios, notas y entrevistas, me volveré "mediatico", grandes discusiones sobre el nuevo ¿deporte? y más temprano que tarde, un detalle desagradable de mi biografía que se filtra en manos de periodistas sin escrúpulos ni "códigos", me hace perder publico; la fama y el dinero y sus locas tentaciones me tendieron una trampa, un giro, un mal paso.

Luego me redimiré, iré a programas de televisión mostrando que lo peor, me hizo mejor persona, que detrás del personaje hay una persona, es mas un ser humano "con sus defectos y virtudes", seguramente estaré de la mano de mi futura esposa que me contendrá en el momento clave de la primera lagrima y/o quiebre de voz, hablare de la familia, pediré disculpas a todo el mundo, persona por persona, casa por casa, por haber sido un mal ejemplo, sobre todo para los niños -en ese momento ideal compañero estético será un niño, en brazo, si es adoptado mejor-.

Ella luego me abandona, después que el dinero se termina. Posteriormente juicio de separación, donde pierdo todo, hasta la tenencia.

En un hotel perdido junto a una botella de tequila, encuentran una nota de suicidio, donde escribí "Nunca pude olvidarte". Al costado de la botella, frasco de pastillas, detrás boca abajo el campeón mundial categoria medios de bollito al aire, ya muerto. Los medios sensacionalistas se darán un atracón: "Fotos exclusivas del cadáver", "Sus ultimas 24 horas", "¿Quien era la persona que lo acompaño al hotel?", "¿Fue suicidio?".

La muerte lograra piedad y lastima, habrá honores oficiales. Pasare a formar parte del santoral popular junto con la Difunta Correa, La Juana Figueroa, Rodrigo Bueno, etc. Los hombres y las mujeres arrodillados en mi tumba, a pedir que se cure alguien o que salga el numero de lotería que compro la señora y que Dios sabe que ella se lo merece y mas que nadie San Bollito, que nunca le fallo.

Mis hijos y mi mujer harán buenos negocios con mi desgracia, se estrenara una película "El campeón y su infierno". Exito de taquilla. Mi parentela retornara a la felicidad, al dinero y a la fama.

Yo estaré pudriéndome en mi bóveda familiar.

De todas esas cosas me salvo todos los días, gracias a mi bendito hastío.

miércoles, octubre 24, 2007

Andaba escuchando esto:

Desde un tren transiberiano de palabras y música D.J. BUENMOZO saluda con su último grito de electro-choque: "Afónico".

http://www.purevolume.com/djbuenmozo


CAMILA BESZKIN. Crea nuevos sonidos nuevos en su disco “Andaba Cruda”

http://www.cambeszkin.com/mainx800.html

lunes, octubre 08, 2007

Un pan sobre la mesa, mantel y plato blanco, enfrente pelo negro, largo y fascinante, vestido verde de generosas piernas y hombros, labios pintados en una sobreactuación del rojo sobre tu cara blanca alumbrada por el mediodía que nos ilumina desde un enorme ventanal. Me sacaste soledad y razón. Algunas verdades me sacaron corazón y me dieron soledad. Otro cambio

jueves, octubre 04, 2007

Difícil creer lo que digo, dijo el espanto, sonriendo tímido, con sus ojos de abismos tristes, que todo lo que mira para devorarlo en dolor. Pequeñas luciérnagas en su plato comía, mezclados con seres sonrientes de corazones huecos. Vagando por estas calles de confort rentable, brazos caídos y miradas perdidas, supo alimentarse bien.

sábado, septiembre 29, 2007

Otro sueño que me despierta a medianoche. Entro al baño a oscuras, abro la canilla del lavatorio, me mojo la cara y me golpeo la cabeza al agacharme, con la canilla, me enderezo y veo mi rostro donde adivino una sonrisa, riéndome del tipo en el espejo que piensa: pasos en falso son mi tentacion.

miércoles, septiembre 19, 2007

Cachaza, azúcar, limón y puntos suspensivos para que se llenen de palabras y sentidos. Salgo a estirar las piernas. Reflejos de luces cálidas en la vereda mojada. Gotas de chanel numero cinco en las venas para la sangre. La textura de un muro de cemento bellísimo, hipnotiza. Llego al anfiteatro de Parque Lezama, a lo lejos alguien besa a alguien, arboles, pasto húmedo, luz de la luna, autos ruidosos y la dulce amistad de los desconocidos.

viernes, septiembre 14, 2007

Hay cosas que no están por ejemplo: una lluvia de colores que a cualquiera viene bien, circos dentro de cualquier cerebro lleno de odio y rencor, ir por la vereda paseando y recibir alegría sin buscar, una casa solitaria frente al mar detrás de un bosque, oler por las noches una buena piel, mirar y ver.

martes, septiembre 04, 2007

La casa llena de mugre, la apatía de meses, esa cosa de estar todo el santo día tirado en la cama, el aburrimiento como extraña forma de culto, noventa cigarrillos por día para quemar mi historia, tres copas de ginebra como mariposas por noche, la gente fruto de mi imaginación con la cual charlo durante bastante tiempo, no cansarme del cansancio, no dormir, irme cada dos por tres o cada tres por cuatro o cada cuatro por cuatro al lugar mas lejano que pueda llegar, no soportar el tiempo, disfrutar de cualquier espacio en forma horizontal, la pesadilla sobre mi muerte en otra encarnación, nauseas, odiarme, mareos y no olvidarte nunca. Soy yo volándome la cabeza otra vez.

viernes, agosto 31, 2007

Domingo, restaurante, mediodía, chistes negros, chistes verdes, mozos de blanco corriendo entre las islas de las mesas de madera con manteles de papel. Fiesta de fragancias de lentejas, pollo, pimienta, laurel, apio, cebolla, panceta ahumada, papas fritas, tallarines al pesto, vino tinto, vermouth, hesperidina, ginebra, cerveza, caldo con fideos. Cierro los ojos, escucho, gentes con risas, sonrisas y carcajadas.

lunes, agosto 13, 2007

Miro las gotas que resbalan suaves por la copa, detrás del fuego de los los fosforos que enciendo y apago, de los cuales no puedo despegar la mirada. Siento desintegrarme. Tengo sensación de mareo y miedo a desmayarme.

El mantel de hule con dibujos de cuadrados azules y verdes me habla en olores y colores del patio de mi abuela.

Saco del bolsillo de mi saco una carta de los naipes de tarot y la tiro sobre la mesa: arcano numero 12, El Colgado, un tipo de cabeza, amarrado por un pie de un travesaño. Nacimiento, sufrimiento, alegría, destino, prueba, redención y ante todo contemplación.

Comienza a llover y salgo a caminar. Hoy estoy cerca del agua, amorfa, indiferente, profunda, oscura y fecunda.

jueves, agosto 02, 2007

Dentro del monologo interior de los tejidos nerviosos, me estoy perdiendo en mi. Como turco en la neblina sabré esconder mi confusión de noche eterna. Seré el rey imperial de corona de papel, barco fantasma de cóctel, la ola que tropieza en una roca de noche y de fondo luna llena que vi sentado en la arena y la anote en un papel.

miércoles, agosto 01, 2007


El mar en la memoria. El cielo por espalda como alas en un reino celestial. Ganar tiempo, ganar espacio y habitarlo con fragmento del sentir.
Y que más da, todo esto no importa nada de nada.

viernes, julio 20, 2007

Lord Cheselin recitando
Crash, boom,boom, bang

http://www.twango.com/media/alejoindigo.public/alejoindigo.10020

CECILO de Griselda Garcia para mi padre

Cecilio, qué buen día elegiste
el sol brilla, los pájaros cantan,
la familia reunida, qué más querés
no trajimos flores,
ves cómo te hacemos caso.

Las caras que nadie quiere ver
van cayendo una a una
el gordo no para de hablar,
gordo apagá el celular y no jodas.

Por qué no la hacés sentar
a tu mamá, che,
no vaya a ser cosa que…
nunca falta alguien
que sobra, Ramoncito.

Qué día hermoso,
salgamos a fumar,
la hora que es
y todavía no trajeron café.
Ramoncito, qué buen pulóver,
¿abriga?

La última anotación del diario:
"viene el frío".

Sí, Cecilio, hace frío,
pero qué sol,
qué buen día elegiste.



A Cecilio Cuenya i.m.

martes, julio 17, 2007

AMNESIA

Ahora es el frío que, huelo, toco y anda por dentro de mi cuerpo. Ahora es la sombra. Ahora es lo oscuro. Ahora todo es cansado.

No seré lluvia, cuando mire la lluvia caer en la noche sobre las luces, sobre los faroles que iluminan en la noche la copa de los árboles. No seré lluvia, cuando sienta el ruido de la lluvia.

No recuerdo nada, ni tengo ganas de recordar.

No extraño al mundo, ni ninguna mirada para que el mundo parezca extraño.

Ahora será el frió, un frió como una quemadura profunda.

viernes, julio 06, 2007

Que bonito es un entierro
(Una de las escenas magicas de Fando y Lis,1968)

Fando y Lis.
Dirigida por Alejandro Jodorowsky

"Que bonito es un entierro,
Que bonito es un entierro.
Ire a verte al cementerio,
Con una flor y un perro
Con una flor y un perro."

Haga click y riase la gente http://www.youtube.com/watch?v=5sguR05dgMY

jueves, julio 05, 2007

MARINA OROZA

NADA DE Mí

Me vi,
me vi por la espalda
hasta que no quedó nada de mí.
Me vi por ahí, despacio,
en la nada de mi.
Me vi por la espalda
y estuve a punto de atraparme,
me vi, me vi
como si fuera otra yo misma,
una adivinanza de lo que fui,
ni tan siquiera esa nada de mí.


MI PASADO EN UNA CAJA DE CARTÓN

Mi pasado en una caja de cartón,
el destino es origen
el presente confusión
y el futuro no existe:
la mitad de la vida para abrir la caja,
la otra mitad para cerrarla.

Marina Oroza

La poeta española Marina Oroza, es también recitadora, performer, actriz de teatro, cine y televisión. Durante toda su trayectoria ha desarrollado un trabajo de investigación como poeta oral con sus textos. Colabora con grupos de acción poética, con artistas visuales y músicos. Encarna su obra en festivales de spokenword, ciclos de teatro, festivales de poesía, universidades, centros culturales, cafés-teatro, espacios no convencionales, museos, centros de arte y fundaciones. Parte de su obra se encuentra en diversas revistas de poesía. Ha publicado los poemarios 'Pulso de Vientos', Ketres editora, 1997 y 'Así quiero morir un día' Huerga y Fierro, y en numerosas antologías, entre otras Poetas en Blanco y Negro, de Abada Editores.

Mire sus videos, lea sus escritos en:

http://www.marinaoroza.com/main.html

lunes, junio 25, 2007

DOLCE VITA

una invencion sensorial
de desgarros
en un universo miserable
lleno de sombras de risas de burla

lagrimas de palabras de mentiras
danzan con cenizas en el viento
hacia un agujero de fuego

donde todo desaparece

lunes, junio 04, 2007

Analía Laura Norak
(poeta gasolinera)
picún leufú/ neuquén/ patagonia
e-mail: analialn@hotmail.com

Cayendo por un tubo

Llegó en un inmenso auto blanco.
Él era un bello animal azul,
ojos azules, saco y pantalón azules
y sangre azul,
yo no podía caminar
así que me deslicé hacia él
como cuando una cae por un tubo.

Se bajó y me dijo:
- echale 5 pesos de común, piba -
después dijo algo sobre “trabajo de hombres”
y agregó “hasta a despachar nafta se han metido...”,
y al fin se fue el mugriento,
en su destartalado
y miserable cascajo.


Maldito Lunes

Desde esta soledad iluminada
veo parejas abrazadaspor
amor o por frío,
pero ellas nunca lo sabrán.
Cruzan lobos metálicos aullando
por una birra en el casino,
un solitario me mira desde la otra vereda
pero no se anima a cruzar el río
y preguntarme si no me aburro
en esta isla de cemento.
Una sirena enloquecida anuncia
sangre o hambre rebelada,
una víbora de miedo me recorre
el vientre hasta las piernas,
estos robots insaciables
no me protegen a mí,
solo tragan billetes para el patrón dormido.

Pero aparece Tony en la esquina
se hace el gracioso y caminamo
viendo la cola
y eso me basta para sentirme bien.


Cogote de damajuana

El tipo vinoy se prendió de la manguera de súper
como si fuera el cogote de una damajuana.
Los ojos le saltaron de las órbitas
y empezaron a rebotar en el piso de la playa,
unos pibes que pasaban
corrieron y aplastaron uno
que rodaba como una bombita de agua,
yo corrí y le arranqué la manguera,
el tipo prendió un carusita
y se lo metió en la boca,
“ POR LOS TRES MILLONES DE DESOCUPADOS” gritó
antes de reventar como un sapo.

Maldito bonzo
esta mañana el trompa me dijo
que me va a descontar los 13 mangos
que se tragó el boludo ése.

jueves, mayo 17, 2007

REMOLINO


Tirado en la arena, adormecido, el mar habla en olas y viento salado, sobre mi cara. Cae la garúa fría, abro los ojos, miro la playa y las nubes grises que anticipan tormentas. Me gustaría caer al cielo, pero no le hago caso a mis ganas, me paro y comienzo a caminar. Mientras veo una calesita colorinche a lo lejos dando vueltas y vueltas, como yo deambulando en mi calesita de espíritus muertos, llenos de muerte.

lunes, mayo 07, 2007

BOLERO

Desde la olla, humeaba fragancias de cebollas, mondongo, apio, puerro, ajo, panceta. Abrí la cerveza y puse gusto a la boca antes de comer. Salí fuera de la casa a la calle, donde un hombre daba un beso a una mujer, escuche niños y perros jugar a lo lejos, esa música invitaba a bailar suave. El cielo nocturno y la tierra acompañaban la alegría.

viernes, abril 13, 2007

PUCHERO


Imaginarios milagros, desde olores de las cocinas, mientras camino por las calles de este barrio pintado de blanco y ahora dorado por el atardecer, cierro los ojos y cruzo los dedos, mientras un perro me sigue y siento tu voz dentro de mis oídos, esa voz que puede que se apague en cualquier momento, dejándome nada mas que aquí; sin pesado pasado.
Caminando, despistado, cierro los ojos, aspiro con todas las fuerzas este aire seco, fresco y sonrío.

martes, abril 10, 2007

CARLOS FUENTEALBA


LA MUERTE, POR DETRÁS



a Carlos Fuentealba, docente, asesinado por la policía.
La murga de tu muerte talonea el borde
de las constelaciones,
danza, impúdica y brutal, en los acantilados
descubiertos de tu nuca,
en ese cuadrante del cráneo
donde habita la espera, la esperanza.

Chirle, como ceniza por dentro descifrada,
estalla jadeante, sin amparos, cerril, tu muerte.

Chorrea cápsulas, confisca sueños,
cortesana voraz, buscona, comadreja ciega
que acecha desde zanjones encubiertos.
Vigilante soez, se arrastra bajo lápidas de miedo
y vitrales percutidos; mofa, guasa, absurda, miserable.

Toscamente bordada de hollín y mugre, tu muerte.
Crecida de metal y farsa, azufre y rabia, tu muerte.

En los frenillos de uniforme renquea tu muerte
embozada en océanos de memorándums, órdenes,
crucifijos, declaraciones, seccionales, ministerios.

Muerte tuya que restalla invocaciones de apuro,
muerte a relámpagos, inabarcable.
Muerte sin pancarta ni asamblea,
sin balance de actividades ni circular interna,
sin reunión, sin propuesta, sin partido ni sindicato
Muerte solidaria, la tuya, despojada muerte.

Muerte de tiempo en rodillas.
Saldo bastardo del terror, desbocado
retazo de las horas marchitas.
Piel yacente,
atravesada por la penumbra del dolor,
piel grávida de ausencias.

Muerte invicta:
abruma hasta el hartazgo de las glándulas,
segrega sudarios torvos
donde se coagulan las convulsiones de la tiza,
donde la verdad nunca se borronea en apuntes,
donde el silencio dicta y toma examen,
donde labios nacidos para el grito (para el beso)
acaban sellados con tigres de cal y espanto.

Anda sin compasión el carnaval de tu muerte,
sin tímpanos; se arrastra desde atrás,
porque la cobardía sólo conserva el lado de atrás.

Decir NO es una maravilla que puede costar la vida.

Sinuosa muerte que agujerea la vida,
agujerea con vértigo, volutas de humo feroz
brotan debajo de un pizarrón olvidado
y coágulos de sangre y agua y sangre
ocultan el cuadriculado de los cuadernos.

Antes, no fue posible tu nombre.
Par de palabras que la muerte hurgaba.

Aunque garabateabas en los andamios
valencias de improbables óxidos y alquimias,
el balanceo ácido de las revoluciones,
los arcoiris de la memoria transeúnte,
no supimos, antes, de esa muerte, tuya.

¿Cómo descifrar pizarrones de cemento
y águila, medusas en tiza colorada,
tablados para las piruetas y las confesiones rebeldes?
¿Con qué zapatos escabullirse al lacrimal porfiado,
al reloj que arroja desafíos de campanas
sobre todo el señorío enmohecido?

No supimos hasta ahora de esta muerte tuya.
Hasta ahora, cuando es la muerte quien te nombra.

Cuando es tu nombre gritando a la muerte
que asoma, por detrás;
Pica de alpinista, cuña lacerando
tu carne, por detrás;
granada de mansalva, escopetazo
a desgarrón, por detrás
;empellón al tiempo, hendidura
a garrotazos, por detrás.

Por detrás avanza tu muerte como un bulto travestido.
Amaga, por detrás, el manotazo hipócrita y feroz, untuoso.
Por detrás apunta su lacerado gorgoteo sin capilla.
Por detrás te invade, por detrás penetra, perfora, por detrás.
El aire huele cárdeno: una hendidura inescrutable,
hueco sin fondo para la ternura, noria de sangre,
fatiga lágrimas y esgrimas en la palabra ausente.

Nuestros ojos encerrados con pólvora y humo
arañan vergüenzas de lógicas y placentas.
Emboscada en prisiones de amianto va tu muerte.
Otra muerte, tuya, nuestra.

Nunca sabremos qué hacer con cada muerte nuestra.

Alguna lluvia, entumecida, clausurará órbitas
y celebraciones con una cruz de acero.
Pero la calavera sulfúrica de tu muerte
jamás habrá de exhibir crespones negros
ni fístulas de indulgencia en las solapas.

Luis Menéndez, Avellaneda, 07/04/2007 mujaimovich@yahoo.com.ar

miércoles, marzo 28, 2007

PIROPO



El papagayo y la niña miraban como el árbol se convertía en fogata mientras el viento acariciaba sus llamas a orillas del río. No se como comenzó este rito del cual soy culpable. Solo recuerdo esta extraña sensación: no tener retorno. Miro sus cabellos, parecidos al fuego, mecidos por la brisa. Soñé estar aquí y aquí estoy soñando.

viernes, marzo 16, 2007

CUMBIA


Veo un sol amarrillo pintado dentro del bar, sobre una pared, en medio de la noche. Mientras tomo pisco y soy devorado por los mosquitos, espero el tren, soñando con soles. En el medio del local, sobre el piso de tierra, hay gallinas sueltas, que parecieran estar bilando al son de la musica.
Yo solo espero al tren que me lleve para subir al cielo y robar estrellas como tantas penas.

LA POESIA ES UN ATENTADO CELESTE. Vicente Huidobro.

Yo estoy ausente pero en el fondo de esta ausencia
Hay la espera de mí mismo
Y esta espera es otro modo de presencia
La espera de mi retorno
Yo estoy en otros objetos
Ando en viaje dando un poco de mi vida
A ciertos árboles y a ciertas piedras
Que me han esperado muchos años
Se cansaron de esperarme y se sentaron

Yo no estoy y estoy
Estoy ausente y estoy presente en estado de espera
Ellos querrían mi lenguaje para expresarse
Y yo querría el de ellos para expresarlos
He aquí el equívoco el atroz equívoco
Angustioso lamentable
Me voy adentrando en estas plantas
Voy dejando mis ropas
Se me van cayendo las carnes
Y mi esqueleto se va revistiendo de cortezas
Me estoy haciendo árbol
Cuántas cosas me he ido convirtiendo en otras cosas...
Es doloroso y lleno de ternura
Podría dar un grito pero se espantaría la transubstanciación
Hay que guardar silencio
Esperar en silencio

viernes, marzo 09, 2007

GALANTO

Devórame.
Quiero que seas feliz. Florecer en alegría y gratitud, como ayer mientras volábamos en el avión y tirabas las cartas de tarot hablando de Anton Szandor La Vey. Momento beatífico, mientras miraba las nubes abajo del ala, y el sol quemaba mis ojos.

Nada cambio de lugar. Todavía ese momento es familiar, quiero tocarlo un segundo, a través de tu boca donde esta la risa y el sabor.

miércoles, marzo 07, 2007

FARANDULA


Dios es el demonio cuando se le acaba la cocaína. Creo al mundo cuando estaba aburrido en un momento de profunda depresión.
Dios no se murió, se fue cansado, a otro lado, a inventar otras cosas.

Posdata: La realidad es el efecto de la falta de alcohol en la sangre, por eso no conduzca si consumió alcohol, se lo recomienda presidencia de la nación.

martes, marzo 06, 2007

REALPOLITIK


Las estrategias del dolor tejen su telaraña en este insomnio, como un kitsch tétrico, del cual no despertare. El insomnio es no despertar. El insomnio transforma a todo en un sueño. Cuando duerma despertare de entre estos fantasmas de realidad. Despertare cansado y demasiado tarde.

miércoles, febrero 14, 2007

Podría estar más sola

Podría estar más sola sin mi soledad,
tan habituada estoy a mi destino,
tal vez la otra paz,
podría interrumpir la oscuridad
y llenar el pequeño cuarto,
demasiado exiguo en su medida
para contener el sacramento de él,
no estoy habituada a la esperanza,
podría entrometerse en su dulce ostentación,
violar el lugar ordenado para el sufrimiento,
sería más fácil fallecer con la tierra a la vista,
que conquistar mi azul península,
perecer de deleite.

Emily Dickinson

lunes, febrero 05, 2007

SPEM REDUXIT

La redención se aferra a la pequeña grieta en la catástrofe continua.
Walter Benjamin.


Entre trozos de basura, colillas de cigarrillos, cenizas, insectos de los que vuelan con alas y de los que caminan con varias patitas, paredes descascaradas y húmedas, polvo de tierra sobre muebles viejos, el sol iluminando el descuido y descubriendo mi cuarto en desorden, una ventana abierta poblada de olores y ruidos. Siento en mi cuerpo la fundación de un reino fatídico, oscuro, desquiciado, mío.

lunes, enero 22, 2007

Poema XI

El mundo es un hermoso lugar
Para nacer
Si a Ud. No le importa que la felicidad
No siempre sea
Tanta diversión
Si a Ud. No le importa un golpe infernal
De vez en cuando
Justamente cuando todo está bien
Porque ni en el paraíso
se canta
todo el tiempo
El mundo es un hermoso lugar
Para nacer
Si a ud. No le importa
Que la gente muera
Todo el tiempo
O que sólo desfallezca
Parte del tiempo
Lo que no es tan terrible
Si a Ud. no le pasa
Oh el mundo es un lugar hermoso
Para nacer
Si a Ud. no le importan
Unas pocas mentes paralíticas
En los puestos más altos
O una bomba o dos
De vez en cuando
Sobre su cara mirando hacia arriba
O algunos otros inconvenientes
De la que nuestra sociedad de Marca Nueva
Es víctima
Con sus hombres de distinción
Y sus hombre de extinción
Y sus curas
Y otros patrulleros
Y sus varias segregaciones
Y sus investigaciones en el Congreso
Y otras constipaciones
Que nuestra carne loca
Hereda
Sí, el mundo es el mejor de los lugares
Para un montón de cosas
Hacer la escena divertida
Y hacer la escena del amor
Y hacer la escena triste
Y cantar canciones bajas y tener inspiraciones
Y pasear
Mirándolo todo
Oliendo flores
Y derribando estatuas
Y hasta pensando
Y besando gente y
Haciendo niños y usando pantalones
Y ondeando sombreros
Y bailando
Y nadando en ríos
En picnics
En medio del verano
Y generalmente seguir viviendo"

Pero justo en medio de todo esto
Viene el sonriente
Funebrero.


LAWRENCE FERLINGHETTI de A Coney Island of the Mind

sábado, enero 20, 2007

CAMPAÑA: WASHINGTON CUCURTO A LA BILIOTECA NACIONAL


No se muy bien lo que me espera, pero, de cualquier modo, ire hacia eso riendo.
Moby Dick. HERMAN MELVILLE.
¡Basta de falsas disyuntivas!
¡Ni Tarcus ni González!

WASHINGTON CUCURTO A LA BIBLIOTECA NACIONAL

Campaña en pro de la nominación de Washington Cucurto para ocupar el cargo de Director de la Biblioteca Nacional.
Para comunicar adhesiones y sumarse a la cruzada escribir a: Señor Santiago
Vegacucurto@yahoo.com.ar

DESNUDA

Amo tu desnudez
porque desnuda me bebes con los poros,
como hace el agua cuando entre sus paredes me sumerjo.
Tu desnudez derriba con su calor los límites,
me abre todas las puertas para que te adivine,
me toma de la mano como un niño perdido
que en ti dejara quietas su edad y sus preguntas.
Tu piel dulce y salobre que respiro y que sorbo
pasa a ser mi universo, el credo que me nutre;
la aromática lámpara que alzo estando ciego
cuando junto a las sombras los deseos me ladran.
Cuando te me desnudas con los ojos cerrados
cabes en una copa vecina de mi lengua,
cabes entre mis manos como el pan necesario,
cabes bajo mi cuerpo más cabal que su sombra.
El día en que te mueras te enterraré desnuda
para que limpio sea tu reparto en la tierra,
para poder besarte la piel en los caminos,
trenzarte en cada río los cabellos dispersos.
El día en que te mueras te enterraré desnuda,
como cuando nacistes de nuevo entre mis piernas.

(Roque Dalton. El Turno del Ofendido. Cuba. 1962.)